林涵是被呛醒的。
不是那种轻轻挠喉咙的痒，是像有人往他嘴里塞了一把烧过的纸钱，干涩、腥苦，顺着嗓子眼往下捅。他猛地咳嗽起来，一咳才发现自己趴在地上，嘴里啃了一嘴的灰。
冰凉从胸口往上爬。石板地，老房子才用的那种青石板，缝里长着干枯的苔藓，硌得肋骨生疼。他撑起身体，后脑勺一阵阵发懵——不是受伤的那种疼，是像睡得太死被硬生生拽醒的昏沉。
第一反应是看自己还活着没。
这是他的习惯。打了三年噩梦副本，每次睁眼第一件事不是观察环境，是确认“我是不是已经死了”。他掐了自己大腿一把，疼。又看了眼手心——有汗，有灰，指甲盖下面是正常的肉色。活着。
然后他才抬头。
一根横梁，黑的，上面挂着褪了色的红绸。那红绸也不知道挂了多久，边角都发黑了，耷拉下来像两条干瘪的舌头。梁上还有钩子，铁打的，锈成褐色，钩尖对着地面。
林涵盯着那钩子看了两秒，脑子里自动蹦出三个字：上吊的。
旁边有人咳嗽，咳嗽声此起彼伏。他扭头，看见六个人躺在一间屋里——不对，是堂屋。正堂。正对面摆着一张条案，条案上落着两层高的烛台，红蜡烛烧得只剩半截，烛泪淌下来凝成一坨一坨，颜色不对劲，不是白的，是暗红，像掺了血。
条案上方贴着一个“囍”字，方方正正，纸都发黄了，边角卷起来。
囍？结婚？
林涵慢慢站起来，膝盖咔吧响。他穿的是一身灰布长衫，对襟，盘扣，袖子宽得能装两个拳头。他低头看了一眼——脚上是一双黑布鞋，千层底，新的。
不对，不是新的。鞋头沾着泥点子，泥是干的，发黑。
“这他妈是哪？！”
声音是从左边传来的。一个年轻男的，染着黄毛，染的那种劣质黄，发根都长出黑的来了。他正从地上爬起来，一脸懵，嘴里骂骂咧咧。
林涵没吭声，快速扫了一遍其他人。
一个中年男人，脸上有道疤从眉梢拉到颧骨，正蹲在地上摸自己鞋底。老手，林涵下了判断，动作太稳了，醒来第一件事是检查装备。
一个女的，二十七八，短头发，瘦，眼神冷。她站在墙角，后背贴着墙，手插在兜里——那兜是民国时候衣服那种斜插兜。她也老手，林涵看出来，进副本先找墙角，防背后。
一个戴眼镜的男人，四十多岁，正扶着条案喘气。他眼镜片厚得像瓶底，摘下来擦，擦完又戴上，东张西望。这人慌张，但没叫，应该是进过副本的，次数不多。
还有俩女的。一个年纪大的，五十多，穿的是那种深蓝色老式褂子，头发盘着，正捂着胸口大口喘气，眼眶已经红了。另一个年轻，二十六七，长得挺普通，手边地上掉了个护士帽——她捡起来看了一眼，没戴，攥手里。
七个人。
林涵心算：四张生面孔，三个熟的。熟的那三个——刀疤、冷眼女、眼镜——都在观察，没急着说话。
“我操！”黄毛又骂了一句，这次是指着门口，“你们看！那什么玩意儿！”
所有人顺着他手指看过去。
门是半开的。两扇老式木门，黑漆都剥落了，露出底下黄白色的木头。门缝里是黑的——不是晚上那种黑，是像泼了墨汁的黑，浓得什么都看不见。
门槛上端端正正摆着一双鞋。
绣花鞋。
大红色，鞋面绣着花，鞋头尖尖往上翘。老辈子死人穿的那种，林涵脑子里闪过一个词。不对，死人穿的是纸鞋，这是布的，布的绣花鞋。
但绣的不是鸳鸯。他仔细看，鞋面上那两朵花——白的，花瓣一层层，中间有黄芯。纸花。上坟烧的那种纸扎的花。
“别动。”刀疤开口了，声音压得很低，“都别动。”
没人动。七双眼睛盯着那双鞋。
鞋就那么摆着，鞋尖朝着屋里。
林涵脑子里开始转：鞋尖朝里，意思是有人正要从外面走进来。可门半开着，门外什么都没有。这房子是老式格局，门槛高，鞋不可能自己滑进来——得有人放。
谁放的？
“是不是...是不是有人？”护士帽那个女的开口了，声音发飘。
“有屁人，”黄毛声音都劈了，“外面黑成那样，有鬼还差不多！”
话音没落，鞋动了。
不是滑，不是倒，是——立起来了。
鞋底贴着门槛，鞋身自己竖起来，像是有一双看不见的脚从上面踩了进去。鞋帮子往下塌了塌，又撑起来，鞋面上的纸花颤了一下。
林涵后背汗毛炸了。
他打了三年副本，见过各种死法，但从来没见过——鞋自己穿上了。
“啊——”阿姨那辈的那个女的尖叫出声，声音尖得刺耳，刚叫一半就被冷眼女一把捂住嘴。
“别出声。”冷眼女声音不大，但每个字都清楚，“都闭嘴。”
没人说话了。堂屋里安静得能听见蜡烛油滴落的声音——滴答，滴答。
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