晨光刺破草堂窗棂，空气里熬煮的草药、昨夜焦糊的皮肉、还有泥土血腥混成令人窒息的粘稠。
我盯着蜷在草席上发抖的杜甫，他右手死死攥拳压在胸口——昨夜那道冰蓝的毁灭光流，已如毒蛇盘踞在他骨血里。
“想活命？拿药方来换。”我扯开染血的布条，露出被熔铁烙烂的手掌，“我教你杀人的刀法。”
他眼中恐惧与文人尊严撕扯，最终在求生本能下点头。
第一课：锁腕。我捏住他瘦弱手臂狠戾一扭，骨节发出不堪重负的呻吟。
“这不是请客吃饭，是卡命门！”
晨光像柄迟钝的刀，硬生生从破窗棂的缝隙里捅进来，劈开草堂里沉甸甸的黑暗。光柱斜斜钉在地上，照亮翻滚的尘埃，如同被惊扰的亡魂。空气浓稠得能噎死人——昨夜熬煮的金疮药，那味儿厚重得像块湿透的破布，死死捂在口鼻上，底下还翻涌着皮肉烧焦的糊味、铁腥气、泥土和霉变的陈腐，最深处，一丝血腥顽强地冒出来，带着生铁冷却后的凛冽锈味，刺得人太阳穴突突直跳。
我躺在冰冷的草席上，骨头缝里都透着寒意。每一次呼吸都像在拉扯肋下的裂口，闷痛扯着神经，提醒我悬崖边那场疯狂的代价。左脚掌心的伤口更是活过来的烙铁，每一次细微的脉动，都炸开一片尖锐的灼痛，深入骨髓。右脚踝错位的地方肿得发烫，隔着湿透的粗麻布裤，碎石地面的棱角不依不饶地硌着皮肉。
斜对面，杜甫蜷在另一张草席上，像只被雨水打烂的纸鸢。光线落在他脸上，苍白得像新剥的骨头，嘴唇干裂，没有一丝血色。呼吸轻得几乎听不见，微弱得像是随时会断掉。唯独那只右手。那只昨夜被冰蓝色毁灭光流狠狠贯入的右手，此刻死死攥成拳头，指关节绷得惨白，青筋狰狞地凸起，像要挣破皮肤。那拳头死死压在胸口，仿佛心脏里盘踞着一条随时会暴起的毒蛇。恐惧。深入骨髓的恐惧，隔着几步远，都像冰锥一样扎过来。
“操…” 喉咙里滚出一声低咒，沙哑干裂。系统那死一样的沉默，比昨夜“湮灭级”的尖啸更让人心头发毛。那东西钻进他身体里了，像颗不定时的炸弹。诗圣？狗屁！现在就是个被吓破了胆、只剩一口气的病猫。可为什么是他？那该死的石头，那该死的蓝光，偏偏选中了他？
视线下移，落到自己左手。缠裹的麻布早已被血、脓水和草药的污渍染得看不出本色。稍微动一下，尖锐的痛楚就顺着胳膊狠狠咬上来，扯得半边身子都发麻。“诗剑同魂”？我咧开嘴，无声地笑了一下，扯动脸上干涸的血痂，有点疼。真是他娘血淋淋的讽刺。这伤，在这缺医少药的鬼地方，靠背包里那点可怜的现代玩意儿，根本扛不住。发炎、高烧、败血症…随便哪一样，都能把我这身残破的零件彻底报废。
活下去。这个念头像淬火的刀锋，冰冷而锋利地捅进混沌的脑子。
我猛地吸了一口气，肋下和掌心的剧痛瞬间尖锐起来。草席冰冷，寒气顺着脊椎往上爬。不管了！右臂撑地，肌肉贲张，猛地发力——右脚踝错位的骨头被这动作狠狠一挫！
“呃啊…！”
剧痛如闪电，瞬间撕裂了全身！眼前金星乱爆，视野边缘骤然陷入一片猩红！身体控制不住地一晃，左肩重重撞在冰冷的土墙上，“嘭”的一声闷响，震得墙皮簌簌掉落，灰尘弥漫。
这动静像针一样扎醒了杜甫。
他猛地弹了一下，如同被烙铁烫到。惊惶的眼珠瞬间聚焦在我脸上，瞳孔深处还残留着噩梦的碎片。他几乎是手脚并用地往墙角缩去，那只攥紧的拳头下意识地藏到身后，惊恐的目光飞快地扫过我缠裹的左手，又像被火燎到般猛地移开。仿佛那只手不是伤口，而是某种不祥的禁忌。
空气死寂。只有他粗重又压抑的喘息，和我自己牙关紧咬的咯咯声。
“老杜。”我的声音从牙缝里挤出来，带着铁锈和血腥味，嘶哑得不成样子。每一个字都像钝刀在喉咙里刮过，“想活命吗？”
他浑身一颤，死死盯着我，嘴唇哆嗦着，却没发出声音。眼神里有恐惧，有文人被冒犯的尊严，更深的是昨夜那冰蓝光流带来的、挥之不去的战栗。
我抬起右手——没受伤的那只——指向自己血污狼藉、散发着焦糊和腐败气味的左手掌。“你懂药，”手腕一转，指向他，指关节因为用力而泛白，“我懂杀人。”声音陡然下沉，带着不容置疑的金属撞击声，“这伤，你这半死不活的鬼样子，都得治。想活，就拿点真东西出来换。”
杜甫的眼神剧烈地挣扎起来。恐惧像墨汁一样在眼底扩散，但深处，一丝求生的本能，还有对昨夜那支染血熔铸的“诗剑笔”难以言说的复杂情绪，终于艰难地压倒了退缩。他喉结滚动了几下，干裂的嘴唇翕动着，声音细弱蚊蚋，带着文人最后的矜持和试探：“…药石之道，或可…一试。然兵戈凶器…”
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