亚当走进教堂时，克莱尔已经坐在椅子上。
跷着腿，背靠椅背，双手抱胸，脸色依旧沉得厉害，火气半点没散。
穹顶的光洒在她身上，非但没柔和气场，反而衬得她眉眼愈发凌厉，仿佛一尊随时会降下神罚的、美丽而危险的神像。
她用余光冰冷地扫了他一眼，哼出一个短促的音节：
“坐。”
亚当看了一眼她周围那两把单独的椅子——离她最近，但显然是留给“自己人”的位置。
最后，他坐到了教堂那些长椅里离她最近的那列。
一个既能听清说话、又保留了安全距离的位置。
他给自己留了几步的缓冲带——防止自己万一忍不住想干点什么都能来得及被她按住。
他没有像罪人一样佝偻，也没有刻意挺直以示对抗。
但他坐下时，靴跟在地上重重顿了一下，发出沉闷的声响——像在无声地抗议这张椅子，也像在抗议自己居然坐了下来。
克莱尔这才完全转头，盯着他，半点不绕弯：“你前年说我的教堂有病。”
她是真的、超级、在意——这事儿能记两辈子。
亚当的睫毛轻微地颤动了一下，像被无形的针尖刺到。
他没有看她，目光落在前方虚空某一点，焦点涣散。
嘴角似乎想习惯性地扯出个嘲讽的弧度，但肌肉抽搐了一下，最终归于一片麻木的平直。
“……没病。”
他回答，声音是干涩的，但吐字异常清晰、平稳。
“现在知道没病了？”
克莱尔挑眉，火气又窜上来一点，“前年张口就骂，眼睛长头顶上了？地狱不能有教堂，谁定的破规矩？”
“那时候，”亚当的喉结滚动了一下，声音依旧平直，没有起伏，“没见过地狱里有这样的……地方。”
他甚至在“地方”这个词上微妙地停顿了半秒，仿佛在咀嚼这个过于中性的词是否合适。
他确实没见过。
他见过地狱的焦土、废墟、哀嚎，但他没见过这样的地方。
亮得不像话，亮得不像属于这里，亮得……像是有人硬生生在暗红色天幕下撕开了一道口子，把自己的光塞了进去。
“没见过就能随便骂人？”
克莱尔嗤笑一声，像是听到了什么幼稚到可笑的借口。
她伸手，用指尖流淌的光芒凌空一“捞”，桌子上那只发光鸭子便“嗖”地飞入她掌心。
她紧紧攥住它，力道大得橡胶发出不堪重负的细微“吱呀”声，仿佛捏的不是玩具，而是某个欠揍的天使。
“对不起。”他干巴巴地重复，还是那三个字。
语调平板，毫无诚意，甚至透着一股“你还要我说几遍”的、极淡的疲沓。
一听就不是真心的，但他不知道该说什么了。
说什么都是错，不如就这个——至少能让她闭嘴。
克莱尔盯着他，心里那股火非但没消，反而烧得更旺了。
傻逼。
她宁可他一如既往地嘴欠、嚣张、跟她针锋相对地吵，哪怕再抄起吉他斧跟她打一场！
也好过现在这副打不还手骂不还口、问十句答不出一句人话、只会像个设定好程序的机器一样吐出“对不起”的鬼样子！
气死了。
真想现在就给他一刀。或者逼他亮出那破斧子，现在就再打一场。
至少那样，她还能确认，眼前这个还是那个自大狂妄、光芒刺眼、嘴欠到人神共愤的“发光笨鸟”，而不是这个——
陌生的、沉默的、让她心里那股火无处着力反而憋得自己更难受的——
亚当。
一个极短的念头从心底某个角落冒了一下：我到底想让他怎样？
然后她立刻把它踩灭了。管他想怎样。他现在必须“这样”。
她深深吸了一口气，又缓缓吐出，试图把那股暴戾的冲动压下去，换了个更“具体”、更带刺的问法：“……现在觉得呢？”
她抬了抬下巴，眼眸里闪烁着冰冷的光，示意他看周围。
亚当依言，极其缓慢地转动脖颈，环顾了一圈。
水晶折射的彩光，玻璃映照的身影，仿佛有生命般流转的碎光——
到处都亮得晃眼，亮得毫不妥协，亮得带着一种近乎蛮横的、宣告自身存在的执着。
他的目光最后落在桌子上——那排齐刷刷面朝门口、仿佛在列队“迎接”他的小黄鸭。
发光的那只被簇拥在中间，塑料眼珠“盯”得格外“认真”，甚至有点滑稽。
……怎么又是鸭子。
“没病。”他说得很慢，像是在品味这两个字的滋味。
“那你当初为什么嘴欠？”克莱尔不依不饶，身体微微前倾，带来无形的压迫感。
“没见过地狱里盖教堂。”
他重复理由，语调和节奏几乎没有变化，像个只会播放固定音频的机器。但那双一直垂着的金色眼眸暗沉了一瞬。
“现在见过了？”
“……嗯。”
他几不可闻地应了一声。
克莱尔盯着他那副“问什么答什么”、答案像在念经、姿态僵硬得像尊劣质仿生人、任打任骂的“老实”样，心里那股火非但没消，反而像被浇了油，指尖的光都开始不稳地跳动。
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