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对话框顶部的“正在输入”
闪烁了很久，最终只发来一个问号。
许明没解释。
他把手机揣回兜里，走向拍摄区。
外套口袋里，机身隔着布料传来轻微的震动，一下，两下，三下。
他没理会。
直到这场戏拍完，休息间隙他才重新拿出手机。
十三条未读消息，时间跨度二十分钟。
最早几条还在延续先前的话题，带着试探的撩拨；中间几条语气渐缓，问他是不是在忙；最后三条已经彻底变了调子，字句间透出某种强撑的随意，说算了下次再聊。
许明划动屏幕，目光落在最后那条消息发送的时间上。
距离他发出“行啊”
已经过去二十七分钟。
他想起上次——也是唯一一次——在她公寓的场景。
落地窗外的城市灯火成了模糊的背景，她喘着气问这样行不行，声音里带着他从未听过的讨好。
那时他没回答。
结束后他径直走进浴室，水声盖过了一切。
出来时她已经穿好衣服，坐在沙发上对他笑，说下次可以试试别的。
他当时只是点了点头，拿起外套离开。
之后她发来的消息，他很少回。
偶尔回也是几个字，不超过三句话。
她发过一段视频，浴室雾气朦胧的镜面上画着爱心。
他看完，删掉，没有回复。
而现在，因为昨晚那首歌，因为此刻片场某个人的存在，他竟然陪她聊了将近半小时。
这种反常的耐心，聪明如她，不可能察觉不到。
许明关掉聊天窗口，点开通讯录。
指尖在某个名字上停留片刻，最终还是没有按下去。
他收起手机，听见导演在喊他的名字。
下一场戏要开始了。
走过灯光架时，他忽然想起昨晚录音棚里的情形。
耳机里循环的旋律，控制台上跳动的电平，还有那句反复修改的歌词。
他当时对着麦克风唱了七遍，直到制作人说可以了，他仍觉得不够。
现在他明白了。
不是不够，是太够了。
够到让某些原本模糊的东西变得清晰，够到让某些原本可以忽略的对比变得刺眼。
片场另一头，刘艺菲正在补妆。
她似乎察觉到他的视线，抬眼望过来，对他笑了笑。
许明移开目光，走向自己的站位。
口袋里的手机又震了一下。
他没去看。
他知道是谁。
也知道这次，自己不会回了。
车门合拢的声响在夜色里显得格外沉闷。
张雨绮看着那辆黑色轿车驶入主干道的车流，尾灯划出两道渐远的红线。
她站在原地没动，指尖无意识地掐进掌心软肉里，留下几个月牙形的浅印。
她从不认为自己是个轻易妥协的人。
可面对许明，有些底线早已模糊得连自己都辨不清轮廓。
这并非一时冲动——从第一次在投资方饭局上听见那个年轻导演的名字起，她就在心里铺开了一张密密麻麻的网。
那时旁人还在议论这个突然冒头的新人究竟能走多远，她已经嗅到了某种近乎灼热的气息。
后来那部电影票房数字跳上屏幕，所有质疑都碎成了庆功宴上的香槟泡沫。
她知道，自己盯上的从来不是什么潜力股，而是已经凿开山壁露出真身的矿脉。
十几亿。
这个数字她反复咀嚼过许多次，像含着一块不会融化的硬糖。
深夜练完瑜伽对着镜子拉伸时，她会忽然停住动作，盯着镜中汗湿的曲线问自己：凭什么不能是我？
可刘艺菲的存在像一根细刺，总在她最松懈的时刻扎进指缝。
那女孩甚至不需要做什么，只是安静地站在那里，就足够让许明的目光变得柔软。
张雨绮见过那种眼神——在片场休息时，许明靠在折叠椅里刷手机，屏幕亮光映着他微微上扬的嘴角。
她端着咖啡经过，瞥见聊天界面最顶端的备注名：一个简单的“茜”
字。
心口那阵慌是真实的，像踩空了一级台阶。
但她很快站稳了。
既然已经踏进这片泥沼，既然连鞋袜都浸透了脏水，那就必须走到对岸去。
原装货又如何？这世上的胜负从来不由出厂标签决定。
她这些年流的汗、挨的饿、在健身房里重复过的千百次抬腿与收腹，难道就抵不过一张未经风雨的脸？
有些技艺需要反复打磨。
她深信这一点。
身体可以成为最精密的乐器，只要指法足够娴熟，总能奏出让听者难忘的旋律。
一次不够就两次，两次不够就十次。
她有的是耐心，也有的是办法让那些本该发生的事，在恰好的时间、恰好的地点，像熟透的果子般自然坠落。
车窗外的街景匀速向后流淌。
许明靠在座椅里，手指无意识地敲着膝盖。
平安夜那晚房间里的暖气开得太足，记忆都蒸得有些模糊。
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