她摸出腰间的玉牌，陆明渊的字迹还温着：“见山则攀，遇潮则渡。”窗外的海风突然大了，卷起几片藏红花丝，飘向远处的码头方向。
那里，黑底金叉的旗子正随着浪头忽隐忽现。
团体赛前夜，苏小棠在临时厨房的案几前铺开羊皮纸，烛火将她的影子拉得老长。
指节抵着眉心，她盯着纸上密密麻麻的字迹——那是阿卜杜拉口述的“暗味”组织惯用手段：投毒、替换食材、破坏炊具，最阴毒的是利用参赛者的心理弱点制造内耗。
“叩叩。”
彼得端着两杯热可可推门进来，卷发上沾着厨房的面粉，像顶松软的云。
“我猜你还没睡。”他把杯子推到她手边，指尖点了点羊皮纸上的“巡逻表”，“凌晨两点到四点的岗，我替小柱子顶了。那孩子昨天被吓着，手到现在还抖。”
苏小棠抬眼，看见他眼底的青黑。
这个总爱哼着香颂做马卡龙的法国男人，此刻袖口还沾着焦糖渍，显然刚从甜点台过来。
“彼得……”
“嘘。”彼得扯过张椅子坐下，蓝眼睛里跳动着火焰，“在里昂学厨时，我师父说过，真正的厨师要护着锅里的菜，更要护着并肩的人。”他抓起笔在“食材标记”那一栏画了个星星，“我让学徒用食用色素在藏红花上点了小点，香草荚刻了月牙印——暗味的人就算偷换，也仿不出这手活。”
门帘又被掀起，阿卜杜拉的枣红长袍先涌进一阵风。
他怀里抱着个牛皮袋，往桌上一倒，十几把精铁匕首“当啷”落地，刀刃在烛光下泛着冷光。
“我从商队借了十个护卫，都守在仓库和厨房后巷。”他捞起把匕首在指尖转了个花，“当年在伊斯坦布尔，就是靠这招逼得暗味的老鼠不敢露头。”
苏小棠的喉咙突然发紧。
她想起三天前在码头看见的黑旗，想起老厨头临终前攥着她的手说“本味太纯，会招脏东西”，此刻却有热流从掌心漫开——原来那些她以为要独自扛的风雨，早有人撑着伞站在身侧。
“还有这个。”彼得变戏法似的摸出个银哨，“我让人在评委席底下装了铃铛，只要拽动这根线——”他轻轻一拉，远处传来清脆的铃响，“保安队三分钟内就能冲进来。”
苏小棠低头，看见羊皮纸上的计划被红笔圈了又圈，每个漏洞都被填上了补丁。
她伸手按住那叠纸，指腹触到彼得画的星星，阿卜杜拉用阿拉伯文写的“警惕”，突然笑了。
“明早八点，团体赛。我们要做一道融合四国风味的菜——”她指尖划过彼得的泡芙笔记、阿卜杜拉的藏红花样本，“让暗味看看，真正的味道，压不垮。”
团体赛当日的晨雾还未散尽，苏小棠站在中央操作台前，能闻到空气里浮动的多元香气：法国黄油的醇厚、日本味噌的鲜咸、阿拉伯玫瑰水的清甜、中国花椒的辛麻，像支被晨露打湿的管弦乐。
“苏，鱼生片切好了！”日本学徒举着薄如蝉翼的鲷鱼片跑来。
“奶油酱温着，随时能用！”彼得晃了晃铜锅，奶泡在火上滚出金褐色的边。
阿卜杜拉将烤得焦香的羊肉递来，肉汁滴在热石板上腾起白烟：“撒了我特制的七香粉，试试？”
苏小棠的本味感知自动运转，30%的体力被抽走时，后颈的薄汗立刻浸透了衣领。
她咬着舌尖抵住眩晕，指尖扫过每样食材——鲷鱼的鲜甜里带着海草的清苦，是刚捞起的活鱼；羊肉的脂香裹着豆蔻的微辛，正是阿卜杜拉说的“赫拉特风味”。
“上菜！”
当青瓷盘端上评委席时，现场响起抽气声。
盘中央是层叠的法国酥皮，裹着日本茶碗蒸的滑嫩；酥皮间隙嵌着阿拉伯蜜渍杏干，最上层铺着中国的陈皮丝，像给整道菜镀了层琥珀色的光。
主评委举着银勺正要落下，变故陡生——
“谁敢动！”
黑龙从观众席后窜出，黑色风衣猎猎作响，右手握着的匕首泛着幽蓝寒光。
他一脚踹翻旁边的花架，瓷片飞溅中，刀尖抵住了副评委的咽喉：“宣布比赛无效，否则我让这老头的血溅在你们的菜上！”
苏小棠的心跳漏了一拍。
她看见黑龙袖口露出的三棱刀痕——和香料房木门上的一模一样。
本味感知不受控地翻涌，60%的体力被抽走的瞬间，眼前泛起金星。
但她强迫自己聚焦：黑龙的站位背对着安全出口，左侧三米处有个端着托盘的保安，右手腕因为用力而微微发颤——这是长期用刀的人特有的肌肉记忆，说明他习惯正手攻击。
“评委先生，您的茶要凉了。”苏小棠突然开口，声音清亮得像敲瓷片。
黑龙的匕首往前送了半寸，副评委的脖颈渗出血珠：“闭嘴！我数到三——”
“您看这道菜的陈皮丝。”苏小棠两步跨到评委席前，故意挡住黑龙的视线，“是用五年新会陈皮切的，每根丝都要在蜂蜜里泡三个时辰。”她的脚尖轻轻点地，在地面敲出短-长-短的节奏——那是和保安队约好的暗号。
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