我不在乎。
我一笔一画地写下三个数字和两个字。
“004=假死”。
这是给孙会计的信息。
王秀兰的档案编号是004，她是关键的突破口。
做完这一切，我从衣袋里摸出那张从孙会计办公室偷来的布卡，上面印着“王秀兰”的名字和照片。
这张卡片是物证，也是催命符，绝不能被搜到。
我犹豫了片刻，然后决绝地将它塞进嘴里，混合着口水和恐惧，用力咀嚼。
纸张的纤维在齿间破碎，油墨的味道苦涩不堪，带着一股工业染料的刺喉感。
我强忍着恶心，将它整个吞了下去。
只撕下最不起眼的一个小角，塞进了鞋垫底下。
那是最后的保险。
做完这一切，我重新蜷缩起来，像一只等待时机的野兽，静静地等待着黎明，以及审判。
第二天的清晨，铁门发出刺耳的抗议声，阳光第一次闯入这间囚室，刺得我睁不开眼，光斑在视网膜上留下灼热的残影。
进来的人不是杂役，而是老K。
他亲自来提审我。
审讯室还是老样子，一张铁桌，两把铁椅，一盏从天花板垂下的孤灯。
老K就坐在我对面，他没有说话，只是将修长的手指放在桌面上，一下，一下，轻轻地敲击着。
嗒，嗒，嗒……停顿。
我的金手指瞬间警觉，自动开始捕捉并分析这个节奏。
每三下一次的停顿，这毫无规律的组合……不，不是毫无规律。
我猛地想起了什么。
顾昭亭。
他紧张或思考时，有一个几乎不为人知的习惯——眨眼。
通常每眨七次，他会有一个微不可察的停顿，那瞬间的眼睑颤动，像电流闪过。
而老K此刻敲击桌面的节奏，竟然与顾昭亭第七次眨眼后的微顿节奏，完全一致。
但他又刻意打乱了。
不是每七次停顿，而是三次，五次，或者四次。
他像一个拙劣的模仿者，在炫耀他洞悉了我们的秘密，又像一个恶劣的顽童，在肆意嘲弄和篡改这份只属于我和顾昭亭的默契。
他知道“十一”的执念，但他不知道“十一”的根源。
他只看到了表象。
我压下心头的翻涌，脸上维持着一贯的平静，甚至带着一丝漠然。
我抬头，直视他的眼睛，先发制人：“引导员今日未现身，是否已经‘转化’完成了？”
老K的嘴角勾起一抹冰冷的弧度，那笑容里满是残忍的快意：“他？他正在为自己的软弱赎罪。”他身体前倾，声音压得极低，仿佛在分享一个有趣的秘密，“我让他跪在焚化炉前，数完十一个灰烬堆。什么时候数清楚了，什么时候才能起来。”
我的心脏被狠狠地攥了一下，一股寒意从脊椎窜上头顶，指尖瞬间冰凉。
十一个灰烬堆。
他在逼顾昭亭重演那场“送别仪式”。
每一次“处理”，顾昭亭都会在焚化炉前站很久，像是在告别。
老K把这场无声的祭奠，变成了一场公开的羞辱。
提审结束了，我被两个守卫押回工具房。
路线不出所料地经过了焚化间。
远远的，我就看到了那个跪在焚化间外的身影。
挺拔如松的脊梁被迫弯曲，但他依然跪得笔直。
他面前的空地上，整整齐齐地排开了十一堆灰白色的灰烬，像是一排孤零零的坟冢，风一吹，细灰便打着旋儿飘起，带着焚烧后的焦糊味。
他的右眼没有闪烁，那意味着他没有开启自己的“金手指”。
他放弃了记录，或许是不想，或许是不能。
但他紧紧攥着左手，指节因为过度用力而发白，掌心里似乎握着什么东西——是那枚刻着他名字的军牌。
我的目光扫过那十一堆灰烬，金手指的高速回溯功能瞬间启动。
昨晚，在我被关进来之前，我洗漱时故意将一根黑色的发绳遗落在了待洗衣物的篮子里。
那个篮子，按照规定，会在清晨被送到焚化间统一处理。
顾昭亭负责点火，他一定看到了。
我的机会只有一次。
就在我们即将走过他身边时，我用尽全身力气，突然高喊了一声：“第三堆灰里，有枚发绳！”
我的声音尖利而突兀，划破了此地的死寂，连自己的耳膜都被震得发痛。
全场一静。
押着我的守卫愣住了。
远处干活的杂役停下了动作。
所有人的目光都聚焦在我身上。
而顾昭亭，那个一直像雕塑般跪着的人，猛地抬起了头。
他的目光越过人群，像一把利刃，直直地射向我。
老K恰好从后面跟了上来，他的脸色阴沉得能滴出水来，怒喝道：“搜！”
一直跟在旁边的孙会计反应最快，他几乎是抢步上前，冲到第三堆灰烬前，用手粗暴地翻找起来。
几秒钟后，他举起一样东西——一枚被烧得半焦，但依然能看出形状的黑色发绳。
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