谁也不曾想到，就在长江边上那十二位秦淮河女子和男扮男装的沈砚以死殉国、用一腔热血点燃中州大地抗争之火时，金陵城内，另一群年轻的生命，正于无边黑暗之中，攥着最后一丝微弱的生机，悄然等待黎明降临。
她们，是十三名从女子中学拼死逃出来的学生。
最大的不过十八，最小的，才刚满十四。
几天前，炮弹如同暴雨般砸在金陵城的上空，女校的教学楼在震天动地的爆炸声中轰然坍塌，青砖碎瓦漫天飞溅，黑板、课桌、书本、笔墨被烈火吞噬，曾经书声琅琅的校园，眨眼间变成一片断壁残垣。老师们为了掩护学生撤离，迎着刺刀冲了上去，惨叫声、枪声、房屋倒塌的巨响混在一起，成了这群姑娘一生都无法忘记的噩梦。
她们拖着被砖石划伤、被烟火熏黑的身体，在漫天烽火里东躲西藏，不敢走大路，不敢出声，只能沿着墙角、巷弄、废墟一步步往前挪。昔日繁华的金陵城早已变成人间炼狱，街道上随处可见烧焦的梁柱、散落的物件、来不及收殓的同胞遗体，空气中弥漫着硝烟、血腥、焦糊与绝望的味道，每吸一口气，都像是在吞咽滚烫的炭火。
侵略者的皮靴声在街巷里回荡，刺耳的喝骂、疯狂的狞笑、妇女无助的哭喊，时时刻刻撕扯着她们的耳膜。她们亲眼看见，曾经和蔼的街坊倒在血泊里，看见熟悉的店铺被付之一炬，看见无数手无寸铁的百姓，在刺刀与枪口下毫无反抗地死去。
恐惧，如同冰冷的毒蛇，死死缠住每一个姑娘的心脏。
她们不知道该往哪里去，不知道谁还能信任，更不知道下一秒，自己是否还能活着。
就在所有人快要被绝望彻底吞噬时，不知是谁先发现了远处那座矗立在硝烟中的尖顶——基督教堂。
抱着最后一丝求生的念头，十三名姑娘互相搀扶、彼此掩护，跌跌撞撞、连滚带爬地冲进了教堂后院，在一位扫地老嬷嬷的悄悄指引下，躲进了教堂最深处、最隐蔽的地下室。
阴冷、潮湿、黑暗。
脚下是冰冷潮湿的泥土，墙壁上渗着刺骨的水珠，空气中弥漫着尘土、霉味、腐朽与淡淡的硝烟气息，没有光，没有声音，只有彼此压抑到极致的喘息。
十三名姑娘紧紧缩在地下室的角落，你靠着我，我靠着你，像一群受惊过度的雏鸟，彼此捂住嘴巴，连呼吸都不敢太重，生怕一丁点声响，就会引来门外那些杀人不眨眼的魔鬼。
外面的每一声响动，都像重锤敲在她们脆弱的心上。
皮靴碾过石板的声音。
枪托砸门的声音。
侵略者粗暴的踹门声、吼叫声。
还有远处隐约传来的、令人心碎的哭喊。
她们怕。
怕被发现，怕被凌辱，怕被拖进无边的黑暗，怕像街上无数同胞那样，不明不白、无声无息地死在刺刀之下。她们还是学生，还没来得及读完书，还没来得及孝敬父母，还没来得及好好看一看这片山河。
可即便怕到浑身发抖，她们的脊梁，却依旧不肯弯。
她们记得老师生前一遍遍说过的话：
“我们是中国人，站要有站相，活要有活气。”
“可以穷，不可以贱；可以死，不可以辱。”
她们更记得，不久前在城中悄悄流传的那个故事——秦淮河上十二位女子，宁死不向侵略者低头，用一身傲骨，用血与泪，守住了中国人的尊严。
柳烟这个名字，如同一点火星，落在她们心底最黑暗的地方。
可以碎，不可以折。
可以亡，不可以屈。
就在恐惧与绝望快要将她们彻底淹没的时候，地下室那扇厚重、陈旧的木门，忽然传来一声极轻、极轻的响动。
“吱呀——”
一道微弱、温暖的烛光，从门缝里缓缓照了进来，刺破无边黑暗。
所有姑娘瞬间绷紧了身体，牙齿死死咬住嘴唇，有人悄悄抓起地上坚硬的碎砖，有人下意识将年纪更小的同伴护在身后，一双双布满血丝、盛满恐惧的眼睛，死死盯着门口，警惕、慌张、绝望，却又带着一丝不肯熄灭的倔强。
来人，是教堂里的外国神父。
他一身洗得发白、略显陈旧的黑色教袍，身形不算高大，背微微有些驼，面容温和而沉静，眼角带着岁月留下的纹路，一双浅蓝色的眼睛里没有凶狠，没有冷漠，只有深深的悲悯。他手中捧着一本厚重的、封面已经磨损的《圣经》，另一只手端着一盏小小的铜制油灯，脚步轻缓、沉稳，没有半分恶意。
神父在门口停下，没有立刻走近，只是静静地站在光与暗的交界处，目光缓缓扫过蜷缩在角落的十三个姑娘。
他看得出来，这些不过是孩子。
是在战火中无家可归、受尽惊吓的孩子。
神父轻轻弯下腰，将手中捧着的几块粗糙黑面包、一陶罐干净的清水，缓缓放在地上，然后用并不流利、却异常温和郑重的中文，一字一句地说：
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