“动手啊，黑皮肤的恶魔！”他残缺的右手（后来才知道是被卓尔刑具所毁）死死攥着镐柄。
可当我看见他腰间的石雕小鸟——粗糙的、翅膀还刻歪了的工艺品——突然想起札克纳梵教我雕月光蕈的夜晚。我收回了刀。
“你的手……更适合创造，而非杀戮。”这句话说出口时，我自己都愣住了。
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“我们吃烤岩蜥的那晚，他教我唱了一首歌。”
贝尔瓦始终和我保持三米距离，直到某次石化蜥蜴的突袭中，我替他挡下了致命撕咬。他沉默地为我包扎肩膀的伤口，突然哼起一首地底侏儒的挖矿小调。
“石头不会背叛。” 他用镐子敲击洞壁打节拍， “但有时候，挖着挖着……嘿，会挖到发光的东西。”
他扔给我一块紫萤石，那微光竟比魔索布莱城的任何宝石都干净。我摸着石头上凹凸的刻痕——是他教我的第一个词：“朋友”。
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“告别比逃亡更需要勇气。”
当贝尔瓦指着通往地表的隧道时，我的弯刀差点脱手坠落。
“你疯了？那里有太阳！” 我听过地表种族如何虐杀黑暗精灵的传说。
老侏儒却用镐头戳了戳我的胸口：“你心里那团火，比阳光更刺眼。它要么烧死你，要么……”他眨眨眼， “照亮点什么。”
我们最后一次碰拳，他的手掌有硫磺和铁矿的味道。我转身走向那条倾斜向上的隧道，背后传来他最后的呼喊：
“告诉他们！告诉那些瞎了眼的地表杂种——幽暗地域里也能长出向光而生的东西！”
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后记：关于光的最初记忆
很多年后，当凯蒂布莉儿问我为何总盯着夕阳发呆时，我总会想起贝尔瓦的萤石。
真正的光，其实早在我看见太阳之前——
就已经在一个地底侏儒残缺的手掌里，烫穿了我灵魂的黑暗。
第三章：走向光明的代价
阳光像一千把匕首刺穿了我的眼睛。”
当我爬出最后一道岩缝时，突如其来的白光让我跪倒在地。皮肤像被剥落的树皮般卷曲焦黑，泪水还未滑落就被蒸干。我听见自己的尖叫声——那不像卓尔，倒像一只被火钳烙穿的洞窟鼠。
“黑暗精灵！”远处传来人类的怒吼，箭矢钉入我背后的树干。我跌跌撞撞冲进灌木丛，荆棘划破脸颊时竟感到一丝安慰：至少这疼痛证明我还活着。
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“那个盲眼老人，教会我看不见的风景。”
蒙特里·迪布洛奇用长弓抵住我咽喉时，我闻到他手上松脂和草药的味道——和魔索布莱城的毒药截然不同。
“你眼睛充血得像烂番茄，”他灰白的瞳孔明明没有焦点，却仿佛能刺透我的灵魂， “但杀气比刚断奶的小狼还弱。”
他扔给我一罐药膏，自己摸索着给一头受伤的鹿包扎。当我想偷袭他时，他的木杖精准敲中我手腕：
“真正的猎人用耳朵听心跳，用鼻子嗅恐惧……而不是靠你们卓尔那套阴沟里的把戏。”
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“他让我触摸风的方向。”
蒙特里教会我如何用苔藓判断北方，如何从乌鸦的振翅频率预测暴雨。某个雪夜，他强迫我脱下手套，将掌心贴在橡树皲裂的树皮上：
“感觉到吗？汁液在树脉里流动的声音……那是比任何神只都古老的祷告。”
我第一次发现，地表世界的风是有颜色的——松针的墨绿、积雪的银蓝、还有黄昏时枫叶燃烧般的橘红。蒙特里嗤笑我的比喻：
“蠢小子，那是你视网膜烧坏了的后遗症！” 可他转身擦拭长弓时，我瞥见他嘴角的颤动。
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“关海法的咆哮，震碎了我最后的枷锁。”
蒙特里弥留之际，将黑豹雕像塞进我掌心。雕像残留着他的体温。
“它叫关海法，在古语里是‘夜风之刃’的意思。”他咳嗽着，血沫溅在胡须上像枯萎的玫瑰， “召唤它需要纯粹的意志……就像你对抗血脉的本能那样。”
黑豹灵体从虚空中跃出的瞬间，我的指尖传来地底蕈类孢子炸裂般的酥麻。关海法的金瞳与我对视，我突然明白蒙特里为何总说“动物比人类诚实”——它的眼神里有审视，却没有憎恶。
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“葬礼上，我尝到了雨的滋味。”
我用弯刀为蒙特里挖墓穴时，暴雨倾盆而下。雨水冲淡了血迹，却冲不散喉咙里的铁锈味。关海法在雨中低吼，我突然失控般仰头张开嘴
原来雨是咸的。
原来这就是哭泣的感觉。
“游侠誓言，是刻在伤疤上的诗。”
我在蒙特里的坟前割开手掌，让血渗进他埋骨的土地。没有神只见证，没有圣歌缭绕，只有关海法的尾巴扫过落叶的沙沙声。
“我愿成为光与暗的桥梁，成为不被定义的影子。” 这誓言甚至不像誓言，倒像一句梦呓。但当我念出最后一个音节时，林间突然飞起一群白鸽——蒙特里生前养的那群老家伙，翅膀拍打得像在嘲笑我的笨拙。
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