我没有说话。
他忽然笑了。
那笑容很短，很苦。
“李景隆，”他说，“你跟朕说实话。”
我跪下。
“陛下请问。”
“这仗，还能打吗？”
我伏在地上，额头触着冰凉的金砖。
沉默。
很久。
“臣……”我的声音沙哑，“臣不知。”
他望着我。
那目光里有太多东西——失望、愤怒、悲伤，还有一丝我说不清的……
他没有说话。
只是慢慢低下头。
然后，我听见一声极轻的声响。
像什么东西碎了。
我抬起头。
他坐在御座上，双手捂着脸，肩胛骨微微颤抖。
“莫非……”他的声音从指缝里传出来，沙哑得不像人声，“莫非天真绝朕？”
我跪在那里，一动不动。
袖中，我的手紧紧握着那柄匕首。
刀柄是木头的，刻着两个字——“景隆”。
三十一年前，四哥亲手刻的。
我握着它，像握着一根救命稻草。
可救不了任何人。
救不了他。
救不了自己。
救不了这座将亡的城。
我伏在地上，一动不动。
没有说话。
--
我在乾清宫跪了多久，记不清了。
只知道出来时，天已经黑了。
六月的夜风带着水汽，吹在脸上，黏腻腻的。宫道两旁的灯笼已经点上，昏黄的光在夜色里摇曳。
我一步一步往外走。
靴子踩在御道上，发出橐橐的声响。
走出乾清门，走出乾清宫，走出那道我走过无数次的宫门。
李诚在门外等着。
他见我出来，连忙迎上。
“国公爷？”
我没有说话。
只是接过他手里的伞，慢慢往前走。
走过御街，走过棋盘街，走过那条通往曹国公府的巷子。
六月的夜里，蝉声聒噪，一声接一声，像要把天叫穿。
我忽然停下来。
李诚吓了一跳。
“国公爷？”
我望着那两扇熟悉的朱漆大门。
“忠叔，”我说，“今日陛下问我，能不能守城。”
李诚望着我。
“我说，‘臣愿尽力。然民心已去，军心涣散’。”
李诚沉默。
“陛下哭了。”我说。
李诚的脸白了。
我望着那道大门，轻轻说：
“他问我，‘莫非天真绝朕’。”
“我没有答。”
我转过头，看着李诚。
那双老眼里有泪光，可他强忍着，没有让泪落下。
“国公爷……”
我拍拍他的肩。
“走吧。”
我推开大门，走进去。
--
西苑里，婉儿还站在廊下。
她披着一件月白的薄衫，手里提着一盏灯笼，望着我。
我走过去。
她看着我。
“公子？”
我握住她的手。
她的手冰凉。
“婉儿，”我说，“陛下哭了。”
她沉默。
“他问我能不能守城。”
“我说民心已去，军心涣散。”
“他问莫非天真绝朕。”
“我没有答。”
婉儿轻轻握住我的手。
“公子，”她说，“您很难过。”
我看着她的眼睛。
那双眼睛在灯笼的光里很亮，亮得像那年曹国公府门口，十二岁的她扶着老嬷嬷的手下车，望着我的目光。
“婉儿，”我说，“我不知道该怎么办。”
她轻轻把头靠在我肩上。
“公子，”她说，“您已经尽力了。”
我望着她。
“尽力了？”
她抬起头。
“您救了很多人。”
我沉默。
“那些死在灵璧的呢？”
“他们本来也会死。”她说，“晚死和早死，都是死。可您让更多人活下来了。”
我望着她。
那双眼睛很亮。
我忽然笑了。
“婉儿，”我说，“你总是能让我想通。”
她没有笑。
她只是轻轻握住我的手。
“公子，”她说，“无论您做什么，婉儿都陪着您。”
--
当夜，我独坐书房。
案上摊着《幽居杂记》的手稿。
我研墨，提笔。
写今日的事。
“建文四年六月初五，夜。
燕军已渡江，水师溃败。
朝野疑有内应，查无实据。
余闭门不出。
陛下召余，问可能守城。
余答：‘民心已去，军心涣散。’
陛下泣曰：‘莫非天真绝朕？’
余伏地不语。
袖中匕首，紧握至手心生汗。
此匕首乃四哥所赠，三十一年矣。
三十一年前，四哥刻‘景隆’二字于其上，谓余‘待你成年，换真刀’。
余今三十三岁。
真刀未换，匕首犹在。
握匕首者，将开城门乎？
余不知。
余只知，陛下之泪，灼余心。
余负陛下。
负瞿能、平安、陈安、无数将士。
负天下人。
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