刘承风的呼吸变得急促。林建业的话，像一道闪电，劈开了他所有的“困惑”。
“我……我好像明白了。”
“不，你还不明白。”林建业笑了笑，他从背包里，拿出了父亲那本《构想》。
他没有翻到“动力篇”（祝云山）或“武器篇”（高平）。
他翻到了最后，翻到了那片标注着“未来战术”的、最空白的几页。
“我父亲的《构想》里，‘发动机’是‘心脏’，‘火炮’是‘獠牙’，‘底盘’是‘骨骼’。”
“但这些，都是‘死物’。”
“要让它们‘活’过来，让它们变成‘狼群’，而不是‘单独的铁盒子’，你需要什么？”
刘承风的目光，落在了那几页空白的纸上。纸的顶端，写着两个词：“协同”与“通讯”。
“我……”刘承风的心脏狂跳起来。
“祝云山，负责‘心脏’。”
“高平，负责‘獠牙’。”
“何山，负责‘骨骼’。”
林建业将那本《构想》，和一支铅笔，塞进了刘承风的手中。
“而你，刘承风。”
“你，将是这头钢铁巨兽的……‘神经网络’。”
“我需要你，”林建业指着那几页空白，“用你那台‘修不好’的电台，用你买回来的‘废铜烂铁’，去填满它。”
“我需要你，在一年后，让我们的‘狼群’，在战场上，能‘听’到彼此的心跳。我需要你，能用‘电磁’，去‘刺瞎’敌人的眼睛。”
“这，才是‘未来战争’的‘灵魂’。”
“你，”林建业重重地按住他的肩膀，“才是我们五个人当中，那个负责‘理想’的人。”
刘承风低头，看着手中那本重逾千斤的手稿。
他所有的“困惑”、“迷茫”，在这一刻，被一股更宏大、更清晰的“使命感”所取代。
他不再是“后勤管理员”，不再是“跟班”。
他是“神经网络”的奠基人。
他那年轻的脸上，第一次褪去了“激情”的“狂热”，转而升起了一种“理想主义者”特有的、沉静而坚定的光芒。
他猛地合上手稿，后退一步，立正，向林建业行了一个无可挑剔的军礼。
“头儿！”
“我明白了！”
“‘圣地’的通讯，交给我！”