叶雨馨压低帽檐，把自己隐匿在角落里，肩上那只鼓囊囊的旧包，像一个沉默的秘密。
里面，藏着她未完成的手抄《火前记忆录》，那是她收集的星星点点的记忆火种。
车厢壁上的广告屏闪烁着浮华的商业宣传，刺得人眼睛生疼。
突然，一帧画面闯入她的视野——昏暗的地下通道壁画，一簇用荧光颜料涂抹的火焰，在黑暗中跳跃，下面一行稚嫩的小字：“你读过吗？”叶雨馨的心跳漏了一拍，嘴角不自觉地弯起一个弧度。
“哐当”一声，列车到站，车门缓缓打开。
一个穿着中学校服的女孩低着头走进来，手里紧紧攥着一本粗糙的自制小册子，封面上用歪歪扭扭的字体写着《我家的火》。
叶雨馨的脚步顿住了，她屏住呼吸，默默地跟在女孩身后下了车。
女孩拐进一条狭窄的巷子，巷子深处只有一盏昏黄的路灯，勉强照亮着坑洼不平的路面。
女孩走到一家破旧的废品回收站前，四下张望了一下，迅速地把小册子塞进了窗台的缝隙里。
叶雨馨站在巷口的阴影中，一双锐利的眼睛如同猎豹般，紧紧盯着那扇破旧的窗户。
昏黄的灯光从窗户里倾泻而出，将女孩瘦小的身影拉得长长的。
远处教堂的钟声敲响了十二下，沉闷而悠长，回荡在空旷的夜空中。
叶雨馨深深地吸了一口气，转身离开了巷口，身影迅速融入了更深的夜色中。
在她未曾察觉的身后，那本被塞进窗台缝隙里的小册子，已经被一双满是褶皱的粗糙的手取出。
废品回收站的老夫妇，借着微弱的烛光，一字一句地，认真地读了起来……
“老头子，这孩子写的真好...你看这句...” 老妇人颤抖的声音在狭小的房间里响起。“明天去买点好吃的给她送去吧...”
深夜的末班地铁，叶雨馨隐没在角落，肩上的旧包是她沉默的秘密。
当车厢屏幕上闪过地下通道壁画——荧光火焰与稚嫩小字“你读过吗？”，她心跳漏拍，嘴角弯起弧度。
废品回收站的昏黄灯光，映照出老夫妇借烛光阅读《我家的火》。
老妇人颤抖的声音在狭小房间里响起。
“老头子，这孩子写的真好...你看这句...” 明天去买点好吃的给她送去吧...
阿娟关掉手机上刺眼的直播画面，揉了揉酸涩的眼睛，对着身旁工友说道：“你说，这‘百姓记忆墙’，能写点啥真东西不？”寒冬的清晨，凛冽的风像刀子一样刮在脸上，叶雨馨裹紧了身上的旧外套，出现在北方一座废弃矿区。
放眼望去，一片荒凉，塌陷区狰狞地张着巨口，仿佛要吞噬一切。
她在一处塌陷区边缘停下，看见一群穿着破旧棉袄的矿工遗属正在清理一块空地。
他们脸上布满尘土，眼神却带着一种决绝的哀伤。
一个中年妇女抱着一张稚嫩的儿童照片，哭得撕心裂肺：“我男人当年就埋在这下面，连块完整的尸首都没捞上来！现在…现在至少能让孩子们知道爸爸去哪儿了！”
叶雨馨心头一震，仿佛被一只无形的手狠狠攥住。
她默默地蹲下，从包里掏出那支陪伴她多年的炭笔，在满是碎石的地面上，一笔一划地写下遇难者的姓名。
炭笔划过粗糙的石面，发出刺耳的摩擦声，仿佛在控诉着这片土地的罪恶。
这时，一辆老旧的电动车嘎吱一声停在她身旁。
一个年轻女子跳下车，冻得通红的脸上写满了疲惫，是阿娟。
她曾因丈夫工伤致残而陷入深深的绝望，如今却成了本地互助小组的发起人，眼神里多了一丝希望的光芒。
阿娟认出了地上的笔迹风格，那是属于“火种”的味道。
她抬头看向叶雨馨，声音有些颤抖：“你…你是…那个传说中的人吗？”
叶雨馨没有回答，只是把手中的炭笔递给她。
阿娟接过炭笔，指尖冰凉。
她在名单末尾，小心翼翼地添上自己丈夫的名字，笔画轻柔得像是在抚摸爱人的脸庞。
然后，她抬起头，眼中闪烁着泪光，声音嘶哑却充满力量：“谢谢你…让我们敢再提他们的名字。”
叶雨馨没有说什么，只是默默地转身离开。
雪，开始落下，纷纷扬扬地覆盖着这片被遗忘的土地，也掩盖了地上的名字。
她不知道的是，阿娟掏出手机，对着那段写满名字的地面，拍下了一张照片。
照片里，炭笔字迹在白雪的映衬下，显得格外醒目而刺眼。
她将照片发到了全国伤残工友群里，配文只有四个字，却掷地有声：
“我们在写。”
群里瞬间沸腾，消息如潮水般涌来。
阿娟看着那些充满愤怒和希望的文字，嘴角露出一丝不易察觉的微笑，然后，她接到了一个陌生的电话，对方的声音低沉而富有磁性：“你好，我是……”
雪后的矿区，空气冷的像是要把肺都冻住。
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