陈砚的鞋底还沾着从荒原带回来的灰白粉末，每走一步，就在青石板上留下淡淡的痕迹。那粉末像是远古土地的尘埃，带着风沙磨过的粗糙感，轻轻洒在古老的地面上，像是一条无声的指引。
天快黑了，夕阳斜斜地照在祠堂斑驳的墙上，拉出三道长长的影子，仿佛命运悄悄刻下的印记。
赵铁柱拄着一把铜尺当拐杖，左腿旧伤隐隐作痛，像是感应到了什么。他手背上的青筋凸起，指节发白，却一声不吭。这把铜尺是他爷爷传下来的风水宝贝，说是用天上掉下来的陨石铸成的，能测地气、看龙脉。现在它已经不再闪亮，而是布满绿锈和岁月摩挲出的温润光泽。赵铁柱知道，越靠近真相，这把尺就越沉——不是因为它变重了，而是心里的责任越来越重。
周映荷走在最后，脚步很轻，但很稳。她的右手袖口里缝着一根极细的银丝，只有她自己知道它的存在。那是她在一次地质勘探中意外触碰到地下能量后留下的“印记”，从此她就能在特定时候感知到大地的脉动。此刻，那根银丝正微微发热，贴着皮肤轻轻颤动，像是在提醒她：有什么要来了。
祠堂前的石阶裂开一道缝，刚好两指宽，深不见底，正好对上了地上那条泛着淡蓝色微光的纹路。那光不刺眼，像血管一样缓缓搏动，仿佛下面藏着一颗跳动的心脏。
三人站定，谁也没先迈上去。空气安静得连风吹过屋檐铜铃的声音都显得突兀。
陈砚从怀里掏出一张泛黄的残卷。纸面温热，背面浮现出像根系一样的纹路，正微微发光，好像被什么东西牵动着。这是他爷爷临死前塞进他手里的唯一东西，上面没有名字，也没有标题，只有一些断断续续的文字和看不懂的符号。这些年，他翻遍古书，走遍山野，才慢慢拼凑出它的来历——它是《地脉志》的残页，一部失传已久的农耕秘典，记载着古人如何用自己的血与泪唤醒沉睡的土地。
他蹲下身，把残卷轻轻贴在裂缝边缘。
几乎就在那一瞬间，地面猛地一震！泥土簌簌松动，一股潮湿的气息扑面而来，混着腐叶和矿物的味道，却不难闻，反而有种让人安心的古老气息，就像大地第一次呼吸。
“它认路。”赵铁柱低声说，声音沙哑，像是怕惊扰了什么。
“不止是认路。”周映荷也蹲下来，指尖划过地面，袖中的银丝一闪而没，“它在回应——下面有东西，在等我们。”
他们开始挖。
铁锹刚插进土里就卡住了。往下三尺，土壤硬得像烧过的陶块，铲子撞出火星。赵铁柱换了镐头，一砸下去，虎口震裂，血顺着柄流下来，滴进泥土，瞬间就被吸走了，一点痕迹都没留。
“不对劲。”他甩了甩手，眉头紧锁，“这土不是自然形成的，像是被人封住的。”
陈砚没说话，收起残卷，改用手去抠缝隙。指甲刮过坚硬的表层，忽然触到一丝暖意。那温度不像阳光残留，倒像是……生命的体温。
他心头一跳，立刻让两人停下。
“别用工具了。”他说，“它不想让我们硬来。”
“那怎么开？”赵铁柱皱眉。
“试试别的办法。”陈砚退后两步，从背包里拿出爷爷留下的铜烟杆，插进裂缝深处。那是老人常用来测土温的老物件，铜身早已磨得发亮，顶端还留着几缕旱烟渣。
烟杆刚落定，整条发光纹路突然亮了一下！
紧接着，地面发出轻微的嗡鸣声，像是某种沉睡已久的机关被唤醒了。
周映荷闭眼聆听片刻，睁开眼：“声音是从下面传来的，频率和我们试验田修复时的地脉波动一模一样。”
“那就说明，”陈砚盯着那道缝，声音低沉，“它是活的。”
他们换成了小铲子，一点点剥离那层硬壳，动作放得很轻。随着越挖越深，空气变得冰冷潮湿，呼吸间都能看到白雾。到最后，铲子碰上土都会结出薄霜。赵铁柱的左腿开始抽搐，冷汗浸透衣领，但他咬牙坚持，一句话都没说。
三米深处，出现一个椭圆形的凹腔。表面覆盖着一层半透明的矿物，青灰色，质地像玉又像角质，摸上去竟有种奇异的弹性，仿佛里面藏着心跳。
“这不是石头。”周映荷伸手轻触，指尖传来一阵细微的震颤，“它在呼吸。”
赵铁柱掏出祖传的水文罗盘，指针疯狂转了几圈后，稳稳指向矿物中心。“水脉源头偏移了三十年，原来藏在这儿。”他喃喃道，“难怪这些年井水干了，稻子也不长了……地气断了根。”
陈砚正要靠近，脚下突然一晃！祠堂屋檐传来碎响，瓦片接连掉落。
外面围观的村民喊了起来：“再挖要塌了！这是祖宗建的祠，不能乱动！”
“我们不是毁它。”陈砚回头看了眼人群，目光平静却坚定，“是在找它本来的样子。”
没人接话，也没人上前阻拦。老人们远远站着，望着这座见证过无数婚丧嫁娶的祠堂，眼神复杂。他们记得，三十年前那场大旱之后，这片土地就开始衰败，庄稼种不出，孩子生得少，连鸟都不来了。
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