天刚蒙蒙亮，一层薄薄的、带着寒意的雾气还眷恋着晋西北的山沟谷地，不肯散去。358团驻地的起床号便尖锐地划破了清晨的寂静。但与往日不同，今天号声过后，响起的并非急促的集合哨和跑操的脚步声，而是一阵略显杂乱和沉闷的金属碰撞声。
各营、连的操场上，士兵们揉着惺忪的睡眼，看着堆放在场地中央的那些“新装备”——一堆堆刚从仓库角落里翻找出来，或者临时从附近村镇征集来的锄头、铁锹和镐头。这些农具大多锈迹斑斑，木柄粗糙，有些锄头的刃口都钝得能当锤子使。
“这……这是干啥？不打仗了？改行当长工了？”一个刚入伍半年的新兵，挠着脑袋，看着塞到自己手里那把几乎比他爷爷年纪还大的锄头，一脸茫然。
“少废话！团座的命令！垦荒！种地！”班长没好气地踹了他屁股一脚，自己手里也拎着一把豁了口的铁锹，脸色比锅底还黑，“都他妈精神点！别给咱一连丢人！”
类似的场景在各个驻地同时上演。困惑、不解、甚至是一丝被压抑的怨气，如同清晨的薄雾，弥漫在队伍里。当兵吃粮，扛枪打仗，这是天经地义。如今枪还在肩上背着，手里却多了一把沉甸甸、冷冰冰的农具，这让很多习惯了直线加方块、习惯了枪膛和刺刀的士兵们，心里头都别着一股劲儿，说不出的别扭。
楚云飞站在团部驻地旁最大的一片荒坡上。
这里地势相对平缓，但土地上遍布着碎石、顽固的草根，以及去岁枯黄的、在风中瑟瑟发抖的蒿草。寒气顺着裤腿往上钻，脚下的泥土还带着夜间的潮湿，踩上去软绵绵，黏糊糊的。
他同样穿着一身打补丁的旧军装，肩膀上没有象征军衔的星徽，腰间的武装带上，配枪和望远镜却依旧挂着。他手里握着的，是一把崭新的、刃口闪着寒光的军用工兵锹——这是团部能找到的、最像样的“农具”了。
方立功跟在他身后，看着眼前这片望不到边的荒地，眉头拧成了一个川字。他手里拿着花名册和简易地图，不断地对照着，安排着各营连的作业区域。他的担忧几乎写在了脸上：这要开到猴年马月？耽误了训练，鬼子打过来怎么办？
“都别愣着了！”楚云飞没有回头，声音不高，却带着一股不容置疑的力量，“以连为单位，划分区域！给我干！”
他不再多说，双手握住工兵锹的木柄，左脚猛地踩在锹头的肩膀上，腰部发力，嘿然一声，将整个锹头狠狠刺入了坚硬冰冷的土地里。
这一下，像是吹响了无声的冲锋号。
尽管心里有再多嘀咕，当看到最高军事主官第一个挥起了“武器”，士兵们也只能硬着头皮，抡起手里五花八门的家伙事，对着脚下的荒地，开始了这场另类的“战斗”。
一时间，山坡上响起了各种声音：锄头啃进土里发出的沉闷“咚”声，铁锹铲起土石时刺耳的“沙沙”声，镐头砸在石头上迸出的火星和清脆撞击声，以及士兵们粗重的喘息和偶尔因为用力过猛而发出的闷哼。
楚云飞干得很专注。
他模仿着记忆里模糊的、关于农活的知识，一下，又一下。起初几锹还带着军人的刚猛利落，但很快，他就发现这活儿远不是看上去那么简单。土地的韧性超乎想象，草根盘根错节，像一张无形的大网死死抓着土壤。一锹下去，往往只能掀起一小块带着草根的泥饼。碎石硌得锹头火星直冒，震得他虎口发麻。
汗水，很快就从他额角渗了出来，顺着脸颊滑落，滴在刚刚翻开的、带着腥味的新土上，瞬间洇开一个小点。初春的寒风一吹，湿透的内衬紧贴着脊背，带来一阵冰凉的粘腻感。
他停下来，拄着铁锹，微微喘息着。放眼望去，整个山坡上，上千名士兵如同蚂蚁般散开，都在奋力与土地搏斗。这幅景象，奇特而壮观，却也让他的心微微沉了下去。
效率太低了。
很多士兵根本不会使力气，锄头抡起来看着吓人，落下去却轻飘飘的，只在土皮上划拉出一道白印。有的用铁锹像用刺刀，直上直下地捅，累得满头大汗，也翻不了多少地。更有几个原晋绥军出身、提拔上来的军官，站在地头，指手画脚，自己却连锄头柄都没沾手，脸上的表情与其说是在监督，不如说是在看一场与己无关的热闹。
楚云飞的目光，冷冷地扫过那几个军官。那几人感受到团座的目光，顿时有些不自在，眼神躲闪着，其中一个讪讪地弯下腰，捡起脚边的镐头，有一下没一下地刨着，动作笨拙得像是在跳舞。
“身子弯下去，才能把根扎进去。”楚云飞想起自己昨天在会上说的话，心里叹了口气。道理懂了，做到，却需要时间和更多的力气。
他收回目光，继续挥动工兵锹。手掌心传来一阵火辣辣的刺痛，他摊开手一看，几个亮晶晶的水泡已经磨了出来，有一个已经破了皮，渗着血丝，混着泥土，看着颇为狼狈。
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