就像当年母亲在桥洞教难民孩子折纸。
他摸出她烧熔的发卡，突然发现内侧有行小字："地脉守护者，
共生共死"—— 那是她父亲的笔迹。
"哥，火里的蝴蝶会疼吗？"
陈小雨在睡梦中呢喃。
陈阳摸着她发间的槐花瓣，想起林诗雨在火场说的 "地脉之火是蛹化"。
他望向隔壁病房透出的微光，看见她的影子在墙上晃动，正在给某个小患者画蝴蝶。
原来有些情感，早已在火光与红绳间悄然生长，就像地脉的根系，
在齿轮的裂缝里，不知不觉缠成了守护的网。
"林小姐，
" 陈阳摸着胸前的账本，"
你父亲的地脉日志里，有没有写过 ' 火是蝴蝶的另一种翅膀 '？"
林诗雨的声音从隔壁传来，
带着劫后余生的释然："没写过，" 停顿两秒，她的声音轻得像红绳擦过金属，
"但你用身体替我挡住横梁时，我听见地脉在说，有些翅膀，
是用彼此的心跳织成的。"
仓库的余烬在黎明前终于冷却，却在废墟中央，
赫然出现一个巨大的蝴蝶形焦痕 —— 翅膀的轮廓，与陈阳后背的胎记分毫不差。
而在焦痕中心，两枚发卡静静躺着：一枚是烧熔的蝴蝶徽记，
一枚是刻着 "阳雨" 的防火发卡，就像地脉守护者的誓言，在火光中熔成了永远的共生。