“还有。”林涵说，“你说你选了自己。但你根本没选。你选了别人。”
了空的笑容收了。
林涵看着他：“三十年前，第一批人进来。你是住持，你给他们定规则——必须选一个人留下。他们选了，留下了。但留下的是谁？”
他顿了顿：“是你那个小徒弟。那个跳井的小孩。你让他替你留在这儿。”
了空的脸上终于有了表情。不是愤怒，是痛苦，压了几十年的痛苦从那张脸上渗出来，像从地底下渗出来的水。
“你知道什么？”他的声音哑了，“你知道眼睁睁看着自己徒弟跳井是什么感觉吗？”
“不知道。”林涵说，“我也不想知道。我只想知道真相。”
了空低下头，看着自己的手。那双手粗糙，裂口，指甲缝里嵌着洗不掉的菜渍。
“他叫慧明。”他说，“八岁。我从他三岁带起，带了五年。他管我叫师父，我管他叫徒弟。其实……跟我儿子一样。”
林涵没说话。
了空继续说：“那一年，寺里出了事。上一任活佛死了，要选新活佛。选上了慧明。他不想当，跟我说师父我不想当。我说不当不行，这是命。他说那我就不要命了。当天晚上，他跳了井。”
他的声音开始抖：“我捞他上来的时候，他已经硬了。我抱着他坐了一夜。第二天，他又活了。”
林涵皱眉：“活了？”
“不是人活。”了空说，“是鬼活。他从井里爬出来，还那样，八岁，穿着红僧袍，但已经不是人了。他说师父我冷，我说师父给你拿衣服，他说师父没用，衣服挡不住井里的冷。”
他抬起头，眼眶红了：“从那以后，他就一直在寺里。出不去。我也出不去。我想陪他，但我是人，我不能死。我死了谁给他做饭？”
林涵忽然明白了：“所以你想了个办法。”
了空点头：“我想，如果他能找到人替他，他是不是就能走？我定了规则——每七年，拉一批人进来。让他们选，选一个人留下，替慧明。”
“那些人呢？”
“死了。”了空说，“七个，都死了。但慧明还在。”
“那你自己呢？”林涵问，“你为什么没死？”
了空沉默了很久。
然后他说：“因为我没选。”
林涵盯着他。
了空慢慢抬起头，眼睛里那种痛苦变成了别的东西——是绝望，比痛苦更深的东西。
“我让他们选，但我自己没选。”他说，“我要是选了，我就能死。但我没选。我得活着，给他做饭。”
“三十年了。”
“三十年了。”了空重复了一遍，“我做了三十年的饭，给一个死人吃。他吃不了，我就倒掉。第二天再做。再做再倒。”
林涵脑子里忽然闪过一个画面——斋堂里那些碗，那些饭，每天都有人吃，但又每天都有人死。那些饭是谁做的？
是他。这个叫了空的人。
他不是鬼。他也不是幸存者。他是——
“你是囚犯。”林涵说，“你自己把自己关在这儿，关了三十年。”
了空笑了。这回是真的笑，那种苦笑：“囚犯？对。我是囚犯。我囚在自己造的监狱里。我以为我在救他，其实我在害他。他出不去，因为我没让他出去。我舍不得。”
他站起来，走到墙边，伸手摸了摸那幅画上小孩的脸。
“他每天夜里来敲门，问我选谁。我说选你自己吧，慧明，你选你自己，你就自由了。他说师父我选不了，我不想别人替我死。我说那就我替你死。他说师父你死了谁给我做饭？”
了空的手停在画上，声音轻得像自言自语：
“我们俩，困在这儿，谁也出不去。三十年。”
门外突然传来一个声音：
“师父。”
林涵回头。
小沙弥站在门口，光着脚，脚底是湿的。他看着了空，眼眶也是红的——像人那样红。
“师父。”他又叫了一声，“你别说了。”
了空转过身，看着自己的徒弟。那一瞬间，他脸上的痛苦、绝望、愧疚全都消失了，只剩下一种很柔软的东西。
“慧明。”他说，“师父错了。”
小沙弥摇头：“师父没错。”
“师父错了。”了空走过去，蹲在他面前，仰着脸看他，“师父不该让你当活佛。不该让你跳井。不该让你在这儿待三十年。不该……”
“师父。”小沙弥打断他，伸出手，摸了摸了空的脸。
那只手很小，八岁小孩的手，但了空被摸到的时候，整个人抖了一下——不是害怕，是太久没被人摸过了。
“师父给我做饭。”小沙弥说，“做了三十年。我都知道。我吃不了，但我知道。”
了空眼眶湿了。
林涵站在一边，看着这一幕。他心里没什么波动，但他在记——记这两个人，记他们的关系，记这个副本真正的核心。
不是什么规则诡计，不是什么恐怖灵异。
是一个师父和一个徒弟，互相舍不得，互相困了三十年。
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