芍药伏在马背上，风从耳廓灌进来。
她一路疾驰，仿佛要将所有的东西都甩在身后，越来越远，越来越轻，像一场即将醒来的梦。
石家四怪终究是追不上的。
他们为了争抢朱雀阁领头的女子骑的那匹好马，谁也不肯相让，最后竟四个人同时挤了上去——两个骑在马背上，两个挂在马鞍旁，显得十分滑稽。
芍药没有等他们。
她不是谁的娘亲，也不是谁的丫头。
她只是她。
马蹄奔驰，扬起一路细碎的雪花。
雪地里，有一个孤零零的黑点，是她的药箱。
骏马黑子的蹄声缓了一拍。
芍药看见了——那口陪了她一路的木箱，已经被摔裂了，被积雪半掩着。
那些用来给陈忘拔除眼毒的银针散落一地。
长长短短，粗粗细细，从细布针囊里甩出来，钉在雪里，冻在冰里。
芍药策马从药箱旁掠过，没有停留，仿佛在与过去做彻底的诀别。
不知奔了多久，岔路口的老槐树撞进视野。
战斗的痕迹未散，人却早已消失的无影无踪。
芍药眼皮跳了跳，没敢多停，催马钻进了前方的桃林。
桃林的枯枝从两侧围拢过来，瘦骨嶙峋的枝桠在风里磕碰，发出细碎的、像叹息似的声响。
溪水结了薄冰，冰面下还有水在流动。
芍药翻身下马，把缰绳搭在黑子背上，独自走向溪流旁的小屋。
小屋的门虚掩着。
芍药推门而入，灶膛里的火已经熄了，只剩下半灶冷灰，灰堆里还埋着几块没烧尽的柴，黑黢黢的。
屋里很静，静得能听见屋后溪水在冰层下流动的声音。
灶台前坐着一个人。
陈老面朝灶膛，背对着门，佝偻的身形裹在那件破旧棉袍里。
他没有生火，只是坐在那里，呆呆的看着那堆冷灰，干涸的嘴唇上，还沾着些许深褐色的药渣。
他听见门响，肩膀动了一下，回过头。
“巧巧。”他的声音沙哑，像很久没有开口说过话，“你回来了。”
芍药站在门口，手还搭在门框上，冷风从她身后灌进来，吹得灶膛里的冷灰微微扬起，又落下。
“我出去买吃的，一回来，就找不到你了。”
陈老的眼睛是空的，可看见芍药的那一刻，那片空茫里忽然亮了一下。
“我把你给我煎的药都喝了。”他指了指灶台上那只空碗，碗底还残留着深褐色的药汁，已经干透了，“一滴没剩。可你怎么还不回来。”
他站起来，脚步有些踉跄，在灶台边站了片刻，像是在积攒力气，然后一步一步朝门口走来。
“我还以为，”他在芍药面前停下，抬起那双浑浊的眼睛看着她，像是终于确认了眼前的人是真的，“你又要去找他了。”
芍药撞进他的怀里。
“不。”她把脸埋在老人胸口那团破旧的棉絮里，眼泪洇出一小片深色的湿痕，“我就陪着您，不会再去找他了，永远，永远也不会去找他了。”
陈老的手落在她的头顶，很轻。
“不哭。”他的声音忽然变得柔软，“爹的乖女儿，不哭。”
他松开她，颤巍巍地转身，从灶台边拎起一只熏得发黑的铜壶，放在灶台上，重新点燃了火堆。
铜壶坐在火上，渐渐有了温度。
他把热水倒进木盆里，又把一块粗布毛巾浸进去，拧干，在手背上试了试温度，才转过身来。
芍药站在原地，泪痕满面。
陈老一只手托着芍药的后脑，另一只手用毛巾轻轻擦过她哭花了的脸。
“不哭。”他又说了一遍，声音更低了些，“不哭。”
温热的毛巾擦过下颌，他的手忽然狠狠抖了一下，蓦地僵在半空，那双浑浊的眼睛瞬间定住，死死盯着芍药的下颌线，指尖颤巍巍地抚上去，一遍遍地摸，像是在找什么东西。
“不对。”他的声音瞬间褪了所有柔软，只剩下苍老的、碎裂的颤抖，“你不是巧巧。巧巧这里，有颗小米粒大的痣，你没有。”
他的手垂了下去。
“巧巧她，”他顿了顿，喉结滚动了一下，“十年前就已经死了。”
屋里很静，灶膛里的火噼啪响了一声，溅出几点火星。
芍药站在那里，泪流满面，喉咙里像塞满了碎冰，又冷又堵，一个字都挤不出来。
陈老怔怔地看着她，像看着一件失而复得、却不知该以何名之的珍宝，眼眶里渐渐蓄满浑浊的泪水。
“你是——”他似乎有些不确信，那个名字在嘴里含了很久很久，才终于敢放出来，“小云朵？”
芍药扑进他的怀里，哭喊着:“外公。”
这一声，在她的脑海里压了十年，今天终于从最深处被挖了出来。
陈老把她从怀里轻轻拉开，按在灶台边那张老旧的木椅上，火光映着两个人的脸。
他讲述起从前的故事，像是自言自语，又像是说给芍药听。
“我本不姓陈，姓徐。”他枯瘦的手搭在膝头，声音不疾不徐，“是铸剑山庄的铸剑师。年轻的时候心气高，偷拿山庄供奉的镇庄宝剑来试我自己打造的宝剑，得罪了庄主。”
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