“记住，” 陈立仁将碎屑放在顾承川掌心，“自动系统看见的是光滑曲线，你的薄茧看见的是三十年的车工生涯 ——” 他指向成像屏的年轮缺口，“这些被算法忽略的卡顿，比任何血流动力学数据都更早告诉你，血管该在哪里转弯。”
走出手术室，暮色中的老槐树在地面投下斑驳树影，顾承川看见自己的影子与树影重叠，薄茧的位置恰好对应着树干的年轮缺口。他知道，自己的误触不是失误，而是三十年前的机床震动、父亲的树皮拓片、陈立仁的锈听诊器，正在通过薄茧，在这个被 AI 统治的时代，重新校准医者与职业生命的对话频率。
这一夜，他在实习日志里写下：“当自动止血夹逼近血管，年轮缺口是时光的卡顿 —— 它提醒我，每个职业患者的血管里，都藏着比数据更真实的、用岁月和伤痛刻的生长线。我的颤抖，不是恐惧，是 1982 年的机床、1998 年的煤炉、2004 年的手术室，在薄茧里撞出的、属于医者的生命刻度。”
怀表的滴答声混着远处的机床轰鸣，顾承川摸着掌心的金属碎屑，薄茧擦过碎屑的锋利边缘。他知道，从明天起，自己的手术视野里，将永远留着年轮的影子 —— 那不是技术的瑕疵，而是医学最本真的、带着职业重量的印记，是每个医者在触碰到时光刻痕时，应有的、敬畏的颤栗。
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