“程大哥，你这地方……挺有生活气息啊。”胡珊的语气听不出是揶揄还是感叹。
程默难得地有点脸热，手忙脚乱地想把床上那团“抽象派”被子抖开叠一下，结果越弄越糟。他尴尬地咳了一声：“山里人，糙惯了。你…坐。”他搬过屋里唯一一把还算完好的破椅子，用袖子胡乱抹了抹上面的灰。
胡珊倒没嫌弃，坐下了。程默给她倒了碗白开水。她小口喝着，眼睛却像探照灯似的扫视着屋里的每一个角落，目光最后落在那张瘸腿桌子上堆积的“碗山”上。
“程大哥，”她放下碗，语气自然得像是讨论天气，“你看你这桌子，碗都堆成这样了，怎么吃饭啊？要不……我帮你洗洗？”
程默吓了一跳，连忙摆手：“不用不用！哪能让你干这个！我…我等会儿自己弄！”
“没事儿，顺手的事。我坐这儿也闲着。”胡珊不由分说地站起来，动作麻利地开始收拾那几个油碗。程默拦都拦不住，只能手足无措地站在旁边，看着她纤瘦的背影在水桶边忙碌，听着碗碟相碰的清脆声响。心里头怪怪的，有点不自在，又有点说不出的……暖乎？
那天胡珊洗完碗，程默用皮卡把她送回了学校。他以为这事儿就算完了。没想到，这只是个开始。
第二天下午，程默巡山回来，离小屋老远，就看见屋顶的烟囱正袅袅地冒着青烟。他心里咯噔一下：谁啊？快步走过去推开门。
一股好闻的、带着阳光味道的清新气息扑面而来，取代了往日那股子混合怪味。屋里的景象让他愣在门口：床上那团“抽象派”被子不见了，取而代之的是叠得方方正正、棱角分明的“豆腐块”。瘸腿桌子擦得露出了原木色，上面空荡荡的，只放着一个搪瓷杯。地上扫得干干净净，连他那些乱丢的工具都被归拢到了墙角，码得整整齐齐。炉子上坐着一个铁皮水壶，正咕嘟咕嘟地冒着热气，显然是刚烧上不久。
胡珊正背对着门，踮着脚，努力用一块湿抹布去擦高处窗框上积的陈年老灰。听见门响，她扭过头，额头上沾着点灰，脸颊因为干活而微微泛红，鼻尖上沁出细小的汗珠，看到程默，她眼睛一亮，露出一个灿烂的笑容：“程大哥回来啦？正好，水快开了。”
程默张了张嘴，半天才找回自己的声音，带着点难以置信：“胡老师？你…你怎么又来了？还…还帮我收拾屋子？”他指了指那叠得让他都不敢碰的“豆腐块”，又指了指一尘不染的地面，“这…这也太麻烦你了！”
“不麻烦呀。”胡珊跳下凳子，把抹布放到一边，动作轻快得像只林间的小鹿，“我今天没课，想着山上空气好，就上来转转。看你这里……嗯，地方不大，收拾一下住着也舒心点嘛。顺手的事。”她走到炉子边，提起开始叫唤的水壶，熟练地给程默那个搪瓷杯里倒上热水，“喝点热水暖暖，巡山累了吧？”
程默接过那杯滚烫的水，指尖传来的热度一路烫到了心口窝。他看着眼前这个忙碌又自然的姑娘，心里那点不自在慢慢化开了，涌上一种久违的、被人惦记着的暖意。他闷闷地“嗯”了一声，捧着杯子，低头小口喝着水，掩饰着自己脸上的不自然。
自打这天起，胡珊隔三差五就往山腰小屋跑。理由五花八门：上山认草药迷路了（程默觉得这山对她好像有魔力，总迷路），找程默借本书（程默那破桌子上除了防火手册就没别的），或者干脆说山上清净，备课效果好。每次来，她总能找到点活干：要么把程默攒下的脏衣服搜罗出来洗了，晾在小屋外的绳子上，迎着山风招展；要么带来些自己做的简单吃食，一碟腌得脆生生的咸菜，几个烙得两面金黄的饼子；要么就是带来一小把新采的、带着露水的野花，插在一个洗干净的酒瓶子里，放在那张瘸腿桌子上，给这简陋的小屋添上那么一点点鲜活的亮色。
程默从最初的浑身不自在，到渐渐习惯，再到后来，巡山回来远远看见小屋的烟囱冒烟，或者看到晾衣绳上飘着自己的衣服，心里头竟会莫名其妙地踏实一下。只是他话少，对着胡珊，更是常常不知道该说什么，多数时候就是闷头听着她清脆的声音讲学校里孩子们的趣事，或者听她问一些关于山里草木鸟兽的问题。他偶尔蹦出几个字，胡珊却听得极认真，那双深潭似的眼睛亮晶晶地看着他，让他觉得自己说的每个字都特别重要。
这天，胡珊又来了，手里还提着个小布包。程默刚巡完一片陡坡，累得够呛，正坐在门槛上歇气，卷着旱烟。
“程大哥，”胡珊在他旁边蹲下，把布包放在地上打开，里面是几样晒干的草根树叶，“我听说……大娘的老寒腿又犯了？疼得下不了炕？”
程默卷烟的手顿了顿，眉头锁紧了，闷闷地“嗯”了一声。他娘的老寒腿是多年的顽疾，天气一变就疼得钻心，尤其是开春化雪这段时间，更是难熬。看了多少大夫，吃了多少药，总也不见好，只能硬熬着。他娘怕花钱，也怕麻烦他，总忍着不说，可程默每次回家看到娘偷偷捶腿、脸上强忍痛苦的表情，心里就跟压了块大石头似的。
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