最后一根加固撑木装好时，工棚外传来脚步声。
卫铮冲进来，满身尘土，脸上有道新鲜的血痕，从颧骨划到下颚，血还没完全凝固。
她看都没看欧冶明，直奔投石机，手指在加固撑木上敲了敲。
“能用？”声音沙哑得像砂纸磨铁。
欧冶明点头。
“装弹。”卫铮转身朝外喊，“来五个人！快！”
士兵们冲进来，七手八脚地往投石机配重筐里装石块。欧冶明退到角落里，看着他们操作。
她的手垂在身侧，指尖还在微微颤抖——不是怕，是刚才用力过猛后的虚脱。
投石机被推出去时，她跟到工棚口。
天空是铅灰色的，云层压得很低，像要塌下来。东墙方向浓烟滚滚，火光在烟隙间闪烁。投石机被推到预定位置，士兵们调整角度，拉下扳机。
配重筐落下，抛竿甩起，石弹划出一道弧线——
然后她听见了木头断裂的声音。
很清脆的“咔嚓”声，混在战场杂音里，几乎听不见。但她的耳朵抓住了那个声音，像抓住了一根刺。
她看见投石机的主梁弯了。不是缓缓地、优雅地弯曲，是突然地、决绝地折出一个角度。
加固撑木撑住了大部分力道，但裂缝终究还是裂开了。榆木的纤维在最后一刻选择了背叛。
石弹的抛物线歪了。原本该砸在城垛上的石弹，偏了至少三丈，砸在城墙外缘，激起一片尘土。
卫铮骂了句什么，声音被风吹散。
欧冶明转身，走回工棚角落。她在陶罐前蹲下，抓了把硝石，又抓了把硫磺，混在一起。手指捻动，粉末从指缝间漏下，落在陶罐底。
不对。比例不对。手感不对。
她倒了重来。这次用量更精确：七撮硝石，一撮硫磺，一撮木炭。混合，轻轻摇晃，让粉末均匀。
然后她做了件危险的事。
没有用引线。她捡了根细铁丝，一端插进混合物里，另一端握在手里。从炉子里夹出一小块烧红的炭，凑近铁丝——
嗤！
火焰沿着铁丝窜下去，瞬间点燃火药。不是爆炸，是剧烈的燃烧，火光刺眼，黄烟腾起，热浪扑在她脸上。
她没闭眼。
她盯着那团火，看它如何膨胀，如何收缩，如何在陶罐有限的空腔里横冲直撞。
烟很浓，带着硫磺的臭味，灌满她的鼻腔、喉咙、肺。她咳嗽起来，眼泪被呛出来，但眼睛还睁着。
罐子没炸。只是烧，剧烈地烧。
火焰熄灭时，陶罐内壁结了一层黑色的硬壳，像熔岩冷却后的壳。她伸手去摸，指尖触到硬壳的瞬间，烫得缩了回来。
但已经晚了。
疼痛从指尖传来，迅速蔓延到整个手掌。她低头看，指腹烫起了泡，透明的，鼓鼓的，皮肤下的液体在晃。
她没出声。把烫伤的手浸进旁边的水桶里。
冰凉的水包裹住伤口，疼痛稍缓。她盯着水面上自己的倒影，脸被烟雾熏黑，眼睛发红，头发散乱地粘在额前。
丑。
她脑子里冒出这个字。不是自怜，是客观评价。像评价一块锻造失败的铁，弯曲，裂纹，没有用了。
“你对自己太狠。”
声音从身后传来。欧冶明回头，看见玄真道长站在工棚口，一身灰布道袍，肩上挎着药箱。道长走过来，蹲下，握住她的手从水里捞出来。
烫伤很严重。三个水泡，最大的有铜钱大，皮肤边缘已经发白。
玄真打开药箱，取出金针，在火上燎了燎，刺破水泡。动作极快，几乎感觉不到疼。
脓水流出，她用干净棉布吸掉，然后涂上药膏。药膏是绿色的，带着草叶的清香。
“这种试验，该用引线，该站远点。”玄真说，声音平静，没有责怪的意思。
欧冶明看着自己被包扎好的手。“不对自己狠，就得对别人狠。”
玄真抬眼。
“我见过坊里的男人怎么做试验。”
欧冶明继续说，声音很平，像在陈述天气，“他们抓新来的学徒，让学徒拿着引线，点着了跑。
跑慢了炸死，是学徒命不好。跑快了提前炸，是学徒心慌。反正错都在学徒，他们永远是对的。”
她顿了顿。
“我不想变成那样。”
玄真没说话，继续包扎。布条缠得很紧，但不过分紧，刚好能止血，又不妨碍指尖的细微活动。
包扎完，玄真没立刻松开手。她握着欧冶明的手腕，拇指按在腕脉上，停了会儿。
“你心跳很快。”她说。
“嗯。”
“怕？”
欧冶明想了想，摇头。“不是怕。是……急。”
急什么？急木头不够硬，急铁不够韧，急火药不受控，急自己太慢，赶不上前头死人的速度。
急这个世界有太多问题需要解决，而她只有一个脑子、两只手、一条跛腿。
但这些话她没说。说了玄真也未必懂。
玄真松开手，站起来。“药膏一天换一次。这只手这两天别用力，别沾水。”
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