“秦院士，您要去哪？”张曼追上来。
“找她。”
“我们派了人去——”
“不够。”秦柔推开办公室的门，走廊里的白炽灯亮得刺眼，“我自己去。”
去找李念的路上，秦柔先去了另一个地方。
那是一座南方小城。
不是城市，是城市的废墟。
楼房坍塌了大半，街道被碎石和杂物堵塞，空气中弥漫着腐烂的甜味和刺鼻的霉味。
阳光照在那些残垣断壁上，将整座城市染成一种不健康的、灰黄色的调子，像是被什么东西从内部蛀空了的、快要坍塌的蜂巢。
秦柔把车停在城外的公路上，走进去。
她的脚步很轻，踩在碎石上发出细碎的声响，在空旷的街道上回荡。
她走过一条又一条街，经过一栋又一栋坍塌的建筑。
没有人，没有白尸，没有活物。
只有风，从破损的窗户灌进来，在空荡荡的房间里穿行，发出呜呜的像是哭泣一样的声音。
她找到了那栋楼。
三层，砖混结构，外墙的涂料已经剥落了大半，露出下面灰黑色的水泥。
窗户没有玻璃，黑洞洞的，像两只没有眼珠的眼睛。
门是木头的，已经腐烂了大半，歪歪斜斜地靠在门框上，上面贴着一张褪了色的福字。
秦柔站在那里，站了很久。
她记得这里。母亲在电话里描述过——白墙，木门，窗户上糊着报纸。
楼下有一个院子，院子里有一棵枇杷树，树上结的枇杷又酸又涩，不好吃。
邻居是一个老太太，养了一只橘猫，那只猫总是翻墙过来偷吃李念的零食。
秦柔推开门，走进去。
一楼是客厅。
很小，大概十几平米。
墙上的白灰已经脱落了大半，露出下面的红砖。
地上堆满了杂物——碎玻璃、破布、发霉的纸箱、不知从哪吹进来的枯叶。
墙角有一张折叠桌，桌上放着一个搪瓷缸子，缸子里有一层厚厚的灰。
秦柔走过去，拿起那只缸子。
缸子是白色的，上面印着一朵红色的牡丹花，边沿有一个缺口。
她认得这只缸子，是父亲的。
父亲用了很多年，从老家带到城里，从城里带到这座南方小城。
他喝水用它，喝茶用它，喝酒也用它。
他从来不换，说“用得顺手”。
秦柔把缸子放回桌上。
她走上楼梯。楼梯很窄，两个人并排走都嫌挤。
扶手是铁的，生了锈，摸上去粗糙得硌手。
她一步一步往上走，每走一步，记忆就涌上来一层。
二楼是卧室。
两间，一大一小。
大的是母亲和父亲住的，小的是李念住的。秦柔先走进大卧室。
房间里有一张木板床，床上铺着被褥，被褥已经发霉了，黑一块绿一块的，散发着一股刺鼻的霉味。
床头柜上放着一副老花镜，镜片上落满了灰。
秦柔拿起那副老花镜，用衣角擦了擦镜片，透过它看窗外。窗外是灰蒙蒙的天，什么都看不清。
她放下眼镜，走到小卧室。
李念的房间。
粉色的墙纸，已经褪成了灰白色。
墙角堆着几个毛绒玩具——一只掉了耳朵的兔子，一只眼睛歪了的熊，一只身上破了个洞、棉絮都露出来了的狗。
秦柔认得它们。
兔子是李二狗在夜市上套圈套来的，熊是母亲在超市门口花十块钱买的，狗是秦柔有一次出差从外地带回来的。
它们曾经是李念最宝贝的东西，每天睡觉都要抱着，出门也要带着。
现在它们被堆在墙角，落满了灰，像一堆被遗忘在角落的垃圾。
秦柔蹲下来，拿起那只掉了耳朵的兔子。
兔子的身体还是软的，棉花没有板结。
她把兔子贴在脸上，闭上眼睛。
她闻到了李念的味道。
不是香水，不是洗发水，不是任何一种人工合成的东西。
是一种说不清道不明的、像是阳光晒过的棉被又像是刚出炉的面包的、温暖而柔软的味道。
那是女儿的味道。她已经很久很久没有闻到过了。
秦柔在那间小卧室里坐了大概半个时辰。
她不知道自己在等什么。也许是在等女儿推门进来，说“妈妈，你回来了”；
也许是在等母亲在楼下喊“柔儿，吃饭了”；
也许是在等父亲从院子里走进来，手里拿着几颗刚从树上摘下来的、又酸又涩的枇杷，笑着说“今年结得不多，你尝尝”。
她等了很久。没有人来。
秦柔站起来，走出小卧室，走到楼梯口。
她正要下楼，忽然停下了。
她看到了墙上那张照片。
照片挂在楼梯转角处，用透明胶带粘着，四角已经翘起来了。
照片里是四个人——母亲，父亲，秦柔，李念。
那是李念五岁生日那天拍的，在出租屋里，背景是那面贴着米黄色壁纸的墙。
李念穿着那件红色的羽绒服，坐在秦柔腿上，手里抱着那只掉色的兔子玩偶，笑得很开心，缺了两颗门牙。
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