门轴转动的吱呀声裹着风灌进耳朵时，周觉的后颈先泛起凉意。
那扇门就悬在云层褪尽后的黑暗里，金属门框爬满蛛网般的裂纹，门身却光滑得像面镜子，映出众人扭曲的倒影。
他望着自己在门上被拉长成细铁丝的轮廓，突然想起老魔术师说过的话："真正的陷阱，总藏在你最熟悉的倒影里。"
"沉默即生，言语即死。"林棠的声音卡在喉咙里，指尖颤抖着指向门楣。
朱红漆料已经剥落，露出底下刻得极深的字迹，每个笔画都像用刀尖剜进金属里。
周觉的喉结动了动。
他知道这是副本规则的第一层警告——但更危险的是，他们此刻的呼吸声、衣料摩擦声，甚至心跳声，都可能成为触发死亡的线索。
他抬手指了指自己的嘴唇，又做了个"闭"的手势。
沈铎最先反应过来。
这个退伍特种兵的指节在战术枪套上敲了两下，金属碰撞声惊得林棠缩了下肩膀。
他立刻皱眉，从靴筒抽出匕首，在满是瓦砾的地上划出个歪歪扭扭的"OK"。
刀尖刮过石子的刺啦声让空气更紧绷了。
林棠把笔记本攥得指节发白。
周觉看见她翻开的纸页上画满问号，笔尖在"如果不能说话"的标题下戳出个洞。
她抬头时眼睛亮了亮，用拇指和食指比了个"笔"的形状——这是方才他教的魔术暗号里"记录"的意思。
"推。"周觉用口型说，手掌抵在冰凉的门上。
门开的瞬间，潮湿的铁锈味涌进鼻腔。
门后是条向下延伸的石廊，墙壁渗出细密的水珠，在昏黄的壁灯下像无数双流泪的眼睛。
沈铎的战术靴刚踏上台阶，廊顶的灯突然"啪"地炸了。
黑暗里，林棠的指尖准确勾住周觉的袖口，那点温度透过布料传来，比任何语言都让他安心。
"嗒。"
第二盏灯亮起时，林棠的眼神突然散了。
周觉看见她的瞳孔缩成针尖，嘴唇微微张开，仿佛被什么声音拽走了魂。
她的喉咙动了动，像是要喊谁的名字——是"妈妈"？
还是"救命"？
他来不及细想，反手扣住她的手腕，三指并拢在她眼前快速晃动。
这是魔术表演里"清醒"的手势。
老魔术师曾用这招唤醒过被催眠的观众。
林棠的睫毛剧烈颤动，瞳孔逐渐聚焦。
周觉又用食指轻敲自己太阳穴，指了指她的耳朵——幻象，别信。
她猛地攥住他的手，掌心全是冷汗。
周觉顺着她的视线望过去，石廊尽头的墙上正浮着团白雾，形状像极了她手机屏保里那个穿红毛衣的女人——是她的母亲？
白雾张着嘴，无声地重复着什么，林棠的肩膀跟着抽搐。
"走。"周觉用拇指在她手背上按了三下，这是"前进"的暗号。
他们经过白雾时，周觉瞥见那团雾气里闪过碎片般的画面：医院的点滴架、摔碎的药瓶、女人哭肿的眼睛——都是林棠不愿提起的回忆。
石廊尽头是片荒芜的废墟。
断墙上爬满藤蔓，每片叶子都泛着不自然的紫。
周觉蹲下来，用石子在地上画符号。
他需要一套无声的语言系统——魔术里的手势太简单，手语又不够精准，得把两者揉碎了，再加上数字编码。
"看这里。"他画出个圈，中间点三点，"三，代表危险。"
沈铎凑过来，粗粝的指尖蹭掉半道弧线："像弹孔。"他咧咧嘴，又慌忙捂住嘴——在这副本里，连笑声都是禁忌。
林棠的笔记本沙沙响着。
她把周觉画的符号拓下来，在旁边标注："鸽子=转移，三圈=集合，手指点耳=幻象。"莫言的纸页突然飘过来，上面用更小的字补充了数据流的波动规律："符号越简洁，干扰越小。"
洛渊一直靠在断墙上。
周觉画到"疑问"手势时，他突然直起身子，修长的手指在空中比了个反的"？"："倒过来，是'被质疑'。"他的目光扫过众人，"缪恩的规则里，反向可能更有效。"
周觉的心跳漏了一拍。
这个总像在看戏的舞台监督，原来早就在观察他们的沟通方式。
他点点头，把倒问号也添进图示。
当众人能勉强用手势完成"向左警戒保存体力"的交流时，废墟尽头的雾气突然散开。
那是座空旷的剧场。
穹顶的彩绘剥落大半，露出底下斑驳的水泥，像被剥了皮的怪物。
剧场中央站着个人——或者说，像人的东西。
他穿着褪色的灰袍，长发遮住半张脸，最诡异的是，他的嘴唇始终闭合着，可低语声却像虫蛀般钻进每个人的耳朵。
"说出你的秘密......"声音忽远忽近，"你会好受些......"
沈铎的太阳穴突突直跳。
周觉看见他的喉结滚动，右手不自觉地摸向胸口——那里藏着他从战场带回来的狗牌，刻着战友的名字。"不。"周觉抓住他的肩膀，用食指在他掌心快速敲了两下。
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