“塔七层，门七扇，七盏魂灯照彼岸；一灯灭，一人还，还到尽头不见岸。”
红蝎在第四十七天到达蜃楼镇。
她没有飞，没有用镜种的能力，是一步一步走来的。从千窟崖到蜃楼镇，两千三百公里，她走了四十七天。不是走不动，是不想太快。太快了，她不知道该怎么面对那扇门。
路上她经过了无数个村子、镇子、城市。有的地方还有镜渊感染的痕迹——墙上残留的眼睛符号，被烧毁的戏台，被遗弃的祠堂。有的地方已经恢复了正常生活，孩子们在街上跑，老人在树下下棋，小贩在吆喝卖糖葫芦。镜渊对大多数人来说，只是一个遥远的、与自己无关的新闻词汇。
她在一个叫“刘庄”的小村子住了三天。村里有个老奶奶，九十三岁，耳不聋眼不花，每天早起喂鸡、扫地、坐在门槛上晒太阳。红蝎问她长寿的秘诀，老奶奶咧嘴一笑，露出仅剩的两颗牙：
“心里不装事。”
红蝎当时愣了一下。老奶奶拍拍她的手，说：“姑娘，你心里装的事太多，压得你走不动路。放一些下来，路就轻了。”
她试着放，放不下来。那些事不是行李，是骨头，是和血肉长在一起的。
她只能继续走。
第四十七天傍晚，她站在蜃楼镇外那块半截石碑前。碑还是老样子，“蜃楼”二字被海风啃得更模糊了些。碑脚压着的艾草换成了新的，黄纸也是新的，有人刚祭扫过。
她走进镇子。
石板路还是湿滑的，两侧房屋还是低矮陈旧的，门窗还是紧闭的。但这次她没有感觉到那种躲避瘟疫般的压抑，反而有一种奇异的……安静。像整个镇子都在屏息，等什么。
客栈门开着。赵海娘坐在柜台后，还是那条围裙，还是那副表情。看到红蝎，她点点头，像看到常来的熟客：
“住几天？”
“不确定。”
“那就先付三天的钱。”赵海娘伸出三根手指，和上次一模一样，“住多久补多少。别问镇子的事，别去海边，别碰戏台的东西。”
红蝎付了钱，上楼。还是那间最东头的房，推开窗就能看见海。海面还是灰蒙蒙的，分不清天和水。但这次她看到了不一样的东西——在海平线尽头，有一道极淡的光柱，像探照灯直射天空，但光太淡了，淡得像用铅笔在宣纸上划的一道痕迹。
她盯着那道光，直到天黑。
楼下传来锣鼓声。不是夜里的幽蓝光影，是真的锣鼓，真的唱戏。她下楼，戏台前人山人海，全镇的人都出来了，提着灯笼，嗑着瓜子，坐在自带的板凳上。台上演的还是《白蛇传》，演白娘子的旦角正唱到“断桥”一折。
红蝎站在人群边缘，没有往里挤。她不是来看戏的。
戏唱到一半，赵海娘从人群里挤出来，走到她身边。
“她在等你。”赵海娘说，声音很轻，被锣鼓盖过，但红蝎听清了。
“在哪？”
“海边。”
红蝎转身，朝海边走去。身后锣鼓声越来越远，越来越淡，最后被潮声完全取代。
海边站着一个人。
银白长发，半透明皮肤，额头的花纹像古老的徽章——和红蝎一模一样。但那个人的背影更单薄，更年轻，像刚抽条的柳枝。
江寒。
红蝎走到她身边，和她并肩站着。潮水在脚下起伏，冰凉的海沫溅上鞋面，又退回去。
“我以为你不会来。”江寒说。
“我说过会来送你。”
“不是送。”江寒转过头，看着红蝎，眼睛里没有江眠的疯狂，没有萧寒的疲惫，只有一种红蝎不熟悉的平静，“是接我。”
红蝎皱眉。
“冬至夜，塔门开。”江寒说，“但塔门不在海那边，在你自己身上。”
她伸手，掌心摊开。掌心里是三片指甲大的碎片——心镜的三片碎片。红蝎摸向自己胸口，那里只剩一个空空的布袋。
“你什么时候……”
“你走在路上的时候。”江寒说，“你每走一天，我就收回一片。不是偷，是你自愿放的。你自己都不知道。”
红蝎沉默。她想起路上那些失眠的夜晚，想起老奶奶那句“心里不装事”，想起自己试图“放下来”的那些瞬间。她以为是在放下执念，原来是在交出碎片。
“心镜不是帮你认清自己的工具。”江寒说，“它是‘门’的钥匙。守镜人守了三百年，不是为了等你来渡他，是为了等你把钥匙凑齐。”
她指着海平线那道光：“那就是门。门开的时候，两个世界会短暂重合。有钥匙的人可以进去，选择成为桥，或者成为塔的一部分。”
红蝎看着那道光。光柱比傍晚时更亮了，顶端消失在云层里，像一根连接天地的线。
“你选择成为什么？”
“桥。”江寒说，“我本来就是江眠和萧寒的融合体，注定要连接两个世界。但连接需要锚，不然会被海冲走。”
她看着红蝎，眼神里有请求，也有不舍：“你愿意做我的锚吗？”
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