杨凡是在第十一天的傍晚看见归山的。那天他已经走了整整一天，从早上天还没亮就出发，一直走到太阳偏西。路上什么也没有，只有灰扑扑的地和灰扑扑的天，地连着天，天连着地，走了一天，像在原地打转。他好几次停下来，拿出韩松给的地图反复比对，确认自己没有走偏方向。地图上画着一条弯弯曲曲的线，线的尽头是一个红点，红点旁边写着两个字——归山。他收起地图，继续走。走啊走，走到他以为永远走不到的时候，前面忽然出现了一个影子。不是山的影子，是山。很低，很平，像一道矮墙横在前面，灰蒙蒙的，和天色混在一起，不仔细看根本看不出来。他加快脚步，又走了大约一个时辰，那道矮墙越来越高，越来越大，最后变成一座山。
山不高，但很陡。不是那种缓坡上去的山，是直上直下的，像一根手指从地里伸出来，指着天。山体是灰白色的，不是石头的灰白，是骨头的灰白，像是被火烧过，又像是被水泡了很久，表面有一层细细的裂纹，密密麻麻的，像老人的手背。杨凡站在山脚下，仰着头看。山顶在云里面，看不见。他低下头，看见山脚下有一块石碑，半埋在土里，只露出上面一截。碑是黑的，不是涂的黑，是烧的黑，像是被大火烧过，表面坑坑洼洼的，有的地方还留着烟熏的痕迹。碑上刻着两个字，字很大，一笔一划，深深地嵌进石头里。那两个字他不认识，但他知道那是什么。归山。他站在那里，看着那两个字，看了很久。然后他伸出手，摸了摸。石头是凉的，字是凹下去的，手指顺着笔划走，一笔一划，一撇一捺。走到最后一笔的时候，他停下来。和天渊秘境那扇门上的字不一样，和遗迹深处那面墙上的字也不一样。但那种感觉是一样的。熟悉，怀念，安心。他收回手，退后一步，看着那块石碑。风吹过来，呜呜的，从石碑的裂缝里钻过去，发出细细的声响，像有人在轻声说话。他听了一会儿，听不清在说什么。然后他转身，开始爬山。
没有路。只有石头，大大小小的石头，有的稳，有的晃。和万刃山一样，但比万刃山更陡，更滑。石头表面那层细细的裂纹像是一层釉，踩上去滑溜溜的，脚底打滑。他每一步都要先试探，把鞋底在石头上蹭好几下，确认踩实了才敢把全身的重量压上去。爬了不到半个时辰，他的手指就磨破了。不是指甲断了，是指尖的皮被石头上的裂纹刮掉了，露出红红的嫩肉，碰什么都疼。他从衣服上撕了一根布条，缠在手指上，继续爬。风越来越大，从山顶往下灌，吹得他衣袍猎猎作响。他侧着身子，把脸偏向一边，眯着眼，一步一步往上挪。
爬到半山腰的时候，天快黑了。他找了一个石缝，钻进去，靠在石壁上，喘着气。从包袱里摸出水囊，喝了一口。水是凉的，有一股淡淡的药味，是临走时韩松塞给他的，说路上喝。他把水囊收好，摸出一块干粮，掰了一半，慢慢嚼。干粮硬了，咬起来咯嘣咯嘣的，但他嚼得很慢。他看着石缝外面那片灰蒙蒙的天，看着它一点一点变暗，从灰变黑，从黑变得什么都看不见。风还在吹，呜呜的，从石缝的缝隙里钻进来，凉飕飕的。他把包袱垫在头底下，闭上眼。睡不着。脑子里乱七八糟的，一会儿是那幅画，一会儿是那扇门，一会儿是石盒里那行字。道在吾前，亦在汝后。那个人的道，在他前面。他的道，在后来者后面。后来者是谁？他不知道。但他知道，他得走。走过去了，也许就知道了。
第二天，他继续往上爬。石头更陡了，风更大了，吹得他站不稳。他趴在一块大石头上，手抓着石缝，脚蹬着石壁，一点一点地挪。挪到中午的时候，他看见前面有一块平地。不大，两三丈方圆，像是被人特意削出来的。地上铺着碎石，灰扑扑的，踩上去嘎吱嘎吱响。平地的尽头是悬崖，悬崖下面什么也看不见，雾蒙蒙的。他爬上去，瘫在地上，大口喘气。喘了好一会儿，才坐起来。他看见平地中央有一块石头，石头不大，半人高，上面刻着一些字。他走过去，蹲下，看。
字是刻上去的，很深，笔画歪歪扭扭的，像是刻字的人手在抖。他一个一个地认。有些字不认识，有些字认识。认识的那些，连起来是——“吾至此，不得入。坐三日，悟矣。道不在门后，在门前。”落款是一个名字。那个名字他不认识，但那些笔画，他认识。和石盒里那行字的笔画，一模一样。不是像，是一样的。他站在那里，看着那些字，看了很久。然后他坐下来，坐在那块石头旁边，看着悬崖下面的雾。雾很厚，白茫茫的，像一片海。那个人也在这里坐过，坐了三天，悟了。悟了什么？道不在门后，在门前。门后面有东西，门前面也有东西。他看了很久，没看明白。但他不急。那个人坐了三天，他也可以坐三天。他把包袱解下来，垫在头底下，躺下来，看着天。天是灰的，云是灰的，什么都没有。他闭上眼。
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