老头儿用手轻轻摩挲着画纸的边缘，像是在触碰一个人几百年前的心跳。“这幅《松崖高士图》，是他晚年作品。你看这松树的画法，枝干屈曲如铁，松针细密如丝，笔墨老辣中带着一种说不出的落寞。他画了一辈子，把自己的半生愁绪都画进了这松枝里。”
他慢慢摘下白手套，把三幅画并排铺在桌上。
“马远、夏圭这两幅宋画，不用说，搁在任何博物馆都是宝贝。这幅唐寅，虽然年代晚一些，但在民间也是极其罕见的东西。唐寅存世的作品，大部分在海外，留在内地的本就不多，民间能见到的，近三十年我也只听说过寥寥几回。”
他顿了顿，看着林墨：“这三件东西放在一起，往大了说，是无价之宝。往实在了说——小同志，你记住，它们不是用钱能衡量的东西。”
他站起身，走到窗前，背对着他们。窗外的枣树枝在风中轻轻晃动，枝头积了一小撮雪，被风一吹，簌簌地往下落。过了好一会儿，他转过身来，看着林墨。
老人家似乎根本没在意这屋里还有别人。他的目光死死盯在那幅马远的画上，像是被什么东西钉住了，拔不出来。
他伸出那双枯瘦的手，指尖悬在绢面上方，隔着不到一寸的距离，一寸一寸地游走。他没有碰到画，像是怕自己的手玷污了那八百年的绢丝。可他的手指在抖——不是那种年帕金森导致不由自主的抖，而是一种看见了不该看见的东西之后，激动之下，整个人不受控制的颤抖。
“这些东西……”他的声音忽然变了，不再平稳，不再慢条斯理，而是带着一种压抑了很久、终于压不住的震颤，就像冬天的冰面上裂开了一道缝，底下的水咕嘟咕嘟地往上涌。
“这些东西，当年都是宫里的东西啊！”
他的声音提高了不少，不像是说给谁听，而像是一种自我表达。
“我年轻的时候，在北平的故宫博物院当练习生，那时候我才十几岁，跟着老辈儿的人，在库房里头一件一件地登记、编号、上架。那些东西——那些字画、那些瓷器、那些玉器——都是老祖宗留下来的宝贝啊！后来日本人打进来了，故宫的东西装箱南迁，我跟着押运，从北平到南京，从南京到四川，一路颠沛流离，几千箱文物，一件都没丢！可有些东西来不及带走，落在了北平，落在了天津，落在了东北……后来听说，不少落在了日本人手里。”
他的声音低了下去，低到像是和一个老友倾诉衷肠。
“我以为这辈子再也见不着了。我以为那些东西，就那么落在那些罗圈腿矮子手里了。运回他们那个小岛上去了，藏在哪个地窖里，永远不见天日了。”
他忽然抬起头，看着林墨，眼眶里那片水汽终于凝成了泪，顺着眼角的皱纹淌下来。他没有擦，任由它流，流到嘴角，他抿了一下，咸的。
“几十年了——整整几十年了！我想找，我不知道上哪儿找！我想救，我救不了啊！”
他的声音有些发哽，喉结上下滚动了几下，像是有千言万语堵在那里，吐不出来。
“现在——到了你们手里了。”
他看着林墨，又看了看熊哥，目光在两个人脸上来回扫了两遍，像是在确认这不是做梦。
“这也是你们的造化！我跟你们说，这是老天爷让你们得的！是那些东西自己选的人！”
他说得急了，咳了两声，用手背捂住嘴，咳完了，喘了几口气，又接着说，声音反倒比刚才更重了。
“老头子不管你们是从哪儿得来的，也不问你们是怎么得来的。打哪儿来的都行，怎么来的都行——只要不让那些强盗拿走，那就是幸事！天大的幸事！”
他站起来，在屋里来回踱步，那样子像绞尽脑汁要表达什么，可又觉得所有语言都太苍白。然后，他的肩膀开始在抖，一下一下的，像是在哭，又像是在笑，分不清。
“我老头子今年快七十三了，没多少活头了。从十几岁进博物院，到现在，整整一个甲子。我见过的好东西，多了去了。宫里的，民间的，出土的，传世的。可我没有一件是自己的，一件都没有。我替国家守了一辈子，守着守着，自己也老了。”
他转过身来，看着那幅马远，那幅夏圭，那幅唐寅，看着看着，忽然笑了。
那笑容里有泪，有欢喜，有一种说不清道不明的、沉甸甸的东西。
“临了临了，能见到这等真迹。不光见到了，还能上手摸一摸，还能看个够——我老头子不枉活了这一辈子。”
他走回书桌前，慢慢坐下来，动作比刚才慢了许多，像是力气一下子被抽走了不少。他又把那幅马远的画展开，压纸石按好，俯下身去，鼻尖几乎贴在了绢面上。
“我没白活啊。”
声音轻极了，轻到像是从很远的地方飘来的。
窗外不知什么时候又飘起了雪，细细的，密密的，落在枣树枝上，落在窗台上。他没有抬头，就那么弯着腰，看着那幅画，像一棵老树弯下了枝头，护着树下那一小片没有积雪的土地。
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