核子世界，核子城市场。
麦肯琪·布里奇曼穿着一身白大褂，跪在一张简陋的诊疗床边。那件白大褂已经洗得发灰，袖口和前襟沾着洗不掉的血渍和药渍，肩线处有一道用粗针线草草缝合的裂口。
她不在意这些——在废土上行医的人，穿什么不重要，重要的是手稳不稳、药够不够。
床上躺着一个女孩，大概十五六岁的年纪，双脚缠满了绷带。
双脚从脚踝以下几乎不成形状——狼帮的人把她押进角斗场，用铁靴的鞋跟一寸一寸地踩碎她的跗骨和跖骨。然后他们把她和另一个奴隶推到一起，赌谁在脚踝粉碎之后还能站起来、还能挥动武器。
押上瓶盖，弹药。甚至押了彼此的女奴，围在铁笼外喝酒叫嚷。
女孩赢了。她不知道是怎么赢的。她只记得自己趴在泥地里，用肘部爬行，用牙齿咬住对手的手腕，直到自己昏死过去。
赢钱的掠夺者们大笑，把赢来的瓶盖倒进铁皮桶里叮当作响，然后把她拖回笼子，扔在那儿，再没人理会。
直到麦肯琪找到她。
麦肯琪现在解开旧绷带，动作很轻，慢得像在拆一封易碎的旧信。
她一层层揭下敷料，检查创面——比昨天好了一些。肿胀消退了一分，溃烂的边缘收住了，没有继续向小腿蔓延的迹象。
麦肯琪用清水冲洗伤口，然后涂上新调的药膏，重新缠好绷带。
会好起来的。
女孩没有回答。她的眼睛望着帐篷顶，瞳孔涣散，像两口枯井。
麦肯琪站起身，收拾好药箱。
她的面颊偏清瘦，长期在废土行医奔波，皮肤带着一层常年日晒的浅灰黄暗沉，脸颊和额头分布着细碎的尘土与浅淡的晒斑。
眼下有明显的青黑——那是熬夜熬出来的黑眼圈，眼睑微肿，眼白里布着淡红的血丝。
整体气色憔悴，像一根绷了太久的弦，肉眼可见地快要崩断了。
但她停不下来——
被解救出来的奴隶们大多身上都有伤病。鞭痕、骨折、感染、营养不良，还有那些看不见的——藏在眼神深处的东西。
她从天亮到天黑，从天黑到天亮，一个接一个地处理伤口、固定夹板、分发药物、做心理疏导。
每一个病人的伤情都在提醒她自己的力量有多单薄——
但她停不下来——
麦肯琪掀开帐篷的帘子，核子城正午的阳光劈头盖脸地砸下来。她眯起眼，适应了一下光线，正准备去下一个帐篷看诊——
两个义勇军士兵静静地站在外面等着她。
他们穿着整洁的深色制服，站姿笔挺，不像掠夺者那样歪斜散漫。腰带上的装备挂得规规矩矩，步枪斜挎在背后，枪口朝下。
看到她出来，其中一个微微欠身，动作克制而礼貌。
麦肯齐女士，我们的将军想见见你。
麦肯琪愣了一下。
她的第一反应是低头检查自己的白大褂——袖口有血渍，前襟有药渍，头发因为长时间没洗而油腻地贴在额角。她这副样子去见义勇军的将军？
但对方并没有给她整理仪容的时间，只是侧身做了个的手势。
她点了点头，把药箱交给助手——一个十六七岁的瘦弱男孩，曾经也是奴隶，现在跟在她身边学包扎——然后跟着两个士兵走了出去。
从核子城市场到泡泡山顶，沿途的一切都在改变。
掠夺者留下的一切标志都在被清除。墙壁上那些张牙舞爪的帮派涂鸦——被白漆一层层盖住，像把一块块溃烂的皮肤用纱布遮起来。
路灯杆上悬挂的战利品，那些用人骨和废铁拼凑成的、彰显暴力的装饰品，被卸下来堆在路边，等待统一销毁。曾经用来囚禁奴隶的铁笼被拆解开，铁条被扔进熔炉里烧红、锤打、重新锻造成建筑用的钢材。
那些铁笼的内壁还残留着奴隶们指甲抓出来的划痕，很深，一道接一道，密密麻麻，现在都在炉火中化成铁水，流进新的模具里。
锤子敲打金属的声音从四面八方传来。脚手架沿着建筑外墙一节节攀爬上去，工人们在高处作业，电焊的火花在正午的阳光下闪灭，蓝白色的弧光像微型的闪电。
有人在铺设新的水管。
有人在清理废墟，把碎石和瓦砾装进手推车，推过街道倒进指定的坑洼处填埋，车轮在碎石路面上发出嘎吱嘎吱的声响。
空气里弥漫着尘土、汗水和新翻泥土的气味。
这不再是那个充斥着尖叫和鲜血的核子城了。
麦肯琪走过一处正在重建的房屋时停了一下。她看到了几个熟悉的面孔——前几天还在她诊所里治疗的奴隶，有断过肋骨的、有鞭伤溃烂的——现在正笨拙地学着砌墙。
他们穿着灰色工装，手上戴着粗糙的帆布手套，拿着瓦刀往砖缝里抹水泥，动作生疏，时不时把砖放歪了又敲下来重摆。
但他们的脸上带着一种久违的、近乎陌生的东西——那是希望。
那种表情让麦肯琪鼻子一酸，她转开脸，继续往前走。
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