主机组的另一侧，有一扇小门，门上挂着一块写着“STORAGE”的铁牌。门开着一条缝，从里面透出来的不是红光，而是一种冷冽的、银白色的光，像是月光照在雪地上。
“你在外面等着。”老韩站起来，从地上捡起那把铁扳手，“我进去找她。三分钟不出来，你就跑，回312，找林涵。”
“韩哥——”可乐叫住他，犹豫了一下，“你小心。那里面……我左眼看不到里面。什么都看不到。不是黑暗，是什么都没有。像是那扇门后面是空的。”
老韩没说话，握紧扳手，推门走了进去。
光。
银白色的、刺眼的、让人睁不开眼睛的光。老韩用手臂挡住眼睛，等了几秒让瞳孔适应，然后放下手臂——
他看到了一个房间。
不是储物室。
是个客厅。普通的、温馨的、像家庭照片里才会出现的客厅。米白色的沙发，木质的茶几，茶几上放着一杯还在冒热气的茶。墙上挂着全家福——一对夫妻和一个小女孩，小女孩穿着白色连衣裙，笑得露出两颗缺了的门牙。窗户外面有阳光，有草坪，有秋千。
这不是海神号。
这是某个人的家。
老韩愣在原地，手里的扳手垂了下来。他的大脑告诉他这是幻觉，但他的心告诉他这个地方他见过——不是见过，是想过。他无数次想过如果妻子还活着，他们会住在什么样的房子里，客厅会是什么颜色，茶几上会摆什么。
他想过。
这就是他想象中那个客厅的样子。
“韩哥。”
老韩猛地转身。
赵建民站在他身后。穿着那件睡袍，脚上趿着拖鞋，头发乱糟糟的，脸上挂着那个温和的微笑。但他的眼睛不对——瞳孔是竖的，像猫一样，虹膜的颜色从棕色变成了一种浑浊的黄绿色。
“老赵。”老韩的声音沉下来，“你他妈到底是谁？”
“我是我自己。”赵建民说，声音是老赵的声音，但语调不对，太慢了，每个字之间都隔了半拍，“我也是你。我也是他。我是船上所有人。”
“小萌在哪？”
“她在做选择。”赵建民歪了歪头，那个动作和之前黑影歪头的动作一模一样，“就像你也要做选择。”
他从睡袍口袋里掏出一张叠好的纸，递给老韩。纸上写着第五份残页的规则——但和之前几份不同，这份残页记录的规则不是如何保命，而是如何“赎罪”。
规则五：赎罪者。
“船长的妻女被三名乘客杀死在舞厅。船长被困在规则中，无法复仇，也无法安息。唯一能让他放手的，不是杀死他，不是献祭自己，而是有人自愿承认罪行。不需要真正的凶手，只要有人愿意承担这份罪。”
残页的背面写着一行字：
“老韩，你一直在找赎罪的方式。火灾不是你的错，但你永远觉得是。这里有一个机会，你可以替别人死，但不能替自己活。选择吧。”
老韩的手指在纸页上收紧。
火灾。
那场火灾发生在四年前的一个居民楼，六楼起火，他第一个冲进去，在五楼救出了一对母子。然后他听到六楼有人在喊救命，他冲上去了，在浓烟里摸到了一个老人的手，他把老人扛在肩上往外跑，但天花板塌了。
他被压在下面，老人也被压在下面。他能听到老人的呼吸，越来越弱，越来越弱，最后没了。他用了将近二十分钟才从废墟里爬出来，老人已经死了。
后来队里的人告诉他，那个老人本来不用死的。如果他先确认天花板的结构再跑，如果他没有在楼梯间耽误那十几秒，如果他再多叫一个队友跟上——
如果。如果。如果。
他知道这些“如果”没有意义，但他控制不住。每次闭上眼睛，他都能听到那个老人的呼吸声，从清晰变微弱，从微弱变无声。
“韩哥。”
不是赵建民的声音。是另一个声音，更年轻，更柔和，带着一种让人心安的温暖。
老韩抬起头。
客厅的沙发上坐着一个女人。三十出头，短发，穿着一件灰色的毛衣，手里拿着那杯热茶，正朝他微笑。
他的妻子。
但不是死时的样子，而是活着的样子，他们结婚那天在民政局门口拍照片时的样子，笑得眼睛弯成月牙，嘴唇上有口红印——那是因为他亲了她一下，她没来得及擦。
“小慧。”老韩的声音碎了。
“别过来。”小慧说，声音平静得像在说一件很普通的事，“我不是真的。你知道的。”
老韩的脚钉在了地上。
“但我说的可能是真的。”小慧放下茶杯，站起来，朝他走了两步。她的脚没有踩在地板上，而是悬在距离地面大约一厘米的位置，像是一个没有重量的投影。
“你可以替别人死。在这里，在这个规则里，‘赎罪’是有用的。你替船上的人承担一次死亡，他们就能多一次活下去的机会。就像你在火场里做的那样——你替别人挡了天花板，他们活下来了。你只是没挡住那一个。”
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