屋里很暗，但能看见。条案、烛台、留声机，都和第一天一样。他绕过条案，走进后面的卧室。
架子床、铜镜、梳妆台。他拉开梳妆台的抽屉，把里面翻了个遍。没有。
他又翻柜子。老式衣柜，两扇门，打开，里面挂着几件衣服——男人的长衫，女人的褂子，都发霉了，一碰就掉渣。没有嫁衣。
他蹲下看床底下。灰，厚厚的灰，灰里有一个东西，方方的。
他伸手够出来，是个木匣子。没锁，打开，里面叠着一件衣服。
红的。
不是眼镜身上那件，是另一件。新的。红的发亮，金线绣的鸳鸯，领口绣着“囍”字。
他拿起那件衣服，展开。完整的，没有破损，没有血迹，像刚做好的。
匣子底下压着一张纸。他抽出来看，是婚帖，完整的婚帖，上面写着：
“殷门殷福，聘柳氏绣娘为妻。光绪二十一年四月十八日吉时合卺。”
殷福。刀疤捡的那个红包，是殷福的聘礼。殷福是当年要娶柳绣娘的人——不是殷老爷，是殷老爷的儿子？还是殷老爷本人？
他把婚帖翻过来，背面有字，是毛笔写的，但笔迹和日记上不一样，歪歪扭扭，像小孩写的：
“衣成之日，新人入轿。衣不成，新人永候。”
衣不成？什么意思？
他仔细看那件嫁衣。鸳鸯绣了一只半，另一只只绣了个头，针还别在上面。没绣完。
这件嫁衣，是没做完的。
他脑子里突然通了。
柳绣娘死在婚礼当夜，她的嫁衣没做完。所以她一直等，等人做完这件嫁衣，等人穿上这件嫁衣，替她完成婚礼。那些死的人——眼镜、黄毛、刀疤——都不是替身，是“材料”。他们的血、他们的命，用来“染”这件嫁衣。
现在嫁衣红了。但还没绣完。
还差一只鸳鸯。
他把嫁衣叠好，夹在腋下，走出正屋。
院子里，麻雀还站在槐树底下。那个穿红嫁衣的女人——不对，是眼镜——还站在原来的地方，正对着麻雀笑。笑得麻雀浑身僵硬。
林涵走过去，把那件新嫁衣往地上一放。
“这件是你的？”他问那个女人。
女人低头看那件衣服，笑了。这次笑得不一样，不是刚才那种温柔的笑，是真的开心，像见到老朋友。
“我的。”她说，“我绣的。”
“没绣完。”
“没绣完。”她点头，“你来帮我绣？”
林涵没说话。他把那件衣服拿起来，抖开，对着光看那只没绣完的鸳鸯。针还在上面，线还穿着，红色的线。
“我不会绣花。”他说。
女人笑了一下，伸出手。她的手从红袖子里伸出来，白的，细的，指甲红的，指着麻雀：“她会。”
麻雀脸色一变：“我不会——”
“你会。”女人打断她，声音还是那么轻，“你手巧。我看了你三天了，你手巧。”
麻雀愣住了。三天？她这三天干什么了？
她低头看自己的手。手上确实有茧，但不是绣花的那种茧，是拿刀的那种茧。她进副本之前是做什么的？她自己都快忘了。
女人走过来，走到麻雀面前，拉起她的手，轻轻抚摸她的手指。麻雀浑身僵硬，但没躲。
“就绣一针，”女人说，“绣完这一针，你就走。”
“走？走去哪？”
女人指了指正屋门外：“卯时车来，你上车，回家。”
麻雀看林涵。林涵没说话，他在算。
如果麻雀绣那一针，嫁衣就完成了。完成之后呢？谁穿？
他开口问：“绣完，这件衣服谁穿？”
女人看他，笑了：“你穿。”
林涵心里咯噔一下。
“你穿，”女人重复，“你穿上它，上轿。她回家。我走。”
三个人的命运，一针定。
麻雀手在抖。她看着那件嫁衣，看着那只没绣完的鸳鸯，看着那根穿着红线的针。只要她拿起针，绣下去，她就活了。林涵死。
林涵也看着那件嫁衣。他在算概率。
如果麻雀绣了，他死，她活。如果不绣，三个人都死——女人不会放过他们，寅时一到轿子来，没人上轿，规则触发，全灭。
所以最优解是：让她绣。
但“最优解”三个字在脑子里转了一圈，他说不出口。
麻雀抬头看他。她眼睛里有一种很奇怪的表情，不是恐惧，不是庆幸，是——好奇。
“你算到这一步了吗？”她问。
林涵摇头。
“那你现在算算，”麻雀说，“如果我绣了，你死。你愿意吗？”
林涵沉默了几秒，开口：“愿不愿意不重要。规则在这儿，没得选。”
麻雀笑了一下，第一次笑得没那么冷。
她伸手，拿起那根针。
女人站在旁边，看着她，眼睛亮亮的，像等了很多年终于等到这一刻。
针尖扎进红绸，穿过去，拉出来。一针。
那只鸳鸯的另一只眼睛，绣好了。
女人长长地吐了口气，像憋了很久终于喘上来的那种吐气。她闭上眼睛，站着，不动了。
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