“师父，弟子的写法……太模糊了。”他的声音很轻，带着涩意，“弟子想着，写得太死板，各地气候不同、物料不同，怕反而束缚了人。可如今看，写得太活泛，初学者连下手的地方都摸不着。”
林越没有点头，也没有摇头。他只是把那卷稿子又推近了些：
“你问问王七爷，他是怎么教儿子堆肥的。”
秦文远去了。
三十里铺，王七爷家的院墙是土坯的，墙角堆着半垛陈年豆秸。七爷正蹲在院里修一把豁了口的锄头，见秦文远来，也不慌，拿破布擦了擦手，把人让进屋。
秦文远把自己的困惑说了。
七爷听罢，没急着答话，从炕头摸出个烟袋锅子，慢吞吞装了一锅，点上，吸了两口，才开口：
“秦先生，你问老儿咋教儿子？老儿不教。”
秦文远一怔。
“老儿带他下地。地干得裂口了，老儿说，‘今儿个该浇了’，他就知道，裂口是干。地黏脚了，老儿说，‘等两天再锄’，他就知道，黏脚是湿。”七爷喷出一口烟雾，“日子久了，他自个儿就会看了。还用教？”
秦文远沉默着。
“你这书……”七爷拿烟袋锅子指了指秦文远怀里那卷稿子，“老儿让孙子念，念到‘土墒半干’，孙子也不懂。老儿说，就是‘不黏锄、不扬灰’那会儿。孙子写了，夹书里。下回看，就懂了。”
他顿了顿，又道：
“秦先生，你们读书人写书，是要给天下人看。可天下人，有老儿这样识不得几个字的，有老儿孙子那样刚学着认字的，还有十里八村连个识字人都寻不出的。你们那‘土墒’，那‘菌核’，老儿听不懂，老儿的孙子也听不懂。你得把它掰开，揉碎，搁嘴里嚼烂了，喂过来，俺们才咽得下去。”
秦文远回到州城时，已是黄昏。
他没有直接回小院，而是在便民亭坐了许久。暮色四合，官道上归人匆匆，炊烟从城西一片片升起，融入铅灰色的天空。
他想起师父常说，编这部书，是为了“让更多人学到实用技艺，少走弯路”。
可他写的，真的能让“更多人”学到吗？
那些像王七爷一样不识字的人，那些刚入行的小徒弟，那些从未离开过本县的农人、匠人——他们打开这本书，看到的究竟是路，还是墙？
第二日，秦文远找到了赵青石和周柄。
“青石，你那边所有图样，凡涉及方向、次序、位置的，全加上箭头，旁边加注大字提示。”
“周兄，你那些案例，按时间顺序写太绕，改成‘起因——处置——结果——提醒’四段，每段加小标题。”
他自己则铺开一整卷空白纸，把“农桑卷”里所有被批注过“看不懂”的段落，一条条抄下来。
“土墒半干”——改“地不黏锄，也不冒白灰，就是正好”。
“附壳菌核”——改“麦粒上有黑霉斑的，都要拣出去”。
“堆心发热，翻捣一次”——改“把手伸进去，感到烫手了，就翻开，把没烂透的块拍散，再堆回去”。
他一边改，一边觉得脸热。这些句子，没有一句是他想出来的。全是王七爷、老根叔、陈掌柜们，用最直白的话说给他听的。
他只是把它们记下来而已。
林越走进厢房时，秦文远正对着满桌稿纸，把“因土施肥”一节整段划掉，重写成：
“红土地——就是下雨后水色发红的那种，多上绿肥。没有绿肥，青草沤烂了也行。
黑土地——颜色深，捏一把油汪汪的，多上草木灰。灶膛里掏出来的灰，攒着撒下去。
黄土地——干时硬邦邦，浇了水黏糊糊，多掺沙子。挑河里筛过的细沙，一亩掺个七八担。”
他写得满头是汗，笔尖在纸上刮出沙沙的急响。
林越没有惊动他，在门口站了片刻，轻轻退了出去。
院子里，水生正在收晾晒的衣裳。林越抬头看了看天。夏日天长，此刻酉时已过，日光却还未收尽，把西边那几株老槐树的叶子染成一片暖融融的金黄。
他慢慢走到枣树下，扶着粗糙的树干，站了很久。
屋里传来秦文远和赵青石争论的声音——是在争那幅水车图，箭头该标在左边还是右边。
周柄低声插了一句什么，两人都安静了，继而是一阵翻纸声，和笔尖落下的沙沙。
林越没有进去。
他只是站在树下，听着那些熟悉的声音，忽然觉得，这十几年所有的奔波、争执、挫败、不甘，在这一刻，都有了着落。
他想起很多年前，在乱石村那个土墙歪斜的小院里，他曾对着一个不识字的小铁匠，反复解释一张犁铧的图纸，说得口干舌燥，最后是小铁匠自己拿起锤子，边敲边问：
“林先生，是这儿不？”
那时候他就该明白的。
真正让技艺流传的，从来不是写得有多精确、多完备。而是那个不识字的小铁匠，敢拿起锤子，边敲边问。
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