而在另一座无名荒山的顶端，罗恩正站在一块突出的灰黑色岩石上。这座山没有名字，山上的草早被战火熏得枯黄，风刮过的时候，卷起的不是落叶，是混着血末的尘土，打在脸上带着刺痛。他低头俯瞰着下方的山谷，那里刚结束一场厮杀，尸横遍野，连正午的阳光照进去，都显得暗淡无光，像被血污蒙了层纱。
山谷中央，一根断裂的长枪斜插在地上，枪头沾着暗红的血，凝固成块状，枪杆上还留着被雷法劈过的焦痕，黑一块白一块；旁边躺着几具叠在一起的尸体，有的穿着世家子弟的锦袍，料子上绣着金线，却被划得稀烂，露出里面的血污；有的穿着普通异人的短打，腰间还挂着装水的葫芦，葫芦裂了口，清水混着血往外流；还有一个穿着粗布衣裳的农夫，手里攥着半把锄头，锄刃上只有泥土，没有一点血——显然是路过时被误卷入厮杀，连反抗的机会都没有，就成了刀下亡魂。地面上的血还没干，顺着山谷的低洼处聚成小小的血洼，映着灰蒙蒙的天，像一面面破碎的镜子。偶尔有未散的炁劲在空气中波动，卷起地上的碎布片，飘了几下又落下，像一个个无声的叹号。
罗恩的眼神很冷，却不是麻木的冷——是淬了冰的清明，能看清尸堆里每一处不该有的细节：那个世家子弟的指缝里夹着一张皱巴巴的黄纸，纸角被血浸得发卷，上面用墨写着“八奇技·通天箓”几个字，墨迹混着血渍，糊了半个“箓”字，显然是为了抢这张纸送了命；那个穿短打的异人脖子上有深可见骨的咬痕，皮肉外翻，说明他死前被人近身缠斗，甚至被咬过，大概率是被同伴背叛；那个农夫的粗布衣袖口磨得发亮，手肘处打着补丁，看得出来是个勤恳过日子的人，却偏偏死在了不该死的地方。这些细节像细针，一根接一根扎在他的心上，让他更清楚这场乱战的根源——不是简单的“正邪之争”，是百年秩序的崩塌，是对“八奇技”的贪婪爆发，是对未知的恐惧蔓延，最后把所有人都拖进了血里。
他知道自己阻止不了这场厮杀。他能凭空间能力杀一个被贪婪冲昏头的散修，却杀不完所有盯着“八奇技”的人；能挡下一次针对村落的劫掠，却挡不住整个异人界的混乱洪流。那些被欲望蒙蔽的心灵，像被野火点燃的干草，一旦烧起来就停不下，他就算有能切割空间的能力，就算能救下一个两个伤者，也救不了所有被战火裹挟的人。
可他不能退。
风掀起他素白的衣角，周身的空间跟着泛起极淡的蓝纹，不是攻击性的锐势，是裹着温意的波动，像初春化冻的溪水，轻轻漫过脚下枯黄的草，让几根濒死的草叶微微泛出一点浅绿；同时，一丝极细的手术刀意缠在这波动里，不是要夺人性命，是要“切割”——切割混乱里的无辜者，切割杀戮中的残存生机，把那些还能呼吸的人，从死亡线上拉回来。
“既然无法阻止杀戮……”罗恩低声自语，声音被风吹得很轻，却带着不容动摇的坚定，每个字都像钉在石上，“那就尽力，守住生命本身。”
他不是要卷入任何一方——不是帮藏在暗处的“三十六贼”，也不是帮打着“正义”旗号的围剿势力；不是要争什么话语权，也不是要夺什么异术秘籍。他要做的，是站在这场血色风暴的缝隙里，做一个不偏不倚的“中立守护者”。他的战场，不在争夺残卷的密室里，不在围剿异人的山头上，而在生死之间的那条模糊界限上——在某个被乱兵追杀的无辜妇人身后，在某个腹部中剑却还有呼吸的年轻弟子身边，在某个即将被大火吞噬的破庙里。
他抬起头，望向山谷外的方向——那里有一缕炊烟升起，却不是正常的青白色，是带着焦味的黑灰，显然又有村落或是茅屋被烧了。他的身影动了，不是往厮杀最激烈的地方冲，而是朝着那缕焦烟的方向走，脚步不快却很稳。周身的空间波动更明显了些，生命的温意与手术刀的精准交织在一起，像一把温柔却坚韧的伞，要在这场遮天蔽日的乱世里，为那些没来得及躲进安全处的人，撑出一点能活下去的空间。
血色的日头还挂在天上，风暴还在往更远的地方蔓延。但罗恩知道，只要山谷里还有一具没凉透的身体，只要山脚下还有一声没断的哭喊声，他就不能停下——这就是他要走的“道”，不是什么惊天动地的伟业，只是在乱世里守住每一个能守住的生命，做一道不熄灭的微光。