“今晚的流萤格外多，”子谦听见脚步声，回头笑了，网中的流萤被惊动，扑棱着翅膀，在暮色里划出细碎的光轨。他身旁的草地上，已经放着个蒙了纱的玻璃瓶，里面攒了十几只流萤，像盛着一捧星星。
煜明在他身边坐下，打开食盒：“刚买的绿豆糕，掺了薄荷，正好去暑。”他看着荷塘，月色把荷叶染成墨绿，荷花的白瓣上凝着水珠，在萤光下微微发亮。“‘夏夜繁星闪烁，流萤浅草穿梭’，”他轻声念道，“你这《西江月》的起句，倒像是把天上的星和地上的萤串在了一起。”
子谦接过一块绿豆糕，咬了一口，薄荷的清凉从舌尖蔓延开：“昨夜起了风，把流萤都从芦苇荡里吹出来了。你看它们飞的样子，‘浅草穿梭’——有时撞在草叶上，光都要碎成几瓣。”他忽然把竹网凑近荷塘，网中的流萤映在水面上，与天上的星月、荷叶的倒影交织成一片迷离的光。
“‘荷香缕缕月盈波，蛙鼓池塘闲和’，”煜明指着随风飘来的荷香，“这‘闲和’二字最妙，蛙声不是聒噪，而是与月色、荷香应和的闲章。”他想起去年夏夜，两人在荷塘边煮茶，子谦用荷叶做杯，茶水里都浸着荷香，那时的蛙声似乎还在耳边。
子谦放下竹网，从袖袋里掏出张宣纸，上面是新填的《西江月》：“后半阙总觉得涩，‘旧念悠悠心锁，新愁淡淡眉蛾’，你说这‘心锁’用得是否太重了？”
煜明借着萤光细看，纸上的墨色在幽暗中泛着微光。“不重，”他沉吟道，“你看这流萤，明明是夏夜的热闹，却偏偏让人想起旧事。就像去年我们在‘观星台’看流星雨，你说每颗流星都是时光的碎片，现在想来，可不就是‘旧念悠悠’？”
子谦沉默片刻，往玻璃瓶里又放了几只流萤：“前几日收到岭南友人的信，说那边的凤凰花开了，忽然就想起三年前我们一起下江南，在苏州拙政园看的那株古莲。”他的声音渐渐低下去，“当时你画莲，我题诗，说好每年都要去看一次……”
荷塘里的蛙声忽然停了，只有流萤的光还在不停地闪烁。煜明知道子谦想起了那位远游的友人，就像他此刻也想起了去年夏夜，三人在荷塘边秉烛夜谈的情景。时光像这流水，看似平静，却在不经意间带走了许多人。
“‘倚栏遥念意如何，风抚情思难卧’，”煜明指着词的下片，“这‘抚’字用得温柔，风不是吹，是‘抚’，像是在安慰思念的心。”他伸手轻轻摇晃玻璃瓶，流萤的光顿时纷乱起来，“其实思念就像这流萤，看似微弱，却能照亮心底的角落。”
子谦忽然笑了，抓起一把绿豆糕碎屑撒进荷塘，立刻有几条红鲤跃出水面：“你说得对，‘情寄素笺深裹’——哪怕隔着千山万水，一封信，一首词，也能把情意裹得严严实实。”他站起身，将玻璃瓶挂在柳树枝上，“走，我们去小筑里点上灯，把这半阙词写完。”
两人沿着荷塘往小筑走，身后的萤光与月光交织成一片朦胧的纱。煜明回头望去，见那挂在柳树上的玻璃瓶像个小小的灯笼，流萤在里面飞舞，仿佛封存了整个夏夜的星光。他忽然想起子谦曾说“词是时光的琥珀”，此刻看着这萤光，只觉得这话无比贴切——那些逝去的时光、遥远的思念，都能被一阙词凝固，在某个夏夜的风中，重新闪烁。
回到小筑，子谦点亮油灯，暖黄的光映在窗纸上。煜明看着子谦伏在案前改词的侧影，忽然觉得，友情就像这夏夜的流萤，或许会因距离而暂时黯淡，却永远不会熄灭，只待某个相宜的时刻，便会重新亮起，照亮彼此的心房。他取出“云麓词心录”，在《西江月》的旁边，轻轻写下：“与子谦夜坐荷塘，观萤光，忆旧事，方知思念本是人间常情，而能与知己共话相思，便是这长夜里最温柔的光。”
第三章 秋暮雁归时的念情
霜降那天，云麓山落了今年的第一场薄雪。煜明抱着一摞刚从镇上借来的书，踩着冻得硬邦邦的落叶往家走，路过“望雁台”时，看见子谦独自站在台上，望着北雁南飞的方向，肩上落了几片未化的雪花。
“这几日雁阵格外整齐，”煜明走近，将手里的书往子谦怀里塞了两本，“你看那领头的雁，翅膀扇动的幅度比去年似乎小了些。”
子谦接过书，指尖冰凉：“今早数了数，比前日少了三两只，怕是途中遇了风霜。”他指着天际，雁群正排成“人”字，在铅灰色的云层下缓缓移动，鸣声被风吹得断断续续，像是谁在天边拉着破了弦的琴。
煜明顺着他的指向望去，忽然想起昨夜收到的子谦的信，信里附着半阙《清平乐》，写的正是“秋霜渐染，枫叶随风敛”的景象。“你那阕词，”他从袖袋里摸出信笺，上面的墨痕在冷空气中显得有些发脆，“‘北雁南飞声渐远，天际暮云飘散’，这‘散’字让暮色有了流动感。”
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