第八天夜里，汤普森离开了那个矿洞。
不是想走，是不能再待了。
洞里太深，太黑，待久了脑子里全是声音。
那些被他害死的人，那些在细菌炸弹名单上的名字，一个个从黑暗里冒出来，盯着他看。
他宁愿在外面被追兵打死，也不想再听那些声音。
丛林里没有路。他只能凭着感觉往北走。
北边是刚果河，过了河就是法属赤道非洲的地界，也许能捡条命。
可他走不动了。
三天没吃东西，两天没喝水，腿上的伤口已经烂得发黑，每走一步都像有人在用刀子剜他的肉。
他找了一根树枝当拐杖，撑着一步一步往前挪。
天亮的时候，他听见水声。
是河。
汤普森的眼睛亮了。
他连滚带爬地往那个方向跑，摔倒，爬起来，再摔倒，再爬起来。
最后他整个人扑进河里，把脸埋在水里，拼命地喝。
喝够了，他抬起头，看见河对面站着一只羚羊。
那只羚羊也在喝水，离他不到二十米。
它抬起头，看着他，没有跑。
汤普森盯着那只羚羊，咽了口唾沫。
他的手摸向腰间。
枪还在，但子弹只剩三发了。打羚羊，至少得两发。两发换一条命，值。
他慢慢举起枪。
枪口对准羚羊的那一刻，那只动物忽然跑了。
不是被吓跑的，是悠闲地跑，像在嘲笑他。
汤普森的枪口垂下来。
他忽然想起自己在法国那个地窖里的时候，农民给他吃的，是黑面包和咸肉。
那肉硬得像石头，但那是他这辈子吃过最香的东西。
现在呢？
他把枪收起来，趴在河边，又喝了一肚子水。
第十一天，他抓住了一条蛇。
那蛇不大，拇指粗细，被他用石头砸烂了脑袋。
他蹲在地上，看着那团血肉模糊的东西，胃里翻江倒海。
但他太饿了。
他闭上眼睛，撕下一块蛇肉，塞进嘴里。
生的，腥的，带着泥土的味道。
他嚼了两下，差点吐出来。但他拼命咽下去了。
咽下去之后，他又撕了第二块。
吃完那条蛇，他靠在树上，闭着眼睛喘气。嘴角还挂着血丝，不知道是蛇的还是自己的。
他想吐，但吐不出来。
第十四天，他遇见了一群猴子。
那是一群狒狒，大大小小十几只，蹲在树上吃果子。
汤普森趴在草丛里，看着那些果子，喉咙里像有只手在挠。
他捡起一块石头，瞄准最近的那只狒狒，砸过去。
没砸中。狒狒们尖叫着跑了，树上的果子掉下来几颗。
汤普森爬过去，捡起那些果子，不管有没有烂，拼命往嘴里塞。
果子是酸的，涩的，但比生蛇肉好吃一万倍。
他吃了七八颗，把剩下的揣进口袋里，继续往前走。
第十七天，他踩进了一个陷阱。
不是人设的陷阱，是自然形成的，一个被枯叶盖住的深坑。他一脚踩空，整个人摔了下去。
坑有三米深，底部长满了荆棘。
他的腿上、背上、手臂上，全是划开的口子。
他躺在坑底，看着上面那一小片天空，一动不动。
太累了。
太饿了。
太疼了。
他想，就躺在这儿吧。躺着等死。
反正跑出去也是被抓，被抓也是坐牢，坐牢也是丢人。不如死在这儿，至少不用看那些人笑话他。
他闭上眼睛，心中早已对自己曾经抛洒热血所保卫的国家失望透顶。
不知道过了多久，坑上面传来声音。
有人说话。
不是当地话，是西班牙语。
“这里有脚印。”
另一个声音说：“往下看，坑里好像有东西。”
汤普森睁开眼睛。
坑沿上探出两个脑袋，黝黑的脸，乱蓬蓬的头发，手里端着枪。
其中一个看见他，愣了一下，然后扭头喊：
“切！这里有人！”
汤普森被拖出那个坑的时候，已经站不稳了。
两个人架着他，把他按在一棵树旁边。他靠在那里，闭着眼睛喘气，浑身都在发抖。
脚步声从远处传来。
一个人走到他面前，蹲下来。
汤普森睁开眼睛。
面前是一张瘦削的脸，留着胡须，戴着一顶贝雷帽，眼睛很亮，正盯着他看。
那张脸他认识。
全非洲都认识。
格瓦拉。
格瓦拉盯着他看了几秒，然后开口，声音很平静。
“罗伯特·汤普森。”
汤普森的喉咙动了动，没有说话。
格瓦拉指了指他的脸。
“你怎么搞成这样的？”
汤普森张了张嘴，想说点什么，但什么都说不出来。
格瓦拉站起来，对旁边的人说：
“给他点水，弄点吃的。别让他死。”
他转身要走。
汤普森忽然开口，声音沙哑得像砂纸磨过石头。
“格瓦拉。”
格瓦拉停下来，回头看着他。
本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！