夏天来的时候，美璃的肚子已经很大了。永赫把军营里的事分了一半给巴图，每天只去半天，剩下半天就在家里陪着美璃。他把藤椅搬到白杨树底下，铺上厚厚的褥子，让美璃坐在那里乘凉。他自己蹲在旁边，拿着一把蒲扇给她扇风。
“你别蹲着，地上凉。”美璃说。
“不凉，太阳晒了一天，地是热的。”永赫继续蹲着扇扇子。
美璃看着他额头上渗出的汗珠，叹了口气，往旁边挪了挪，让出半张藤椅。“坐上来。”
“藤椅撑不住两个人——”
“上来。”
永赫乖乖地坐上去，藤椅发出一声不堪重负的吱嘎响。两个人挤在一张藤椅上，永赫的胳膊环着美璃的肩膀，蒲扇有一搭没一搭地扇着。白杨树的叶子在头顶哗啦啦地响，树影在他们身上晃来晃去。
“永赫。”
“嗯？”
“你说孩子叫什么名字？”
永赫想了想，很认真地说：“要是男孩，就叫安答。蒙古话里是兄弟的意思，希望他长大了有情有义。要是女孩……”他卡住了，挠了挠后脑勺，“我没想过女孩的名字。”
美璃低下头，把手放在肚子上，轻声说：“我想叫她萨仁。”
永赫愣了一下。萨仁，在蒙古话里是月亮的意思。他低头看着美璃，看见她眼睛里映着白杨树缝隙里漏下来的碎光，亮亮的，确实像两弯小小的月亮。
“好，”他说，“就叫萨仁。月亮。科尔沁的月亮。”
临产是在一个秋夜。
科尔沁的秋天已经很凉了，白杨树的叶子落了大半，风从草原上吹过来的时候带着一股干爽的冷意。接生婆是永赫提前一个月从张家口请来的，经验老到，一进门就把永赫赶出了正房，让他去厨房烧热水。永赫蹲在灶台前添柴，手抖得连烧火棍都拿不稳。草儿蹲在他旁边，两只手托着下巴，眼睛一眨不眨地盯着正房紧闭的门。
“大人，夫人会不会疼？”
永赫手里的烧火棍啪地掉在地上。他捡起来继续添柴，火光照得他脸上红一阵白一阵。正房里传来美璃压抑的呻吟声，每一声都像是一根针扎在他心口上。他在科尔沁草原上猎过狼、杀过敌、挨过刀，从来没有怕过什么。可此刻他蹲在灶台前，怕得连嘴唇都在发抖。
漫长的等待。等到月亮升到中天的时候，正房里终于传出一声响亮的婴儿啼哭。那哭声又亮又脆，像是草原上春天的第一声惊雷，把整个院子的寂静都劈开了。
永赫猛地站起来，脑袋撞在灶台上方的横梁上，磕得他眼冒金星。他顾不上疼，拔腿就往正房跑，跑到门口的时候又猛地刹住脚——接生婆还没叫他进去，他不敢推门。他就那么站在门口，两只手攥着门框，脖子伸得老长，像一只被人掐住了后颈的鹅。草儿从他胳膊底下钻过去，把耳朵贴在门缝上偷听。
门开了。接生婆抱着一个裹在襁褓里的小东西走出来，笑吟吟地说：“恭喜大人，是个小格格。”
永赫低头看着那个小东西。她很小，小到整个脸还没有他的巴掌大。皮肤皱皱的，红红的，头发倒是很浓密，黑亮黑亮的，像她额娘。她闭着眼睛，小嘴微微噘着，两只小拳头攥得紧紧的，举在耳朵旁边，像是准备跟谁打架。
永赫伸出双手去接，接生婆把襁褓放进他怀里的时候，他的两条胳膊僵得像是两根木棍。他从来没有抱过这么小的东西，怕用劲大了捏坏，又怕不用劲掉下去。他就那么僵硬地端着那个小襁褓，低头看着那张皱巴巴的小脸，看了很久很久。
然后他笑了。笑得眼泪都出来了。
“萨仁，”他轻声叫她的名字，声音哑得厉害，像是喉咙里塞了一团浸了水的棉花，“小萨仁。我是你阿玛。”
小萨仁没有理他，继续攥着拳头睡觉。永赫小心翼翼地把她抱进正房，放在美璃身边。美璃靠在枕头上，脸色苍白，额前的碎发被汗浸透了贴在脸颊上。她看着那个小襁褓，伸出手去轻轻碰了一下萨仁的小拳头。萨仁在睡梦中本能地张开手指，攥住了她额娘的一根手指头。
美璃的眼泪无声地滑下来。不是悲伤，不是疼痛，是一种从胸口最深处涌上来的、滚烫的、说不清道不明的情绪。她在冷宫里熬了三年，在庆王府的大婚之夜被刀指过脖子，在靖轩的白眼和素莹的毒笑里挣扎过，在那个噩梦里喝下过断命的毒药。她这辈子从来不敢想，自己还能有这样一天——躺在一个属于自己的家里，身边是她爱的男人和她生的女儿，窗外是科尔沁的草原和无边无际的星空。
永赫在床边坐下来，把美璃的手和萨仁的小拳头一起握在自己的手心里。他没有说话，因为他知道此刻说什么都是多余的。他只是坐在那里，用掌心的温度告诉她——我在。我一直都在。
草儿从门口探进半个脑袋，小声问：“我能看看妹妹吗？”
美璃朝她招了招手。草儿轻手轻脚地走进来，趴在床沿上，瞪大了眼睛看着那个小襁褓。她看了好一会儿，然后很认真地说了一句：“比隔壁巴图大叔家的羊羔还小。”
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