腊月十五，青石村一夜暴雪，天地皆白。
风如刀割，卷着雪粒砸在茅屋的竹窗上，噼啪作响。
沈清禾披着半旧的蓑衣，从禁山深处踏雪归来，靴子陷进膝深的积雪里，每一步都像踩在冰铁之上。
她刚巡完田，红薯窖已封，冬麦覆了草帘，灵泉沃土虽能御寒，却也经不起连日风雪侵蚀。
空间里的作物沉睡般静止，土壤板结，灵气滞涩——那一滴稀释十倍的灵泉，换来了三日停耕的代价。
她推开吱呀作响的柴门，抖落满身霜雪，正要解下斗篷，眼角余光忽地一凝。
檐下积雪塌了一角，一团黑影蜷缩其间，几乎与夜色融为一体。
她心头一紧，握紧了腰间的短锄，缓步靠近。
那人黑衣破败，肩头血痂冻结成冰，脸色青紫如死灰，呼吸微弱得几乎察觉不到。
可就在她俯身探脉时，指尖触到他怀中半卷书册——泛黄纸页露出几个字：《齐民要术·耕垦篇》。
沈清禾怔住。
这年头，识字的人都不多，更别说随身带着农书的读书人。
还是本残卷。
她冷笑一声：“一个快死的人，还抱着农书……不是疯子，就是傻子。”
风雪呼啸，吹动那书角微微颤动，仿佛回应她的讥讽。
她盯着那磨损的边角，心中忽然掠过一丝异样。
这不是普通的抄本，纸张质地粗糙却规整，墨迹工整却不呆板，显然是常年翻阅、精心保管之物。
一个逃难至此的伤者，宁可冻毙也不松手的东西，会是寻常读物？
她蹲下身，指尖轻拂过那冻僵的手背，触感冷硬如石。
若救，需耗灵泉；若弃，不过又一具冻尸。
可灵泉只剩最后一滴，是保作物生长，还是救人一命？
“我靠天吃饭，不靠善心活命。”她低声自语，转身欲走。
可脚刚抬起，目光又落回那书上。
《齐民要术》……若是真懂此书之人，未必不能帮她改良坡地种植。
如今大荒将至，官府束手，百姓饿殍遍野，若有人能共研农事，何愁无法突破亩产瓶颈？
哪怕只是一线可能……
她猛地回头，眼神沉定如渊。
“赌了。”
回到屋内，她咬破指尖，以血启空间，取出那滴凝于玉瓶中的灵泉。
晶莹剔透，宛如晨露。
她不敢浪费，取清水十倍稀释，浸透棉布，敷于男子箭伤四周。
刹那间，一股极寒之气自伤口蒸腾而起，竟发出嘶鸣之声，如同毒蛇退皮。
那原本青紫的肤色渐渐回暖，胸口起伏也变得有力。
但与此同时，空间深处传来一声闷响，像是大地裂开又合拢。
灵泉池干涸见底，沃土龟裂成块，所有作物停滞生长，叶片低垂，灵气断绝——整整三日！
沈清禾闭目，额角渗出冷汗。
这一救，等于自断生路三天。
若明日再降大雪，若禁山田地失温，若老鼠啃了薯窖……她都将无能为力。
良久，她睁开眼，眸光依旧清明。
“若你真是个懂农的，就别让我输得太难看。”
她拖着沉重的步伐将男子挪至屋角草铺，割开他结冰的外袍。
箭创深可见骨，边缘发黑，显然中毒不浅。
更让她警觉的是，那箭头窄而锋利，刃口带倒钩，非民间猎户所用，倒像是军中特制。
此人身份可疑。
但她没停下动作。
取来烧热的铜钳夹出碎肉间的铁屑，熬姜汤灌入其口中，又撕下里衣布条，一圈圈包扎妥当。
火堆噼啪炸响，她守了一夜，每隔半个时辰便探一次体温，添一次柴。
直到天光微亮，窗外雪势稍歇，那人终于睁开了眼睛。
目光清明，如寒潭映月。
没有惊惶，也没有感激，只是艰难抬手，想要护住那半卷书。
沈清禾将书递还，声音平静：“你若想活，就别乱动。”
他看着她，喉结滚动，似有千言万语堵在胸口，最终却只轻轻点了点头。
她转身去盛粥，余光瞥见他手指微微颤抖，不是因为虚弱，而是压抑着某种剧烈的情绪。
他的视线扫过这间破屋——墙角堆着红薯，梁上挂着腊肉，灶台旁还有未写完的耕作笔记。
最后，落在那盏彻夜未熄的油灯上。
那一瞬，沈清禾分明感觉到，这双眼睛里，有什么东西悄然变了。
不是感激，也不是依赖。
而是一种……近乎震动的确认。
仿佛他跋涉千里，穿越风雪与追杀，终于找到了某个不该存在于此的人。
她不动声色地收回目光，心中却已警铃轻响。
这人不简单。
但他不知道的是，她也从来不是什么任人欺凌的乡野妇人。
风雪仍在屋外盘旋，茅草簌簌作响。
炉火跳动，映照两人沉默的身影。
一个是从现代穿来的农科研究生，一个是隐姓埋名的前朝太子，在这偏僻山村的破屋里，命运的齿轮悄然咬合。
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