阿拉斯托的麦克风不知何时又响起了爵士乐，在安静的教堂里顽固地流淌着。
亚当听着那声音，眉头又皱了起来，越皱越紧。
他讨厌爵士乐。
他看都没看阿拉斯托一眼，声音懒洋洋的，带着不耐烦和命令的口吻：
“你那个音乐，吵死了。”
“——关了。”
阿拉斯托没理他。甚至连眼神都没给一个，仿佛亚当刚才那句话是风在呼啸，不值得浪费一次眨眼。
亚当咧了下嘴角，露出一个混合着“你算老几”和“给脸不要脸”的、极度不友好的表情。
“我让你关。”
他重复，声音压低，加重，每个字都像砸出来的一样，“你没听见？”
阿拉斯托终于转过头，施舍般地看了他一眼。那目光带着点笑意，更多的是一种对吵闹孩童般的打量。
“听见了。”他说，嘴角愉悦地弯着，“但这是我的麦克风。我想放，就放。”
他微微偏头，语气轻快，“你不想听——”他拖长了尾音，红眸里恶意闪烁，“可以出去啊。”
说完，他无比自然地转回头，仿佛那个浑身冒黑气的鸟人只是一团不太好看的背景装饰。
——音乐没停。甚至音量似乎还微妙地调大了一点点。
亚当盯着他那副悠闲的侧影，看了足足两秒。
然后，他忽然笑了。
“你是不是觉得，”他开口，声音不大，却清晰得可怕，带着一种洞悉对方“把戏”般的嘲讽。
“放这种软绵绵、阴阳怪气的调子，就显得你——”他故意顿了顿，目光如刀般刮过阿拉斯托，“——比、我、更、懂、她？”
阿拉斯托原本在扶手上有节奏轻点的手指顿了一下。
然后，他从容地转过头，第一次真正意义上地用正眼看向亚当。
单片眼镜后的红眸笑意未减，但深处有什么东西缓缓沉淀、凝聚，变得锐利。
“你觉得，”他反问，声音依旧带着广播般的磁性笑意，但底下的电流杂音似乎变得不稳定，滋滋作响，“她喜欢听什么？”
他身体微微前倾，拉近距离，眼眸紧紧锁住亚当：
“你弹的那些弹了不知道多久的破曲子？”他的语气轻飘飘的，却字字如针。
“她听了多少年了？你问过她——”他刻意放缓语速，“——想不想听点‘别的’吗？”
亚当脸上的笑容没变，但他的指节因为用力而瞬间拧紧，膝盖上的布料被攥出了褶皱。
“她没说不想听。”他咬着牙，从牙缝里挤出一句。
“她也没说想听。”
阿拉斯托毫不退让，语气甚至更轻松了些。
他重新靠回椅背，不再看他，声音里带着一种近乎怜悯的嘲弄：“你只是在弹你想弹的。跟我放我想放的——”
他顿了顿，轻轻嗤笑一声，“有什么区别？”
亚当张了张嘴，喉咙像是被什么东西死死扼住，一个音节也发不出来。
就在这时——
一声带着浓浓疲惫和“我他妈到底造了什么孽”的无语叹息从旁边传来。
克莱尔闭上了眼睛，抬起手，用力揉了揉自己的太阳穴。
思考。
她当初脑子短路让阿拉斯托留下，到底图啥呢？
就图现在坐在这儿，听这两个年龄加起来不知道多少岁的老东西（亚当占大头），像幼儿园抢玩具一样搁这儿吵她？
亚当僵在原地，像是被那声叹息冻住了。
阿拉斯托也适时地收敛了气势，重新变回那副优雅看客的模样，只是嘴角的弧度泄露了他此刻极其愉悦的心情。
克莱尔没睁眼，只是挥了挥手，声音疲惫但不容置疑：
“……再吵。”
她顿了顿，斩钉截铁，“都给我滚出去！立刻、马上！”
世界终于清静了。
只剩下旧唱片固执的沙沙底噪，和更固执的，压抑的沉默。
亚当僵硬地转回头，死死盯着长桌上的纹饰，不说话了。
“……”
克莱尔闭了闭眼。
她是不想管这笨蛋的，但某种更深、更不讲理的冲动——
或许是看他这副被剥掉嚣张外壳的狼狈样，又或许是她不愿意深究的疲惫驱使着她。
她将手覆在他紧握的拳上，一触而分，自然得像只是调整坐姿时不小心碰到。
亚当猛地转头看她，眼里瞬间被混合了巨大震惊和某种悸动的复杂情绪填满。
她碰了他。
在他最狼狈、最可悲、像个被扒光所有防御的蠢货一样僵在这里的时候。
像以前无数次，在他失控边缘，她总是用这种看似随意的方式把他从悬崖边拽回来一点点。
他甚至没意识到自己攥紧的拳头松开了，掌心那道被指甲掐出的印子还在隐隐作痛。
他需要做点什么，来缓解那几乎要将他淹没的……快意。
克莱尔没看他，甚至刻意把头扭向了另一边，重新低下，仿佛刚刚什么都没发生。
她开始试图继续专注研究着自己放扶手上那只发光鸭。
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