“孟德？”守在一旁的卞夫人立刻起身，扶住他颤抖的肩膀，用温热的布巾擦拭他额头的冷汗。
曹操一把抓住她的手腕，力道大得惊人，浑浊的眼睛里充满了血丝和未散的恐惧。
他死死地盯着她，仿佛要确认眼前的人是真实的。
“卞儿……是你吗？卞儿？”
“是我。”卞夫人任由他抓着，声音平稳如常，“你魇着了。喝点水。”
她递上温水，看着他如濒死之人般贪婪地吞咽。
喝过水，他靠回枕上，喘息稍平，但眼神依旧涣散，充满了前所未有的脆弱。
他喃喃低语，不再是梦呓，而是清醒状态下的剖白，带着浓重的鼻音和挥之不去的颓丧：
“败了……一败涂地……八十万大军……付诸一炬……我曹操……竟落得如此下场……”
“荀彧、程昱……他们劝过我……连环计……有风险……我为何不听……为何不听！”
“还有昂儿……典韦……宛城……赤壁……都是我的错……都是我刚愎自用……骄矜狂妄……”
这些话语，破碎、混乱，却字字泣血。
这是那个永远自信、甚至自负的曹操，从未在人前，甚至可能从未在自己心中如此彻底地袒露过的软弱与悔恨。
赤壁的惨败，像一柄重锤，敲碎了他坚硬的外壳，露出了内里鲜血淋漓的伤口——那些被他用权力和野心强行压抑掩埋的伤口。
对长子之死的愧疚，忠臣殉难的痛惜，以及对自身决策错误的深刻怀疑。