那天他递给我水杯时，指尖有意无意地遮住了那个符号，动作自然得几乎让人忽略。
还有他说话时总爱微微侧头，仿佛在倾听什么旁人听不见的声音，眼神偶尔失焦，像是接收某种隐形指令。
他不是背叛，他从一开始，或许就是他们的人。
难怪他总能恰到好处地出现，难怪他对我接近刘翠花的秘密了如指掌。
他不是在帮我，他是在引导我，一步步走进他们布下的天罗地网。
我必须找到小满。
这个念头如野火般燎原，给了我站起来的力量。
我单脚支撑着身体，像个蹩脚的圆规，以伤脚为轴心，一点点挪向教室门口。
脚底踩在碎裂的粉笔头上，发出细微的“咔嚓”声，每一步都像踩在刀尖上。
门没有锁，只是虚掩着，门轴发出的“吱呀”声在死寂的夜里像一声惊雷。
我瞬间僵住，背后的鼾声停顿了一下，随即又更响亮地响了起来。
冷汗浸透了我的后背，湿冷的布料紧贴脊梁，像一条冰冷的蛇缓缓游走。
我屏住呼吸，等了足足一分钟，才敢慢慢地、用尽我此生最大的耐心，将门推开一道仅容我侧身通过的缝隙。
外面是一条幽深的长廊，月光透过高处积满污垢的窗户，洒下几道惨白的光柱，光柱里浮动着无数尘埃，像一群迷路的幽灵。
墙壁上布满层层叠叠的涂鸦，有些是孩子的笔迹，写着“救我”，有些则是用红漆画出的眼睛图案，瞳孔朝向走廊尽头。
空气里的那股怪味更浓了。
小满在哪里？
我扶着冰冷的墙壁，拖着伤腿，一寸一寸地向前挪动。
指尖划过墙皮剥落的墙面，粗糙的颗粒感磨得指腹生疼。
脚踝的剧痛让我头晕目眩，但我不敢停下。
天亮之后，一切都将成定局。
就在我快要绝望的时候，走廊尽头的一间教室里，隐约传来了一点极其细微的声音。
不是哭声，也不是说话声，而是一种……摩擦声，像用砂纸打磨木头，轻微、重复、富有节奏。
我的心提到了嗓子眼。
我贴在门上，冰凉的木门让我打了个哆嗦。
我从门上那个被掏空的锁孔向里望去。
里面的景象，让我毕生难忘。
那间教室比我所在的这间要大得多，里面没有课桌，取而代之的是十几张铺在地上的草席。
每张草席边缘磨损严重，露出稻草的断茬。
每一个孩子都穿着一模一样的灰色旧布衣，袖口和领口磨得发白，像是被反复漂洗过无数次。
他们的脸瘦削苍白，眼窝深陷，嘴唇干裂。
最令人窒息的是他们的眼神——空洞、涣散，却又带着一种诡异的专注，仿佛灵魂已被抽离，只剩下一具执行指令的躯壳。
而他们手里，都在做着同样一件事——打磨。
他们面前都放着一个半成品的人形木雕，没有五官，只有大致的轮廓。
他们正用小块的砂纸，一遍又一遍，不知疲倦地打磨着那些木偶的表面，发出那种令人牙酸的摩擦声。
砂纸划过木头的“沙——沙——沙”声，在寂静中形成一种催眠般的节奏，像某种古老的仪式。
小满就在他们中间。
她也穿着那样的灰布衣，小小的身子坐得笔直。
她没有看手里的木偶，而是微垂着头，长长的睫毛在眼下投出一片阴影。
她也在打磨，但她的动作和其他孩子有一丝微不可查的区别——她的节奏，慢了半拍。
我几乎要忍不住冲进去，但就在这时，小满仿佛感应到了我的注视，她的头微微抬起了一点，视线越过其他孩子，精准地落在了门锁的方向。
我们的目光在那个小小的孔洞里相遇了。
她的眼睛里没有惊慌，没有恐惧，只有一种超乎年龄的镇定。
她看着我，然后，她打磨木偶的左手，食指在木偶的背上，极其隐晦地、轻轻地划了三下。
三下。
那是我们之间的暗号。
是我从刘翠花日记里的一个图画旁学会的手语——“画”。
她在告诉我，她在画。画什么？
我的视线立刻转向她面前的地面。
在昏暗的光线下，我看到她用来擦拭木屑的破布旁边，有一小撮木屑粉末。
那些粉末，被她用一种看似不经意的方式，排列成了一个模糊的形状。
那是一个……鸟笼。
一个歪歪扭扭的，但轮廓清晰的鸟笼。
我瞬间明白了。
她在用他们的方式，记录她看到的一切，就像刘翠花用画笔一样。
她在告诉我，这里是鸟笼，我们都是被关在笼子里的鸟。
一个高大的黑影从教室的另一头站了起来，缓缓地在孩子们中间踱步。
他穿着和顾昭亭照片里一样的长袍，兜帽遮住了他的脸。
他走到一个打磨得稍慢的男孩身后，一言不发地伸出手，在那男孩的后颈上轻轻捏了一下。
男孩的身体猛地一颤，随即，他打磨的速度立刻加快了，和其他人变得完全一致。
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