他喝了口粥，粟米熬得浓稠，烫得熨帖。
“他只是在确认。”李景隆低声道，“确认他信的这个人，到底值不值得信。”
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北平城头，正午的太阳惨白。
朱高炽披着厚氅坐在城楼窗边，膝上盖着羊毛毯。他的腿疾逢冬便重，这几日疼得几乎走不了路。
陈贤跪在地上，甲胄还没卸。
“……贼见无机可乘，自行退去。”他低头，“末将无能，请世子治罪。”
朱高炽没有立刻说话。
他手里捏着一张小纸片，是从昨夜返回的斥候那里要来的。纸片是南军巡哨丢弃的演练告示，被风刮到城墙根，守军捡了送来。
告示是李诚的名义发的，但朱高炽认得那措辞——“粮仓重地，防患未然”——这是李景隆的习惯，行文爱用四字短句。
“你们去时，”朱高炽轻声问，“南军粮仓是不是堆满了沙包、水车，守备整齐得像刚演练完？”
陈贤抬头：“世子如何得知？”
朱高炽没答。
他把告示折好，放进袖中。
“你下去歇息吧。无功无过，不必请罪。”
陈贤迟疑：“可是……”
“他不想烧我的粮，”朱高炽望着城外连绵的南军营帐，“我也不想烧他的粮。”
陈贤不敢再问，叩首退出。
朱高炽独自坐着。
窗外，霜风卷起城楼檐角的积雪，细细的冰末扑在他脸上，凉丝丝的。
他想起三年前，南京奉天殿，自己随父亲入朝觐见。那时他还是个没见过战阵的少年，在建文皇帝面前拘谨得不知手脚往哪放。散朝后，李景隆在午门外等他，送他一块上好的徽墨。
“世子聪颖，他日必成大器。”那人笑着说，“墨是臣自用的，不成敬意。”
父亲在旁边哼了一声：“景隆倒会做人情。”
那时的李景隆，还是意气风发的曹国公，是皇帝倚重的勋贵。
如今他在城外，自己在城内。
他还是送来了信——用的是箭，不是手。
朱高炽从袖中摸出另一样东西：一块残破的纸片，昨夜南军射入城中的“细作报”，被守军截获送来。纸片上五个字，歪歪扭扭，但他一眼认出那不是自己写的。
那是李景隆写的。
特意换了左手，描得像蚯蚓。
朱高炽轻轻叹了口气。
“李叔父，”他自语，“你不想伤我，也不想伤我母亲。可你夹在中间，又能撑多久？”
窗外，北风呜咽，像在替他问这没有答案的问题。
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当夜，李景隆没有睡。
他坐在帐中，面前摊着一卷北平防务图，却一个字都看不进去。烛火摇曳，他的影子投在毡壁上，忽大忽小。
婉儿端来参汤，放在案边。
“公子还在想昨晚的事？”
“想。”李景隆揉着眉心，“想世子那声叹气——他虽然没叹在我面前，但我猜他一定叹气了。”
婉儿轻声道：“世子懂您。”
“他懂，可他父亲也懂。”李景隆苦笑，“四哥更懂。所有人都在看我这出戏，都知道是戏，可谁都不戳破。”
他顿了顿：“婉儿，你说这是为什么？”
婉儿沉默片刻，说：“因为戳破了，戏就没法唱了。戏没法唱，有些人就得真死。”
李景隆怔怔望着烛火。
“我今天对监军说‘侥幸’，”他低声道，“其实不是侥幸。是世子压根没想真烧。”
“何以见得？”
“他若真想烧，派陈贤三十七骑就够了？北平城里缺马，但抽两百死士还是有的。”李景隆摇头，“他只派三十七骑，火油带得也不多。这是试探，不是拼命。”
他顿了顿：“他在试我——看我收到他那封假的‘细作报’会怎么做。他也知道那信是我自己写的。”
婉儿微愕：“世子怎会知道？”
“因为他了解我。”李景隆说，“就像我了解他。”
他端起参汤，饮尽。
“他知道了也好。”李景隆放下碗，“至少他知道，他李叔父这辈子，对得起他爹，也对得起他。只是对不起陛下，对不起太祖，对不起这五十万跟着我挨饿受冻的兵。”
他站起身，走到帐边，掀起毡帘一角。
外面是沉沉黑夜。北平城郭隐在黑暗里，只有几点灯火如豆。
“明日，”他说，“继续佯攻。轮换的伤兵名单拟好了吗？”
“拟好了。”婉儿从案上取来一本册子，“按公子吩咐，上月攻城负伤的，这月轮休。粮草虽紧，伤员的口粮一粒没扣。”
李景隆接过，借着烛光翻了翻。
“让李诚再买些羊，腊月前给伤兵营加两顿热汤。”他说，“钱从我的俸禄里出。”
婉儿应下，又低声道：“公子，您的俸禄已经预支到明年三月了。”
李景隆一愣，随即笑了。
“那就再预支。”他说，“只要人活着，钱总能还上。”
他合上册子，放回案头。
烛火烧得只剩半寸，焰心幽幽地蓝。李景隆没有添油，就让它那样燃着，直到最后一点光灭在融化的蜡泪里。
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