失重感来得毫无征兆。
周觉的后槽牙重重磕在舌尖，腥甜涌进喉咙时，他的鞋底已经触到了坚实的地面。
画廊特有的冷硬空气裹着松节油的气味钻进鼻腔——和意识消散前那丝若有若无的味道完全吻合。
"咳......"林棠扶着墙直起腰，发梢沾着不知从哪来的金粉，"这是......"
沈铎的军靴已经开始碾过地面，特种兵特有的低姿戒备："十二幅油画，左右各六。"他的声音像砂纸摩擦，"正中央那幅是我们自己。"
周觉顺着他的视线抬头。
正对面的巨型画布上，三个身影被油彩粗略勾勒：穿高领毛衣的青年（他自己）、扎马尾的女生（林棠）、穿战术背心的男人（沈铎），背景是模糊的剧院轮廓——和他们刚离开的副本场景如出一辙。
"叮——"
电子音在头顶炸响，周觉的太阳穴突突跳了两下。
半透明的系统提示浮现在画廊中央，猩红字体像滴在宣纸上的血："目标：找到通往真实世界的出口。
规则：只能穿过三次画作之门。"
"三次？"林棠的指甲掐进掌心，"如果选错......"
"死。"沈铎截断她的话，手指无意识地摩挲着裤缝——那是他从前在雷区探路时的习惯动作，"上回剧院副本，选错门的新人直接被画框吞了。"
周觉没说话。
他的瞳孔微微收缩，像捕食前的猫科动物。
十步外那幅《雨夜车站》最先进入他的观察范围：霓虹灯管的光斑在水面投下菱形倒影，但现实中雨水的折射角度绝不会形成这种锐角；再往左，《街头巷尾》里的老式路灯倾斜了15度——根据他跟千面张学的街头魔术布局，这个角度会导致阴影完全覆盖魔术师的提箱，是刻意避开观众视线的设计；最右边那幅《早餐店》更有意思，挂钟显示的是14:30，但蒸笼上的热气分明是刚掀开的状态，蒸汽上升轨迹却符合清晨低温时的缓慢流速。
"周觉？"林棠碰了碰他的胳膊。
"这些画在说谎。"他的声音很轻，像在说一个只有自己能听见的秘密，"路灯角度是人为调整过的，钟表时间和蒸汽状态矛盾，甚至......"他突然顿住，快步走到《剧院三人像》前。
画布上，"他"的右手正抬向领口——那是他们在剧院后台发现喉麦时的动作。
但周觉清楚记得，当时他的右手始终插在裤袋里摸魔术硬币，真正抬起手的是林棠。
"画里的我们在做还没发生的事。"他转身时，发梢扫过画布边缘的金漆，"可能性分支。"
林棠的睫毛颤了颤："你是说，每幅画都是一个平行的'可能世界'？"
"更准确地说，是系统模拟的'未发生选项'。"周觉的拇指摩挲着食指指节——这是他思考时的习惯动作，"元界需要用这些'伪真实'来消耗我们的尝试次数。
真正的出口，应该藏在最不合理的那幅里。"
沈铎突然举起手："试试这幅。"他指向左首第三幅《旧书斋》，"书架上的《资本论》和《魔术史》摆反了，书脊颜色不对。"
周觉没反驳。
他知道特种兵的直觉有时比逻辑更可靠。
三人走到画前时，画布表面突然泛起水纹般的波动，像被投入石子的湖面。
林棠的指尖刚触到油彩，整个人就被吸了进去，惊呼声还卡在喉咙里就消失了。
"跟上！"周觉拽着沈铎扑向那片涟漪。
彻骨的冷裹住周觉的每一寸皮肤。
他落地时踉跄了两步，发现自己站在一片灰白空间里。
没有天花板，没有地板，只有无数未完成的画框悬浮在空中，颜料管像断了线的珠子滚来滚去。
最诡异的是，这里没有声音——他甚至听不见自己的心跳。
"这里是系统的缝合线。"
洛渊的声音从四面八方涌来，周觉的后颈瞬间绷直。
他转身，看见男人靠在虚空中的"墙"上，黑色礼服的纽扣松了两颗，指挥棒在指尖转出银弧："未被调用的备用场景，数据漏洞的温床。
也是你唯一能真正思考的地方。"
"林棠和沈铎呢？"周觉的手指蜷进掌心。
"他们在《旧书斋》的模拟世界里。"洛渊的瞳孔泛着冷光，"系统需要给你们制造'真实体验'，但这里——"他敲了敲自己的太阳穴，"没有数据监控。"
周觉突然想起剧院后台那扇门。
原来空白区域不是偶然，是系统为了"修正轮回"刻意保留的缝隙。
他摸出衣袋里的节目单，背面的字迹在灰白空间里泛着幽蓝："规则是假，混乱才是真。"
"要回去了。"洛渊的身影开始模糊，"记住，你收集的记忆碎片比系统更诚实。"
失重感再次降临。
周觉落地时撞在沈铎背上，听见林棠的喘息声就在耳侧："那里面......全是我们的旧照片。"她的指尖还沾着相纸的银粉，"书架最下层有本相册，里面夹着我高中时的准考证——我明明烧了。"
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