当波音777的起落架沉重地接触到北京首都国际机场跑道的那一刻，一阵轻微却清晰的震动从机舱地板传来，将李红星从浅眠中彻底唤醒。
他缓缓睁开眼，舷窗外，是北京深冬时节特有的、那种灰蒙蒙却又带着奇异通透感的天空。
没有洛杉矶能把人眼睛晃花的灿烂阳光，也没有比弗利山庄触手可及的蓝天白云，更没有颁奖仪式上那晃眼的绚丽灯光。
但这片熟悉的、带着点雾气的灰色，却让他那颗在好莱坞的浮华与喧嚣中悬了半个多月的心，“咚”的一声，安安稳稳地落回了实处。
“回来了，终于回来了。”李红星在心里默默念叨，长长地舒了一口气。
他靠在头等舱柔软得有些不真实的座椅上，感觉每一个毛孔都透着疲惫。
这半个月，他就像一台被上满了发条的陀螺，在昆汀的疯狂片场、好莱坞的社交派对和各种商业活动之间连轴转，几乎没有一刻停歇。
身体的疲惫还是其次，更累的是精神上的紧绷——他必须时刻保持着“鬼手”的冷酷与狠厉，又要在镜头之外维持着中国演员的谦逊与得体，两种截然不同的状态来回切换，耗费的心神远比拍一部《大明王朝》还要多。
他闭上眼，脑海中闪过这半个月的经历。
从《鬼手》剧组杀青，到柏林电影节的颁奖典礼，再到洛杉矶的各种宣传活动，每一天都像是被安排好的精密齿轮，连轴转动。
他见识了好莱坞的繁华与残酷，感受了国际影坛的荣耀与压力。
那些闪光灯下，他被无数记者围堵，被无数粉丝追捧，被无数同行赞誉。
可越是如此，他心底那份对家的渴望就越强烈。他想念北京的雾霾，想念爷爷的唠叨，甚至想念华姐的“压榨”。这些，才是他真实的生活，是他奋斗的意义。
“红星，准备下机了。”华姐的声音在旁边响起，她已经戴上了墨镜，恢复了那副雷厉风行的金牌经纪人姿态，“我已经让小赵把VIP通道打点好了，不会有媒体围堵。你下了飞机，直接跟我走就行。”
“知道了，华姐。”李红星点点头，解开安全带。他站起身，活动了一下有些僵硬的脖颈，目光扫过这间宽敞奢华的机舱。
空姐们正微笑着为每一位乘客提供服务，她们的笑容标准而得体，却总带着一丝恰到好处的距离感。他忽然想起了自己第一次离开家乡安桥市，去横店闯荡时的情景。
那是一趟需要坐十七个小时的绿皮火车，车厢里挤满了扛着大包小包的民工，空气中弥漫着泡面、汗水和劣质烟草混合的刺鼻味道。
他当时就挤在一个靠窗的硬座上，怀里紧紧抱着母亲给他准备的、还带着余温的烙饼，心里充满了对未来的迷茫与憧憬。
从绿皮火车的硬座，到跨洋航班的头等舱，这条路，他走了将近三年。
三年，说长不长，说短不短，却足以让一个青涩的横漂，蜕变成如今在好莱坞都能崭露头角的实力派新星。
这其中付出的汗水和努力，只有他自己最清楚。他想起在横店演尸体时，为了一个眼神，在雪地里躺了几个小时；想起在《精忠报国》剧组，为了一个武打动作，反复练习直到肌肉拉伤。
每一次的付出，都像是在为他的梦想添砖加瓦，让他一步步走向更高的舞台。
“想什么呢？”华姐看他站在原地发呆，忍不住问了一句。
“没什么，”李红星笑了笑，拿起搭在椅背上的外套，“就是觉得，有点像在做梦。这三年，过得太快了。”
华姐拍了拍他的肩膀，眼中闪过一丝欣慰：“不是做梦，是你应得的。走吧，外面冷。”
走出VIP通道，北京深冬的寒风“呼”地一下就灌了进来，带着熟悉的、干燥的冷意，让他忍不住打了个寒颤，却也让他那颗因长途飞行而有些混沌的脑袋，瞬间清醒了不少。
没有闪光灯，没有尖叫，只有几个机场工作人员好奇地往这边张望。华姐和小赵护在他身边，快步地往停车场走去。
“车在那边。”华姐指了指不远处一辆黑色的保姆车。然而，李红星的脚步却猛地顿住了。他的目光，越过那辆气派的保姆车，落在几十米外的一个身影上。
那是一个穿着米白色羽绒服的女孩，羽绒服的帽子上镶着一圈毛茸茸的白色绒毛，衬得她那张本就小巧的脸蛋愈发精致。
她没有像其他接机的人那样举着牌子，只是安安静静地站在出口的廊柱旁，踮着脚，努力地往人群里张望着。
她的鼻尖被冻得有点发红，嘴里呼出的白气在空气中凝成一团小小的雾。她手里，紧紧地提着一个看起来有些年头的、印着卡通小熊图案的保温桶。
是夏晚晴！
李红星的心脏猛地一跳，一股暖流瞬间涌遍全身，驱散了所有的疲惫和寒意。
他跟华姐说了声，便再也顾不上什么低调，迈开长腿，朝着那个身影大步流星地跑了过去。他甚至能听到自己鞋底与地面摩擦发出的急促声响，每一步都充满了迫不及待。
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