那天晚上，文森特带着被阿拉斯托一番话彻底点燃的、灼热而纷乱的思绪走了。
教堂里重新恢复了寂静，克莱尔维持着刚才的姿势，双手抱着膝盖，下巴抵在膝盖上，眼睛一眨不眨地盯着跳跃的火焰。
阿拉斯托也坐在她身旁，距离不远不近，保持着一种熟悉而沉默的陪伴。
空气里弥漫着柴火燃烧的气息，还有一丝属于阿拉斯托身上的，混合了旧书纸张和某种清冽香气的味道。
克莱尔盯着那跳跃的橙红，忽然开口，声音在寂静中格外清晰：“你今天，对文森特说的那些话。”
阿拉斯托似乎从自己的思绪中抽离，转过头看她。
火光在他深色的眼眸里跳跃，映不出太多情绪，只有一片沉静的专注。
克莱尔依旧没看他，侧脸被火光镀上一层毛茸茸的金边，“你想让他走。”
阿拉斯托眼睫颤了一下，唇角弯起一个恰到好处的弧度，声音依旧平稳，甚至带上了一点恰到好处的无辜：“没有。”
他否认得干脆利落，眼神坦诚，仿佛克莱尔的指控毫无来由。
克莱尔转过头斜斜的看他，嗤笑一声，带着点“装，你再装”的意味。
“有，我看见了。”
阿拉斯托没再否认，也没承认，只是沉默地看着她，任由那片沉默在两人之间蔓延。
在已经看穿一切的人面前，多余的辩解只是徒劳。
“你笑的时候，嘴角会先往下压一线，等开始说那些‘你会被写进书里’、‘舞台属于你’的时候，才又慢慢地弯回去。”
她模仿着他当时的语气，虽然依旧是平淡的调子，但那种刻意引导、充满诱惑的节奏感，竟被她学了个七八分像。
她顿了顿，目光笔直地看进他眼底，语气里没有指责和不满，只有彻底明白了的了然：
“你不喜欢他靠我太近。”
这一次，克莱尔看得明明白白——原来不只是什么虚无缥缈的“观念不合”或“理念冲突”那种她懒得深究的东西。
更直接，更具有，“领地意识”？
——她这是成什么了？
被划分的领地吗？还是壁炉边这块地皮的附属物？
难绷。
阿拉斯托还是没出声，只是脸上的笑意慢慢淡了些，最后只剩下一个近乎虚无的弧度。
像是默认了这场无声对峙的败局，又像是不屑于，也觉得没必要在已经看穿一切，且显然并不因此动怒的克莱尔面前继续那套完美的表演。
那层无懈可击的面具在她那双过于澄澈的金色眼眸前，似乎失去了大部分意义。
克莱尔看了他一会儿，转回头继续看火。
“没关系。”
这次，她的语气里带上了近乎纵容的意味。
阿拉斯托静静等着。
“他以后会走的。”
克莱尔望着炉火，像在陈述一个早已写定的命运。
“你也会。”
阿拉斯托肩背的线条绷紧了一瞬。
“你们都会走，去更大的地方，做更多事，被更多人记住。”
她说得如此笃定，如此理所当然，仿佛那已是既成事实，无需任何怀疑。
阿拉斯托没说话，继续看着那张始终平静，仿佛对一切离别与远行都无动于衷的脸。
火光在她脸上跳跃，勾勒出她清晰的轮廓，也映得她金色的眼眸越发深邃。
沉默在两人之间流淌，只有木柴燃烧的噼啪声。
半晌，他忽然开口，声音比平时低一些，在寂静中显得格外清晰：“克莱尔。”
“嗯？”
“你说我会走，”他顿了顿，目光终于从火上移开，落在她脸上。眼神专注得有些异常，“那你呢？只在这儿吗？”
克莱尔转头看他，金色的眼睛里清晰地映出他的倒影，小小的，但很完整。
“你会走吗？”
又开始问这个了。
克莱尔觉得他反复问这种一样的问题，就像在把玩一件有趣的玩具。
或者纯粹享受那种——
看着她用那种理所当然的语气，一遍遍给出他想要的答案的过程。
像个恶劣的观众，明知剧情，却偏要演员再演一遍，就为了欣赏那熟悉的台词和笃定的神情。
行吧，又不是不配合。一个答案而已，说多少遍都一样。
他爱听，她就说。
她开口，没有任何犹疑，没有任何停顿。声音清晰，平稳，带着不容置疑的笃定：
“不会。”
她顿了顿，目光扫过教堂斑驳的墙壁、跳跃的炉火、空气中浮动的微尘，最后落回他脸上。
她的语气里带着一种近乎本能的占有：
“这儿是我的，我不会走。”
阿拉斯托没再说话，只是往她那边靠了靠，肩膀轻轻贴着肩膀。
和以前一样。
在无数个这样安静坐着的夜晚，他也会这样不动声色地靠近一点点，获取一点真实的触碰。
克莱尔感觉到了肩膀传来的轻微压力，没动，也没说什么，只是任由他靠着。
第二天早上，克莱尔在带着柴火余烬味道的空气中醒来。
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