“孩子，别怕。”
“主在看着，我也在。”
“这里，是安全的。”
没有追问，没有呵斥，没有怀疑。
只有一句简单的承诺。
姑娘们依旧紧绷着身体，不敢放松，也不敢说话。在这人间炼狱里，她们早已不敢轻易相信任何人，哪怕对方看起来毫无恶意。
神父没有再多说，只是轻轻点了点头，缓缓退出地下室，小心翼翼地合上了那扇厚重的木门，将黑暗与安宁，一同关在了里面。
直到门外的脚步声彻底消失，姑娘们才长长松出一口气，有人瞬间瘫软在地，眼泪无声地滚落。
那一夜，没有人合眼。
她们睁着眼睛，在黑暗中互相依偎，听着外面的枪声、爆炸声、哭喊声，一遍遍在心里问：
我们能活下去吗？
我们还能见到明天的太阳吗？
没有人知道答案。
可从那天起，神父每天都会准时出现。
清晨，他会悄悄送来清水与少量食物，不多，却足够让十三个姑娘不至于饿死。
白天，他在教堂前院、正堂里祈祷、诵经、擦拭圣像，用教堂的神圣名义，一次次挡回想要进来搜查、抢掠的侵略者。
好几次，倭寇端着刺刀就要硬闯，神父都挺直并不算强壮的身躯，一动不动地挡在教堂正门前，双手紧握胸前的十字架，用生硬却异常坚定的语气，一字一句地告诉那些面目狰狞的侵略者：
“这里是主的居所。”
“不容亵渎，不容践踏。”
他明明可以紧闭门窗、装作什么都看不见，明明可以置身事外、保全自身，可他没有。
他选择站在弱者身前，选择在无边黑暗里，点亮一盏不肯熄灭的灯。
夜里，等外面彻底安静下来，神父会再次来到地下室门口，轻轻推开一条缝隙，将一小截蜡烛、一小块面包递进来，用温和的声音安慰她们：
“再等等。”
“天，快亮了。”
简单的四个字，却成了十三名姑娘在黑暗中唯一的支撑。
日子一天天在恐惧与等待中过去。
她们从最初的警惕、怀疑、不安，慢慢变成了依赖与信任。
她们看着神父不顾自身安危，庇护一个又一个落难的同胞；看着他在炮火轰鸣中，依旧坚持祈祷；看着他用自己微薄的力量，在这座人间炼狱中，守住一小块安宁之地。
她们终于明白。
这位神父，不是敌人。
他是黑暗里，主派到人间的一盏灯。
在躲藏的日子里，姑娘们白天屏住呼吸，不敢发出半点声音，夜里则默默流泪，一遍遍想起死去的老师、失散的亲人、街头惨死的街坊、秦淮河畔宁死不屈的柳烟姐妹。
害怕依旧存在，绝望依旧压在心头。
可心底深处，那点名为“骨气”的火苗，却在悄然燃烧。
她们不再只是想着“活下去”。
而是想——
要好好地活下去。
要清白地活下去。
要带着所有死去同胞的希望活下去。
柳烟姐妹们用死，告诉世人何为中国人的脊梁。
她们要用活，去延续那份不屈。
神父将一切看在眼里，记在心里。
他沉默着开始为她们筹划出路。
金陵城早已被严密封锁，城门盘查森严，大街小巷遍布岗哨，一个年轻女子想要独自出城，难如登天，一旦被发现，后果不堪设想。可神父没有放弃，他利用自己外国人的身份，冒着巨大危险，悄悄托人联系城外的交通线，打听安全路线，准备可以掩护身份的衣物。
宽大的素色教袍、遮住面容的头巾、用来伪装的竹篮、麻布口袋……
他一样一样悄悄准备妥当，藏在教堂的储物间里，只等待一个最合适的夜晚。
出发的那一天，终于到来。
那一夜，天色漆黑如墨，乌云遮月，狂风呼啸，暴雨倾盆。
豆大的雨点砸在教堂的屋顶、地面、街道上，哗哗作响，掩盖了一切可能发出的声音，也掩盖了整座金陵城无声的血泪与哀嚎。
这是最好的掩护。
深夜，等到最后一队巡逻的倭寇离开，神父轻轻推开地下室的门。
油灯的微光，映着他沉静而郑重的脸。
“孩子们，准备走吧。”
十三名姑娘浑身一震，眼泪瞬间涌了上来。
她们默默换上早已准备好的教袍，裹上头巾，将脸大半遮住，看上去如同教堂里最普通的杂役修女。没有人说话，只有压抑的抽泣与颤抖的呼吸。
她们知道，这一步踏出，便是生。
一步踏错，便是万劫不复。
神父亲自走在最前面。
他教袍被狂风暴雨打湿，紧紧贴在身上，手中紧紧握着那只从不离身的十字架，脚步沉稳、坚定，一步一步，踏在积水的石板路上。
十三名姑娘紧紧跟在他身后，低着头，攥着手，排成一列，不敢抬头，不敢张望，心跳快得几乎要冲破胸膛。
沿途，她们不止一次遇上巡逻的倭寇。
车灯刺破雨幕，皮靴踩在积水中，发出刺耳的声响，刺刀在雨夜里闪着冷冽的光。每一次遇到搜查，姑娘们都吓得浑身僵硬，几乎要窒息，可走在最前面的神父，却始终面不改色。
他平静地走上前，用流利的外语与倭寇交涉，神色坦然，语气沉稳，只说自己是主的仆人，要运送救济物资到城外难民营，不动声色，便将一次次致命的危险，轻轻化解。
他没有高声，没有强硬，没有争执。
只用一份悲悯、一份坚定、一份不容侵犯的威严，将十三条年轻的生命，稳稳护在自己身后。
姑娘们紧紧跟随着那道在风雨中微微佝偻、却异常可靠的身影，心中的恐惧，一点点被安稳取代。
她们知道，只要神父在，她们就还有希望。