有人问李哲，为什么要冒这么大的风险，做这些事情。
他只是淡淡地回答：“有些人不是不稳定因素，而是被压住的回声。”
孙秀兰把那本薄薄的册子装进防水袋，挂在清洁车把手上了。
她每天清扫不同的车厢，都会留意是否有新的留言。
这本册子是她用来记录那些无名之人的故事的。
她相信，每一个不起眼的人，都有属于自己的故事。
这天，她在G108次列车行李架夹层发现一张折叠的纸条。
纸条上写着：“妈妈癌症晚期，她说想最后看一眼长江。”
孙秀兰看完纸条，心里一阵难过。
她默默记下车次和时间，第二天提着保温饭盒蹲守在火车站站台。
等到G108次列车缓缓驶入站台，她一眼就看到了那对母女。
母亲脸色苍白，瘦弱的身躯依偎在女儿的怀里。
孙秀兰连忙走上前，递上热腾腾的粥和一张手绘地图：“江滩第三观景台，视野最好。”
女人接过粥和地图，泪流满面。
当晚，孙秀兰在册子新加了一页：“今天我没扫地，但我清了心。”
春寒料峭，江风如刀。
叶雨馨站在跨江大桥栏杆外侧，风将她的长发吹得凌乱，猎猎作响，像一匹脱缰的野马。
她望着远处灯火，那灯光迷离，倒映在江面上，如同无数双窥探的眼睛。
她肩上的旧包终于空了——最后一本手抄《火前记忆录》已在昨夜交给一位流浪诗人，那诗人蓬头垢面，却眼神清澈，像极了年轻时候的自己。
她正欲转身离去，结束这漫长的告别，忽见桥对面路灯下，几个年轻人正围着一块广告牌涂鸦。
橘黄色的灯光洒在他们年轻的脸上，洋溢着蓬勃的朝气。
走近一看，竟是整页《火前记忆录》摘录，遒劲有力的字迹，像一把把燃烧的火炬，落款写着：“献给所有不敢忘的人。”其中一个女孩回头望她，眼神熟悉得如同昨日的小萤，倔强而充满希望。
她微微一笑，未语，只是低头，缓缓系紧鞋带。
就在她直起身的瞬间，一阵风裹挟着江面的水汽，吹起她背包底部残留的一撮灰烬，飘向桥面。
那女孩
而此刻江心渡轮上，广播正播放着最新消息：“我市正式将每年五月定为‘民间记忆行动月’，倡导非正式叙事空间建设，鼓励市民积极参与……”
叶雨馨混入下班的人潮，身影很快消失在拥挤的人群中，再也没有人注意到她。
风掠过水面，带走最后一丝属于“叶雨馨”的踪迹。
“小萤，明天来我办公室一趟。”电话那头，传来一个略带沙哑的男声。
小萤接到通知时，指尖正摩挲着一片干枯的桂花。
电话里，对方带着公式化的热情，宣布火忆堂旧址将改建为“城市青年文化中心”，并承诺会保留一个“记忆主题空间”。
“知道了。”她语气平静得不像一个十六岁的少女，挂断电话，转身走向那棵老桂花树。
树干粗壮，枝繁叶茂，见证了火忆堂的兴衰。
她记得，叶雨馨离开前，曾在这里埋下一个小小的木盒。
小萤蹲下身，从工具箱里拿出一把小铲，小心翼翼地挖开泥土。
泥土潮湿而冰冷，带着腐败的植物气息。
木盒出现了，但已残破不堪，被雨水泡得变形，边缘开裂，露出里面灰白色的粉末。
那是粉笔的残屑，曾经记录过无数秘密，如今却化作尘埃，与泥土融为一体。
她停下手，凝视着那堆粉末，仿佛看到了那些曾经鲜活的面孔，听到了那些低声的倾诉。
曾经的火忆堂，是他们的避风港，是他们敢于表达的角落。
她蹲了很久，直到双腿发麻，才缓缓站起身。
脸上却露出一个释然的笑容，那笑容很淡，却充满力量。
叶雨馨说过，火种不会熄灭，它会在最不起眼的地方，找到新的土壤。
第二天，清晨的阳光洒在老旧的社区公告栏上。
一张手绘海报吸引了路人的目光，稚嫩的笔触，歪歪扭扭的字体，却格外醒目。
“火忆堂搬家了。”
下面列出了二十个新地点：
“菜市场东门台阶（带支笔来，写下你今天捡到最便宜的菜）”
“公交总站饮水机旁（写下你等过最久的那班车）”
“流浪猫收容所铁皮屋檐下（写下你最想对它说的话）”
每个地点都附带一句提示：“带支笔来，写你想让风知道的事。”
当晚，菜市场收摊后，一个佝偻的老人颤巍巍地蹲在东门台阶的角落，从口袋里摸出一支口红，在冰冷的瓷砖上写下：
“老伴，今天是你八十岁生日。”
笔画歪斜，颜色黯淡，却饱含深情。
同一时间，一个穿着校服的辍学少年，站在猫屋的铁皮屋檐下，用捡来的半截粉笔，在墙上画出一个巨大的背影，那是他酗酒家暴的父亲，永远沉默，永远压抑。
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