李渊夹菜的手顿了顿，苏瑶握住他的手，掌心温热。窗外的路灯亮了，隔壁传来电视的声音，远处有汽车驶过的鸣笛。这些琐碎的、温暖的声音，比任何军功章都让他心安。
晚饭后，李渊在厨房洗碗，苏瑶给孩子们讲故事。水流过碗碟的声音里，夹杂着李悦的笑声和李阳的提问：“妈妈，爸爸以前真的见过雪豹吗？”
他想起昆仑山的雪夜，他和战友们趴在雪地里，看着雪豹从眼前走过，皮毛在月光下像流动的银。那时他想的是，要守住这片土地，让远方的家人能安稳地睡觉；现在他知道，安稳不止在远方的界碑，也在厨房的烟火里，在孩子的笑声里，在爱人的手掌温度里。
苏瑶进来时，他正对着窗外发呆。“在想什么？”她从背后抱住他，下巴抵在他的肩膀上。
“在想，”李渊转过身，把她拥进怀里，“以前守护的是国，现在守护的是家，其实是一回事。”
苏瑶在他胸口蹭了蹭，像只温顺的猫：“嗯，都是我们的山河。”
阁楼的铁皮箱里，那枚三等功勋章在月光下泛着微光，旁边的“优秀员工”奖章，映着楼下客厅的暖黄灯光，同样耀眼。
六、深夜的脚步声
凌晨两点，李渊被客厅的响动惊醒。他下意识地摸向枕边——那里本该放着枪，现在只有手机。苏瑶的呼吸很均匀，他轻手轻脚地起床，抓起桌上的手电筒。
客厅的月光里，一个小小的身影蹲在茶几旁，是李悦。她抱着小熊玩偶，肩膀一抽一抽的。
“怎么了？”他走过去，在她面前蹲下，声音放得很轻。
“做噩梦了……”李悦的眼泪掉在小熊脸上，“梦到爸爸不见了，像动画片里的超人，去很远的地方打怪兽。”
李渊把她抱起来，走向阳台。夜里的风很轻，吹起晾衣绳上的校服衣角。远处的路灯连成一条线，像他当年巡逻时走过的边境线，只是这里的光更暖，更温柔。
“爸爸不去打怪兽了。”他指着楼下的安保岗亭，“你看，爸爸就在那里上班，保护我们的家，还有邻居叔叔阿姨的家。”
李悦的小手攥着他的衣领，像抓住救命稻草：“真的？”
“真的。”他想起苏瑶说的，孩子怕黑，是因为缺乏安全感。他低头亲了亲女儿的额头，“爸爸给你讲个故事吧，讲昆仑山的雪豹，它很厉害，但从不欺负小动物。”
李悦在他怀里渐渐睡着，呼吸均匀。李渊抱着她回房间，路过书房时，看到苏瑶站在门口，眼里有光。
“又想起以前了？”她轻声问。
“嗯。”李渊把孩子放回床上，掖好被角，“想起老周说的，守边疆是守大家，守小家也是守大家。”
苏瑶握住他的手，走到阳台。远处的城市像一片安静的星河，他们的家是其中最亮的一颗。
“明天放风筝，我把相机带上。”苏瑶靠在他肩上，“拍张全家福，放在客厅的相框里。”
“好。”李渊看着她的侧脸，月光勾勒出柔和的轮廓，“再拍张你和孩子们的，我放钱包里。”
夜风吹起苏瑶的头发，缠上他的手指。他想起刚认识她时，她还是个实习生，穿着白大褂，在医院的走廊里对他笑，说“我知道你，英雄”。那时他不懂，英雄二字，其实藏在后来的每一个平凡日子里。
回到床上，苏瑶很快就睡着了，手却一直抓着他的衣角。李渊睁着眼睛，看着天花板上的光斑——那是月光透过纱窗的影子，像极了边境夜空的星星。
他想，所谓归巢，不是回到某个地方，而是身边有了想要守护的人，有了柴米油盐的牵挂，有了春檐下的絮语，有了指尖绽放的繁花。这些加起来，就是他用半生戎马换来的，最珍贵的山河。
天快亮时，他终于睡着，梦里有昆仑山的雪，有苏瑶的笑，有孩子们喊“爸爸”的声音，还有那句说了无数遍，却永远崭新的话：
“我回来了。”
七、晨光里的风筝
周末的公园挤满了人。李渊举着风筝线轴，李阳在草坪上跑来跑去，喊着“再高点！再高点！”。苏瑶坐在野餐垫上，给李悦梳辫子，时不时抬头看一眼空中的小猪佩奇风筝。
“爸爸，你看！比王小明的奥特曼飞得还高！”李阳的脸红扑扑的，额头上全是汗。
李渊收了收线，风筝在空中稳稳地飘着。阳光落在他的手臂上，映出旧伤疤的纹路，像幅神秘的地图。苏瑶走过来，递给他一瓶水：“歇会儿吧，看你累的。”
“不累。”他接过水，目光追随着风筝，“以前在部队拉练，比这远多了。”
“那不一样。”苏瑶笑着擦去他下巴的汗，“以前是任务，现在是开心。”
李悦突然指着不远处：“妈妈，那个爷爷摔倒了！”
李渊顺着她指的方向看去，一个老人在健身器材旁崴了脚，正挣扎着站起来。他立刻跑过去，小心翼翼地扶起老人：“大爷，能走吗？我送您去医务室。”
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