他把残玉收进贴身口袋，动作很稳。
“《青山志略》说，祭于春分，地脉乃醒。”他说，“文化节正好是那天。”
她盯着他，“你是说，我们……可能是被选中的？”
“我不知道有没有人选。”他说，“但梦里的背影，一男一女，位置、姿态，和我们现在这样，很像。”
她没笑，也没反驳。
屋外风穿过窗缝，吹得蜡烛火苗斜了一瞬。光在她脸上晃了一下，像某种回应。
“如果这是真的，”她慢慢说，“那它等的不只是时间。”
“还有人。”他接上。
她看着他，眼神变了。不再是同事，也不是朋友，而是一个共同面对未知的同行者。
“明天，”她说，“我去翻村里的老档。祠堂地窖里有一批未整理的文书，或许有线索。”
“我陪你。”
“不，”她摇头，“你去休息。今晚你已经用了梦的能力，不能再耗神。”
他想说什么，却没说出口。
她站起身，拿起包，走到门口，又停下。
“罗令，”她背对着他，“如果这真是传承，那它不该只靠一个人撑着。”
他没应声。
她开门出去，脚步声在走廊里渐远。
他坐回桌前，把两块玉并排放进一个木匣，盖上。又把《青山志略》放在匣子上。蜡烛快烧尽了，火光缩成一点，映在木匣边缘。
他没关窗。
夜风进来，吹动桌上那张符号对比图，纸页翻了一角，露出背面她留下的字迹：“明天第一节下课后，我在校史室等你。”
他盯着那行字，很久。
然后伸手，将纸压平。