中午回民宿导照片时，煜明手一抖，误将父亲的老相机存储卡也插进了电脑。屏幕亮起的刹那，他呼吸一滞——那是二十年前的鄱阳湖，年轻的父亲蹲在芦苇丛中，镜头里的白鹳正展开翅膀，护着一只跌进水塘的幼鸟，画面左下角有行小字："阿明第一次独立拍鸟，虚焦了，却拍出了心跳。"
两行清泪砸在键盘上。他打开修图软件，将新旧两张照片叠加：乌苏里江的白鹳与鄱阳湖的白鹳在光影中重叠，幼鸟与成鸟的姿态如出一辙，不同的是，当年虚焦的画面如今变得清晰，而当年清晰的面容，已在岁月里模糊。
他提起笔，在《云麓词钞》新页写下：
【鹧鸪天·白鹳衔诗】
雾锁江天楚羽轻，霜翎点破万重青。
老来方解迁途远，幼起犹知反哺诚。
星耿耿，月亭亭，人间至味是清宁。
他年若遂云衢志，莫忘双亲鬓上星。
终章：云麓心痕
返程前一日，煜明再次来到江边。
夕阳将白鹳的影子拉得很长，幼鸟已能跟着成鸟低空滑翔。他收拾器材时，一枚白鹳羽毛轻轻落在海鸥相机上，绒毛在余晖中泛着珍珠般的光泽。他小心翼翼将羽毛夹进《云麓词钞》，忽然明白父亲为何将诗词集取名"云麓"——云是飞鸟的归途，麓是根脉的起点。
手机收到母亲的消息，附来一张照片：父亲的书桌前，新摆了一幅相框，里面是煜明拍的白鹳亲子图，旁边是父亲二十年前的旧照。两张照片之间，用小字写着："你拍的鸟眼里有光，像极了当年追着白鹳跑的小傻子。"
煜明望向江面，最后一群白鹳正掠过晚霞，翅膀剪出金边。他摸出钢笔，在摄影笔记最后一页写下：
"所谓词心，不过是用镜头捕光，以诗笔拾梦，于天地大美的褶皱里，藏着永不褪色的人间情味。"
江风拂过，带走最后一片雾霭。远处的抓吉镇升起炊烟，像一条温柔的线，将天上的白鹳与人间的灯火轻轻系在一起。