乔郓站在巷口时，指尖还残留着方才茶杯的温度。
深秋的风卷着梧桐枯叶擦过脚踝，发出细碎的摩擦声，像是有人贴着地面低声说话。这条藏在老城区腹地的巷子连正式的路牌都没有，本地老人叫它雾巷，说是每逢换季便会漫起一层散不开的薄雾，走进去容易，想走出来，得看缘分。
他本不该来。
半小时前，一个陌生号码发来一条短信，只有短短七个字：你要的答案，在雾巷。
没有署名，没有多余的解释，甚至连标点都没有。乔郓盯着屏幕看了足足五分钟，手指悬在删除键上方，最终还是把车停在了巷外百米远的停车场，徒步走了过来。
他不是冲动的人，这些年经历的事足够让他对所有突如其来的信息保持警惕，可这条短信里的“答案”二字，像一根细针，精准扎进了他心底最沉的那块地方。那是关于三年前一场意外的空白，是所有线索断裂后，唯一悬在半空的疑问。
雾巷比他想象中更窄。
两侧是爬满青苔的老砖墙，墙头上歪歪扭扭长着几株枯草，薄雾从巷子深处漫出来，黏在皮肤上，凉丝丝的，带着一股潮湿的、旧木头的味道。脚下的青石板坑坑洼洼，缝隙里积着昨夜的雨水，踩上去会发出轻微的“吱呀”声，像是踩在多年未修的木地板上。
乔郓放慢脚步，目光警惕地扫过两侧。
没有行人，没有店铺，连一盏像样的路灯都没有。只有每隔几米挂着的一盏老旧白炽灯，灯罩被灰尘糊得昏黄，光线穿不透薄雾，只能在原地晕开一团模糊的光晕，把他的影子拉得忽长忽短，贴在斑驳的墙上，像一道随时会断裂的痕。
走了大约五十米，前方出现了一扇半开的木门。
木门是深褐色的，边缘已经起皮剥落，露出里面发白的木头，门楣上挂着一块褪色的木牌，上面的字被风雨侵蚀得只剩模糊的轮廓，乔郓凑近了才勉强辨认出两个字——归处。
一股淡淡的檀香从门内飘出来，混着薄雾，让空气都变得厚重起来。
他停在门前，没有立刻推门。指尖轻轻碰了碰门板，粗糙的木纹硌着指腹，能感受到里面传来的微弱暖意。方才那条短信的目的不明，这扇门后藏着的是人是事，是陷阱还是真相，他一概不知。
可心底的那股冲动，压过了所有理智。
乔郓抬手，轻轻推开了那扇门。
门轴转动的声音很轻，却在寂静的巷子里显得格外清晰，像是敲在空旷的心上。门内是一个小小的天井，地面同样铺着青石板，中间摆着一口老旧的陶缸，缸里养着几株睡莲，叶子早已枯黄，只剩一截枯茎立在水中，映着天井上方灰蒙蒙的天。
天井两侧各有一间厢房，左侧的房门紧闭，右侧的房门虚掩着，檀香就是从那里飘出来的。
“既然来了，就进来坐吧。”
一个苍老的声音从右侧房内传来，不高，却清晰地穿过薄雾，落在乔郓耳边。声音很陌生，没有丝毫熟悉感，可偏偏带着一种让人无法拒绝的平静。
乔郓握紧了口袋里的手机，指尖按在电源键上，只要稍有异动，他能立刻拨通报警电话。他缓步走到右侧房门口，轻轻推开门。
房间不大，布置得极简。
正对门的位置摆着一张老式八仙桌，桌上放着一套紫砂茶具，茶壶里还冒着淡淡的热气，桌前两把竹椅，其中一把上坐着一个头发花白的老人。老人穿着一身灰色的棉布长衫，背微微驼着，脸上布满皱纹，双眼半眯着，像是在闭目养神，又像是早已看透了一切。
房间里没有开灯，只有一扇小窗透进薄雾般的光线，老人的脸隐在光影里，看不真切。
“你是谁？”乔郓站在门口，没有进门，声音平静，却带着明显的警惕。
老人缓缓睁开眼，目光落在他身上，没有丝毫意外，仿佛早就知道他会来。“我是谁不重要，重要的是，你想知道的事，我能告诉你。”
乔郓的心跳莫名快了半拍。
他没有接话，只是盯着老人，等待对方继续说下去。他不会轻易相信一个凭空出现的人，更不会因为一句模棱两可的话，就放下所有防备。
老人似乎看穿了他的心思，端起桌上的茶杯，轻轻抿了一口，茶水的热气模糊了他的轮廓。“三年前，城郊公路，雨天，一辆黑色轿车失控冲下护栏，车上的人，你以为是意外，对不对？”
乔郓的瞳孔骤然收缩。
这件事，他从未对任何人提起过。
那是他心底最深的疤，是他这些年辗转难眠的根源。三年前的那个雨天，他因为临时有事，错过了和车上那个人的约定，等他赶到时，只看到被吊车拖上来的报废轿车，和盖着白布的、再也不会说话的人。
警方的结论是雨天路滑，司机疲劳驾驶，意外坠崖。所有人都接受了这个结果，只有乔郓不信。
他见过那辆车的刹车痕迹，见过现场被破坏的护栏，见过那个人手机里最后一条未发出的短信，所有细节都在告诉他，那不是意外。可他查了三年，翻遍了所有能找到的线索，最终都指向一片空白，像是有人从根源上抹去了所有痕迹。
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