门开了。
出来的是个男人，四十出头，中山装洗得发白，左边领口别着一枚旧徽章，样式老了至少十年，不是时下流行那种。
姜晚扫了一眼，把那枚徽章的轮廓记下来。
三角形底座，中间压一枚五角星，左侧一列小字，光线不够，读不清，形状已经压进去了。
这徽章不对头。不是假的，是这种款式现在没人敢别——过时十年，街上那些敢戴旧徽章招摇的，要么是老干部，要么是根本不需要遮掩的人。
男人站在门口，先看沈临，两人对了一眼，都没开口。目光移过来，落在她身上，停了两秒，收回去了。
“这就是那个人？”他问沈临。
“嗯。”
男人往旁边退半步，让开门：“进来。”
屋里一张桌、两把椅，靠墙一排旧文件夹，颜色深浅不一，好几本边角磨烂了。桌上一个搪瓷缸子，茶叶泡得只剩颜色了。
姜晚进门，选了靠墙那把椅子，坐下了。
没等人请。
男人在桌对面坐下，把搪瓷缸子往旁边推了推，直接开口，是对她说的：“你娘的东西，带了多少出来？”
他知道她娘，知道她今天去取遗物，知道今晚有人摸过来。沈临早打过招呼了。
问题是，他知道到哪一步。
“就几件破烂，”她说，“锅碗瓢盆，几件旧衣服。”
“戒指呢。”
今晚这个问题，这已经是第三回了。
姜晚抬头看他：“什么戒指？”
男人没急，捞起缸子喝了口淡茶，放下，说：“你娘走之前，手上一直戴着一枚金戒指，是你爹留的。”
“我没见着。”
“没见着。”
他把这三个字原样还回来，语气平，不信也不质疑，就那么搁在桌面上，让人自己掂量。
她把这人在心里过了一遍：比沈临难对付。
旁边，沈临没吭声。
男人换了个方向：“你爹，知道他在哪儿不？”
姜晚手指压在膝盖上。“不知道，他走的时候我还小。”
“他还活着。”
这话落下来，屋里静了一截。
姜晚靠着墙坐着，这半张脸背光——进门时她就挑好了这个位置。
“活着，”她重复了一遍，“在哪儿？”
“这个，得你先答我一句。”男人低头，用指腹蹭了蹭那枚徽章，没看她，“那枚戒指，真没见着？”
她的目光在那枚徽章上落了一秒。
过时十年的款式，不是没人别，是这种人不出现在明面上的。
脑子里那批化学石安安静静趴着。配方，合成路径，半个军工体系的命脉，跟了她两个多小时了，没跑。
他们手里有什么，她不清楚。她手里有什么，他们更不清楚。
“没见着，”她说，停了一下，“就算见着了，我又不知道它有什么用。”
男人抬起头，头一回认真打量她，停了几秒，放开了。
沈临在旁边轻轻动了一下，没说话。
“就算见着了”——她没承认拿了，也没死咬着说没有。这个口子留得刚好，往哪边解都行。
男人把那枚徽章按了按，重新开口，声音放得更平了：“你娘临走，跟你说过什么没有？”
她没见过这人。
但这人显然见过她——他站在门框里，灯光从背后打来，把他的脸压成半明半暗，可那双眼睛落在她身上的方式，不像看陌生人，像在认一个早就知道答案的谜。
沈临在她身后没说话，往旁边让开了半步。
姜晚没动。
“进来，外头冷。”那男人开口，声音不高，带着讲惯了话的人才有的底气。
她往沈临脸上扫了一眼。
他没给信号。
她走进去了。
屋里比她预想的要窄。一张桌，两把椅，靠墙一个旧书架，摆的不是书，是几个码得整齐的纸包。桌上摆了茶，还冒着气，倒了两杯，一看就是等人来喝的。
她在椅子上坐下，没动那杯茶。
“你叫姜晚。”那人在对面坐下，不时问句。
“是。”
“姜远山的女儿。”
姜晚的手指压在布包上，把那个念头按在肋骨下面，只让脸上过了一层平静：“已经是死人的女儿了。”
那男人抬头看她，停了两秒。
“不一定。”
这两个字落下来，屋里的空气薄了一层。
姜晚感觉到了什么，没让它浮上来。她这辈子，两辈子加起来，见过太多“不一定”——这种词，有时候是希望，更多时候是钩子，专门用来钓那些还想要希望的人。
“什么意思。”她的语气很平，平得像在问今天的天气。
男人没急着答，先看了沈临一眼。
沈临把门从里头带上了，没坐，立在门边。
姜晚把这个细节归档：这两人彼此认识，不是头一回合作，但也不是同一条船——沈临在这里的姿态是执行，不是参与。他是把她送来的人，不是这场谈话的主角。
“你爹在的地方，比劳改农场远。”那人把茶杯往她面前推了推，“他活着，但不在中国。”
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