夜很深了。
阿拉斯托站在木屋中间，面前的地板上画着一道阵符。
木屋很静，静得能听见炭笔划过粗糙木板的“沙沙”声，和他自己平稳得有些异常的心跳。
他画了一整天。
从早上画到太阳落山，用炭笔打底，一遍遍修正，然后用小刀划开指尖，用自己的血描边。
手指上缠着的布条早已被血浸透，干涸后又渗出新的，和他笔下蜿蜒的线条一个颜色——脏污，固执，带着生命的热度。
他直起僵硬的腰背，低头审视自己的作品。
阵符歪歪扭扭。线条不够流畅，圆圈不够规整，几个关键的连接点甚至有些模糊。
书上的原图早就被他撕碎、烧掉了，他是凭记忆画的。
他不知道这个阵会召唤出谁。那本破旧的书里只含糊地写着“可沟通地狱领主之意志”。
没写名字，没写特征，更没写代价。
可能是路西法，可能是莉莉丝，可能是某个他闻所未闻的古老存在。
他甚至不确定这阵符是否真的有效——那本书更像疯子的呓语，而非严谨的仪式指南。
但他没有别的选择。
——不，是“没有更好、更直接”的选择。其他方法太慢，太不确定。
而这个阵，不管召唤来的是谁，都意味着一个“机会”。一个直通地狱权力阶层的捷径。
失败？那就死。
或者，下次再试别的。对他而言，没有“损失”这个概念，只有“达成”与“未达成”。
他深吸一口气，闭上眼——并非祈祷，而是在回忆。
回忆斧刃劈开骨肉的手感，回忆温热血浆溅在脸上的触感，回忆那种空洞被短暂填满时、近乎眩晕的餍足。
还有……那种事后更深、更冰冷的空虚。
欢愉如毒瘾，剂量需不断加大，而效果却越来越短。
——他要去地狱。
必须去。
只有在那里，在那片永恒燃烧、毫无规则的土地上，他才能尽情“狩猎”，才能成为他想成为的——不是“罪人”，而是“罪”本身最耀眼、最强大的化身。
他巴不得下地狱。
越快越好。
他睁开眼，深色的瞳孔在昏暗中小幅度地收缩了一下。
阵符，亮了。
暗红色的光从那些歪歪扭扭的线条里渗出来，从地板上浮起来，在他面前凝成一团。
光越来越盛，将狭小的木屋浸染成一片梦魇般的暗红——正是他无数次在梦中窥见的地狱天空的颜色。
然后，一个声音从光里传出来，从四面八方涌过来，从地板下面，从天花板上，从他自己的脑子里响出来。
“哟，”那声音懒洋洋的，带着一种居高临下的凉薄，“这个阵画得可真够丑的。”
阿拉斯托的手在身侧悄然攥紧，指甲陷入掌心，带来细微的痛感，让他保持绝对的清醒和表面的平静。
他没有反驳，也没有低头，只是让那抹惯有的微笑在嘴角挂得更稳了些。
“你从哪儿学的？”那声音问，听不出喜怒。
“书里。”
“哪本书？”
“不记得了。撕了，烧了。”
那声音短促地笑了一下。很轻，却带着无形的锋利。
“聪明。”
听不出是赞许还是嘲讽。
光球在脉动，暗红色的光芒像有生命般流淌。
阿拉斯托凝视着它，看不清内里，但他能感觉到——
有什么存在正透过这团光，打量着他，评估着他，像审视一件有趣的、或许有用的工具。
“你叫什么？”那声音问，似乎多了点兴趣。
“阿拉斯托。”
“阿拉斯托，”那声音慢条斯理地重复，像在舌尖品味这个名字的韵律与重量，“你想召唤谁？”
阿拉斯托沉默了片刻。
他想召唤最强的，最有权势的，能直接把他送上巅峰的。
但这个答案太蠢，太外行。地狱的规则，不管如何，反正绝对不是这么简单。
“不知道。”他最终选择说实话——一种坦率的冒险，“谁来，就是谁。”
那声音又笑了。
“有意思，”
笑声收敛，语气里多了几分玩味，“那你找我，是为何事？”
阿拉斯托看着那团代表未知领主的光。
代价，必然伴随力量而来，他早有准备。
“我要力量。足以在地狱立足、攀升，最终成为最强大存在的力量。”
他的话语清晰，目标明确，毫不掩饰野心，也绝不提及忠诚或服务——那太廉价，也太虚伪。
光球的脉动似乎停顿了一瞬。木屋陷入更深的寂静，只有那暗红的光芒无声流淌。
“你知道我是谁吗？”
那声音再次响起，平淡，却带着无形的压力。
阿拉斯托与那无形的注视对抗着。
“不知道。”
“你不知道我是谁，就敢用这种粗劣的阵法召唤我，向我索要力量？”
那声音里听不出被冒犯，只有一种近乎好奇的审视。
“谁来了，就是谁。”
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！