“那个瘸子想跑，跑不了。他的脚走不动。”
伊万诺夫的声音又响起来，像是在讲述一个精心准备的、排练了无数遍的故事。每一个字都像是从牙缝里挤出来的，带着一种让人后背发凉的、残忍的耐心。
“我追上去，用刀割了他的喉咙。他死的时候，眼睛还睁着，看着我，像是在问为什么。”
林墨的胃猛地抽搐了一下。他把脸埋在袖子里，使劲擦了一下，可那不是眼泪，是恨。是那种烧得他五脏六腑都在冒烟的、无处发泄的恨。
“你不信？”
伊万诺夫的声音里带着一丝笑意，像猫逗老鼠的那种笑。他听见了林墨的沉默，听见了那沉默底下的东西——崩溃，崩溃边缘的那种寂静。
“那你可以等等看。等一天，等两天……可他们不会回来了。他们回不来了。你一个人，困在这里，我就在外边拿枪看着你。你能撑多久？一天？两天？还是三天？”
他顿了一下，声音忽然变得很轻，轻得像是在哄一个不听话的孩子。
“就算是你有吃有喝，可这样的坚持还有什么意义呢？”
林墨咬着牙，不让自己回答。他把枪口对着声音的方向，可他看不见他。他只能听见那个声音，从林子里飘出来，像一条毒蛇，慢慢地缠上他的喉咙，越缠越紧。他的手指搭在扳机上，可他扣不下去。不是不敢，是那个声音太近了，近得他分不清是在外面，还是在脑子里。