夏夜闷热得像个蒸笼，连风都懒得动弹。老祝推着他的破三轮车，吱呀作响，好不容易才挪到他那块巴掌大的夜市地盘。汗水糊了眼睛，他胡乱抹了一把，脸膛上沾着的油污混着汗水，又被抹开一片。三轮车斗里堆着折叠桌椅、半桶浑浊的洗锅水、几个蔫头耷脑的塑料板凳，还有那些没卖完、此刻也卖不出去的串串，散发着一股隔夜油脂的酸腐气。摊子刚支开一半，旁边卖炒粉的老马就伸过头来，压低声音：“祝哥，龙哥的人下午又来了，红油漆泼的，在你那卷帘门上……画了好大一个‘债’字，血红血红的，瘆人。”
老祝手一哆嗦，刚拿起的折叠桌腿哐当砸在脚面上，钻心地疼。他没吭声，只把腰弯得更低，默默把桌子支好。那扇紧闭的卷帘门，像一道巨大的、耻辱的伤疤，横亘在“祝记麻辣烫”褪色的招牌下方。门上的红漆还没干透，在昏黄的路灯下闪着粘稠诡异的光。那鲜红的“债”字，每一笔都像刀子，狠狠剜着他的心。家里呢？女儿苗苗下学期的学费，老婆秀芬絮叨了快半年的新冰箱，还有那利滚利、像雪球一样越滚越大的十万元债……这些念头沉甸甸地压下来，让他喘不过气，脊梁骨仿佛都被压弯了。
“爸！”清脆的童音刺破令人窒息的沉闷。苗苗像只小鹿，灵活地穿过摊档间狭窄的缝隙，扑到他腿边。小手高高举着一个洗得发白、边角磨损的旧存钱罐，里面硬币碰撞，发出细碎却充满希望的声响。“看！我又攒了好多！给爸爸还债！”孩子仰着脸，眼睛亮晶晶的，满是纯真和期盼。
这亮光却像针，狠狠扎在老祝心上最软的地方。他鼻子猛地一酸，几乎落下泪来，只能慌忙蹲下，粗糙的大手笨拙地揉着女儿柔软的发顶，喉咙里堵得发不出像样的声音：“乖…苗苗真乖…” 后面的话，全被翻涌上来的苦涩吞没了。
夜深了，街上的人声像退潮般渐渐消散。老祝麻木地收拾着摊子，把没卖掉的、已经变了颜色的菜叶和蔫软的肉串一股脑倒进油腻腻的泔水桶。桶里泛起的馊臭味直冲鼻腔，熏得他胃里一阵翻搅。最后几桌客人也摇摇晃晃地走了，留下满地的竹签、餐巾纸和空酒瓶，一片狼藉。他拖着疲惫不堪的身体，把沉重的折叠桌椅一件件搬回三轮车斗里。汗水浸透了那件洗得发黄、印着模糊广告字迹的汗衫，紧紧贴在背上。
当三轮车吱吱呀呀地重新停回那扇刺目的卷帘门前时，老祝像是耗尽了最后一丝力气。他背靠着冰冷、还带着白日余温的铁门，身体一点点滑下去，瘫坐在油腻肮脏的水泥地上。红漆的“债”字，就在他头顶上方，像一只嘲弄的血眼，无声地俯视着他。白天强撑的硬气彻底垮塌，绝望像冰冷的潮水，瞬间淹没了他。他猛地仰起头，对着那片被城市霓虹染得浑浊不堪、不见一颗星辰的夜空，积压许久的悲愤和委屈如同决堤的洪水，不管不顾地嘶吼出来：
“老天爷！你睁眼看看啊！我祝大成，活了四十多年，没干过一件昧良心的事！起早贪黑，就想凭力气吃口干净饭！可你看看！你看看我这过的是什么日子！老婆孩子跟着担惊受怕，债主堵门泼油漆！我…我这条命，还值几个钱？你要真开眼，有种你就拿走！要么…要么你就给我条活路！我拿命换钱都行！你听见没有啊！”
嘶哑的吼声在空旷寂静的后巷里回荡，带着无尽的悲凉和孤注一掷的疯狂。喊完，他像被抽掉了全身的骨头，头重重地垂在膝盖上，肩膀剧烈地耸动着，压抑的呜咽声断断续续地漏出来，混合着汗水滴落在地上的啪嗒声。
不知过了多久，一阵奇异的、仿佛不属于这炎夏的微风，轻轻拂过他汗湿的脖颈。一个苍老却异常清晰的声音，几乎贴着他的耳朵响起：“小伙子，命，可不是这么贱卖的。”
老祝猛地一激灵，像受惊的兔子般弹了起来。心脏在胸腔里疯狂擂鼓。他瞪大眼睛，借着巷口远处路灯投来的微弱光线，这才看清眼前不知何时站了一个人。那是个极其干瘦的老头，穿着件辨不出原色的破旧褂子，胡子眉毛一片雪白，长长的，几乎遮住了小半张脸。最奇特的是他那双眼睛，在昏暗中亮得惊人，像两口深不见底的古井，平静无波地注视着他，仿佛能穿透皮囊，直看到灵魂深处去。
“你…你谁啊？”老祝的声音还在发颤，下意识地后退一步，脊背重重撞在卷帘门上，发出哐当一声闷响。他警惕地打量着老头，手不由自主地摸向腰间的旧皮带扣——那里藏着把切冻肉的小刀。
白胡子老头没回答，只是慢悠悠地从他那宽大破旧的袖口里，摸出一样东西。那是一个小小的、扁平的布口袋，灰扑扑的毫不起眼，像装旱烟叶的旧荷包。他枯瘦的手指在袋口摸索着，片刻，竟捻出了两枚东西。
老祝凑近一看，瞳孔骤然收缩——是硬币！一枚崭新的、金灿灿的，在昏暗光线下也难掩其华贵；另一枚却是灰扑扑、边缘磨损得厉害，甚至带着可疑的暗绿色铜锈，一看就有些年头了，毫不起眼。
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